Il était deux fois

Quartier de Wazemmes. Explosion de couleurs. Enseignes de restaurants chinois, odeurs de kebab, petits cafés entre deux boutiques de vente de téléphones portables ou deux épiceries. Des légumes débordaient des étals d'un marché couvert, un type découpait de la viande à la machette dans un fracas de métal. Les gens s'interpellaient, les moteurs des voitures ronronnaient, crachant un bruit de fond permanent. Gabriel était étranger à ce maelström dans lequel les peaux jaunes, grises, noires, blanches se mêlaient, mais il se dit que, s'il avait voulu passer inaperçu, il aurait choisi ce genre d'endroit.

Une voûte sombre s'étire et des racines d'arbre crèvent le plafond et pendent, piégées dans les aspérités de la roche humide. Ces mains organiques cherchent à lui agripper les cheveux. À n'en pas douter, Gabriel évolue sous une forêt.

-Un risque qu’on remonte jusqu’à toi ?
- Tout ce que les flics découvriront, et c’est pas demain la veille, c’est un utilitaire avec une fausse plaque et une mare de liquide dégueulasse dans laquelle ils ne dénicheront pas une seule cellule humaine. Ces corps digérés… Je n’ai jamais vu un truc pareil… C’était comme des cachets d’aspirine que tu lâches dans l’eau…

"Une personne comme elle". Ce type parlait avec la compassion d'un proctologue.

Il songea à Sisyphe, contraint à pousser perpétuellement sa pierre au sommet d'une colline. Une fois en haut, la pierre roulait jusqu'à son point de départ, et le fils d'Éole devait tout reprendre de zéro.

De terrifiantes figures géométriques envahissaient le ciel, juste sous les nuages. Comme si une bouche invisible soufflait sur de gigantesques poignées de sable noir prises dans un tourbillon. Malgré le massacre nocturne, les étourneaux avaient repris leur incroyable ballet.

Un roman est un jeu d'illusions, tout est aussi vrai que faux, et l'histoire ne commence à exister qu'au moment où vous la lisez....

Mais peu importe, au final. Un roman est un jeu d’illusions, tout est aussi vrai que faux, et l’histoire ne commence à exister qu’au moment où vous la lisez.

Gabriel ne trouva plus la force pour se débattre : l'énergie le quittait comme l'air s'échappant d'un pneu crevé.

Il essaya de rappeler son collègue Paul, puis sa femme, sans succès. "Numéro non attribué". Bien sûr. Ça faisait partie du pack "délire".