Harlem Shuffle

C'est pas un bon signe pour toi, si un voleur est content de voir ton coffre.

Il suffisait à Carney de marcher cinq minutes dans n’importe quelle direction, et les maisons de ville immaculées d’une génération donnée devenaient les maisons de shoot de la suivante, des taudis racontaient en chœur le même abandon, et des commerces ressortaient saccagés et détruits de quelques nuits d’émeutes. Qu’est-ce qui avait mis le feu aux poudres, cette semaine ? Un policier blanc avait abattu un jeune Noir de trois balles dans le corps. Le savoir-faire américain dans toute sa splendeur : on crée des merveilles, on crée de l’injustice, on n’arrête jamais.

Carney repensa à ces nuits d’été, il y avait si longtemps, où la chaleur était telle que Freddie et lui dépliaient une couverture et s’allongeaient sur le toit de la 129e Rue. Le bitume noir recrachait les degrés accumulés dans la journée, mais il faisait quand même plus frais qu’à l’intérieur. Au-dessus, le bouillonnement immense et éternel du ciel nocturne. Les yeux accommodent. Un soir, Freddie lui confia qu’il se sentait tout petit sous les étoiles. Leur connaissance des constellations se limitait aux deux Ourses et à la Ceinture d’Orion, mais il n’est pas nécessaire de connaître le nom d’une chose pour savoir l’effet qu’elle produit sur vous, et Carney ne se sentait ni minuscule ni insignifiant sous les étoiles, il se sentait accepté. Les étoiles avaient leur place et lui avait la sienne.

Tu veux bien surveiller le petit ? Je dois aller péter les jambes d'un gars.

Pepper lâcha : "il disait souvent que tu pourrais devenir médecin tellement t'étais intelligent, et aussi que t'étais assez intelligent pour savoir que les voyous se font plus de blé."

Ils étaient cousins, et même si on les prenait généralement pour des frères, ils différaient sur de nombreux traits de personnalité. Le bon sens, notanmment. Carney en avait, alors que celui de Freddie avait plutôt tendance à fuir par les trous de ses poches - il ne le gardait jamais bien longtemps. Le bon sens était, par exemple, ce qui vous incitait à refuser la gestion d'une loterie clandestine pour le compte de Peewee Gibson. Et si vous acceptiez malgré tout, le bon sens vous avertissait que vous n'aviez pas intérêt à merder. Mais Freddie avait accepté, et il avait merdé.

Il avait compris trop tard qu'il se mettait trop à nu, révélant des zones fragiles dans lesquelles d'autres pourraient planter un morceau d'acier.

L'espace d'un instant, il caressa l'idée ridicule qu'un Noir puisse appeler un flic pour se plaindre de deux Blancs qui le menaçaient.

Des Noirs fiers et consciencieux des enjeux raciaux jusqu’à un certain point – suffisamment clairs de peau pour passer pour des Blancs, et un peu trop pressés de vous le rappeler

Il descendit via Park Avenue. Il trouvait logique de suivre l'enfilade de taudis noirs de suie jusqu'à la 96e, où ils cédaient brusquement la place à un majestueux régiment d'immeubles résidentiels de renommée internationale, les- quels étaient remplacés à leur tour par des sièges sociaux monumentaux à partir de la 50e. Park Avenue ressemblait aux graphiques des manuels d'économie illustrant I'emplacement des entreprises florissantes, avec en abscisses le numéro des rues de Manhattan et en ordonnées le chiffre d'affaires. Voici un exemple de croissance exponentielle.