La montagne en sucre

Je vous croyais grand et fort et gentil, et je m’aperçois maintenant que votre force ne vous sert qu’à frapper des gens qui vous demandent grâce. Si vous aviez montré un peu de charité, un tout petit peu de pitié…

Si ce n’était que de moi, je vous marierais sans barguigner. Seulement, je ne suis pas certain que ce soit la chose à faire pour Elsa. Tu es comme l’oiseau sur la branche. Vous pourriez tous deux le regretter.

Comme tout ce qui est ravissant, reprit-il, c’est dangereux. Ici, il y a un an, un jeune garçon s’est noyé dans un silo de linette. Il est tombé dedans et s’est trouvé aspiré vers le fond avant même qu’on ait pu esquisser un geste. Pour le sortir de là il a fallu vider tout le silo – il se frotta le poignet du plat de sa blanche main. Un gentil petit gars, en plus. Le genre à qui arrive ce type d’accident. Un sale gamin, un petit dur, ne sera pas capable de goûter ce contact ; jamais il ne tombera dedans.

Apprends un métier et tu seras garé.

Ses six garçons et sa fille grandirent sans soins dans la vieille maison en bois que sa femme lui avait apportée en dot. Ils apprirent de bonne heure à éviter leur père, car le bonhomme avait une nature soupe au lait et son unique main était prompte à retourner des calottes. Il lui suffisait d’entendre un pleur, un bruit ou une chamaillerie pour devenir fou de colère. Il se plaisait à répéter à quel point les enfants étaient une fichue calamité, et surtout les siens, la pire portée de corniauds jamais mise bas.