Pike

Il fume sa cigarette jusqu’à ce qu’elle ne soit plus qu’un minuscule lambeau de papier coincé entre ses doigts, en regardant la tombe comme si une sorte de réponse pourrait s’y épanouir.
Aucune réponse n’éclot. Et il n’a même pas de bonne question.

Un rêve est un hachoir à saucisse qu'on alimente en y pressant sa vie.

Petite rue sur sa gauche, berline bleue quatre portes arrêtée au stop. Derrick se précipite. Au volant, un Mexicain en costume bleu à fines rayures, bouche bée face au spectacle de ce solitaire en santiags poursuivi par une meute hurlante qui déboule des immeubles comme une crue d’orage et déferle dans la rue à ses trousses.

– Tu l’as buté, hein, espèce de fils de pute ? dit le plus grand en serrant ses gros poings noirs.
Derrick continue d’avancer, le .45 pointé vers son interlocuteur.
– Il s’est pris les pieds dans ses lacets.
– Ah ouais ? Et c’est comme ça qu’il a mis plein de bouts de cervelle par terre ?
– Ça arrive à tout le monde. Ça pourrait même vous arriver à vous.

"Alors écoute. J'ai jamais vu personne foutre en l'air sa vie dans les grandes largeurs sans se prendre pour quelqu'un de spécial. Et les trous à rats dans lesquels les types de ce genre se sont enterrés avaient exactement la forme de leurs rêves". (p.84)

- Merde, je suis aimant. J'entretiens sa pelouse. Je la tonds. Je la garde humide.
Rory le fixe.
- Je laboure son lopin. Je débroussaille son petit jardin de derrière.
- Encore une comme ça, dit Rory, et je t'abats.

Pike pense qu'il plaisante jusqu'à ce qu'il voie la main de Rory serrée sur la crosse du Glock.

Un rêve est un hachoir à saucisse qu'on alimente en y pressant sa vie

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AS DE PIKE


— Ne fais pas ça.
Leroy le fait, sa main plonge sous le comptoir.

Pike presse la détente, son visage se pulvérise en un aérosol de sang, toutes les molécules d’air du bar craquent en une détonation assourdissante.

Le corps de Leroy choit en se pliant sur lui-même, presque décapité.




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HALTE AUX FEUS


— Qu’est-ce qu’il fuyait ? Quand il s’est barré de Virginie-Occidentale.
— Des problèmes de famille.
— Des problèmes de famille ? Du genre il s’embrouillait avec papa ?
— Du genre il gardait sa petite sœur et elle a pris feu sur le poêle à bois. Le temps qu’il arrive à l’éteindre, elle était si gravement brûlée qu’elle a pas passé la nuit.
— Il s’en veut ?
Pike acquiesce.
— Un an plus tard, sa mère s’est immolée, elle aussi. Elle s’est vidé un jerrican d’essence sur la tête et a craqué une allumette. Ils l’ont éteinte, mais elle est à l’asile. Ensuite, ça a été le tour de son vieux.
— Il s’est immolé ?
— Il s’est collé une cartouche de calibre 10 en plein visage.

Jack siffle.
— Je te demanderais bien s’il avait des grands-parents, mais j’ai un peu les jetons.




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Sa mère fume une Winston, l'air fatigué, l'air d'une femme que seules ses varices maintiennent en position verticale.