Les Fourmis

Noémi lisait dans sa chambre. On venait d'apporter son petit déjeuner: une tarte aux noix et une langoustine à la mayonnaise. Elle ménageait son foie qu'elle avait sensible.

- C'est votre maison qui a fait l'installation, dis-je. Je me le rappelle avec une grande netteté.
- Je n'étais pas employé chez eux à ce moment-là, dit-il. Sans ça, je serais parti.
- Donc, dis-je, ça revient au même puisque vous seriez parti; c'est comme si vous y étiez, du moment que vous n'y étiez pas.
- En tout cas, dit-il, si je tenais le salaud d'enfant de pute à la graisse de couille de kangourou qui a foutu ce nom de Dieu de bordel de merde d'installation d'une façon aussi dégueulasse... eh bien... comme on dit, je ne lui ferais pas mes compliments.

Elle ouvrit la porte sans frapper et fit un grand sourire à Jacques. Elle tenait un pot de faïence bleue et un bol qu'elle posa sur la table de nuit. Sa robe de chambre entrouverte bâilla sur des ombres moussues lorsqu'elle se pencha pour arranger les oreillers, et Jacques perçut le fumet violent de son mystère barbu. Il cligna des yeux, car l'odeur le frappait de face, et désigna du doigt la place incriminée.
- Excusez-moi, dit-il, mais...
Il s'interrompit, en proie à une quinte violente. La logeuse sans comprendre, se frictionna le bas-ventre.
- C'est... votre chose... conclut-il.

Jacques Théjardin était dans son lit, souffrant. Il avait attrapé l'éclanchelle en jouant de son flûtiau bourru sous un mauvais courant d'air.

Lune attendait en faction devant l'immeuble du Parti Conformiste. Il regardait les livres et les titres lui donnaient mal à la tête. Il ne lisait jamais que son bréviaire flique, avec les quatre mille cas de contredanse à savoir par coeur, depuis pipi dans la rue jusqu'à parler de trop à un flique. La lecture du bréviaire le mettait régulièrement en rage sitôt qu'il arrivait à la page 50, où une illustration montrait un homme en train de traverser une grande avenue en dehors des clous. Chaque fois, il crachait par terre, de dégoût, et tournait la feuille avec fureur pour se rasséréner à la vue du "bon flique" aux boutons brillants, dont le portrait suivait. Par un curieux hasard, le "bon flique" ressemblait à son camarade Paton qui faisait le pied de rat de l'autre côté de l'immeuble.

Ils étaient de garde à la porte du Ministère des Profits et Pertes.
- Il ne passe personne, ici, dit Lune. C'est... Il s'interrompit car une vieille dame lui adressait la parole.
- Pardon, Monsieur, la rue Dézécole?
- Vas-y, dit Lune.
Et Paton assena un grand coup de bâton sur la tête de la dame. Ils la rangèrent le long du mur.
- Vieille salope! dit Lune. Elle ne peut pas parler à ma gauche, comme tout le monde? Enfin, ça distrait, conclut-il.

Je continue ma patrouille. Je suis encore le dernier, c'est plus prudent, et le premier vient de tomber dans un trou de bombe plein d'eau. Il en sort avec des sangsues plein son casque. Il a aussi ramené un gros poisson tout ahuri. En rentrant, Mac lui a appris à faire le beau et il n'aime pas le chewing-gum.

Ces deux salauds, derrière le coin du mur, ils avaient une mitrailleuse et des tas de cartouches. Je l'ai orientée dans l'autre sens et j'ai appuyé, mais j'ai vite arrêté parce que ça me cassait les oreilles et aussi elle venait de s'enrayer. Elles doivent être réglées pour ne pas tirer dans le mauvais sens.

Un jeune homme allait se marier. Il terminait ses études de marbrier funéraire et en tous genres. Il était de bonne famille, son père dirigeait la section K des Chaudières Tubulères et sa mère pesait soixante sept kilos. Ils vivaient au numéro 15, rue des Deux-frères, le papier de la salle à manger, malheureusement n’avait pas changé depuis 1926 et représentait des oranges sur un fond bleu de prusse, ce qui est laid. De nos jours on n’aurait rien mis et ceci sur un fond de couleur différente, plus claire par exemple. Il s’appelait Fidèle, et son père Juste. Sa mère aussi avait un nom. Comme tous les soirs, il pris le métro pour se rendre à son cours, une pierre tombale sous le bras et ses outils dans une petite valise. A cause de la pierre, il se payait des couchettes afin d’éviter les remarques souvent acides, et pouvant abîmer le grain poli du calcaire, que l’on s’attire dans les voitures ordinaires, à voyager très chargé. (p 77)

On est de plus en plus encerclés, ça nous dégringole dessus sans arrêt. Heureusement, le temps commence à se dégager, il ne pleut guère que neuf heures sur douze, d’ci un mois, on peut compte sur du renfort par avion. Il nous reste trois jours de vivres. (p 16)