Agatha Christie

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Ah ! j'aimerais tellement le rencontrer, ce Mr Brown !
- Qui sait ? Peut-être l'avez-vous déjà rencontré, répliqua Whittington d'une voix glaciale.
- Bah ! c'est une fable d'enfant de chœur, une histoire pour la police. Vous savez ce que je me dis parfois ? C'est une personne inventée par l'Organisation, un épouvantail pour nous faire peur. C'est possible après tout.
- Le contraire est également possible.
-Je me demande... est-ce vrai qu'il est avec nous, parmi nous, inconnu de nous, sauf quelques élus ? Auquel cas son secret est bien gardé et son idée est bonne. On ne sait jamais. Nous nous regardons les uns les autres : l'un d'entre nous est Brown. Oui, mais lequel ? Il donne des ordres, mais il en exécute également. Dire qu'il est parmi nous, l'un des nôtres et que personne ne le connaît...

Cher Mr Whittington, jouons cartes sur table et je vous en prie, ne vous mettez plus en colère. Hier, vous m'aviez entendue : je disais que j'avais l'intention de me lancer dans l'aventure. Je viens de vous prouver que j'en suis capable. C'est vrai que j'ai connaissance d'un certain nom mais il est possible que je n'en sache pas davantage.
- Peut être bien que oui, peut être bien que non.
- Décidément, vous me jugez bien mal, murmura Tuppence avec un soupir.
- Je vous l'ai déjà dit, arrêtez vos entourloupes et parlons affaires. Ne faites pas l'innocente. Vous savez beaucoup plus que vous ne voulez le dire.
Assez satisfaite de la façon dont elle avait conduit la conversation, Tuppence continue d'une voix égale :
- Je m'en voudrais de vous contredire, Mr Whittington.

De surcroît, les conditions sont très avantageuses.
- C'est bien là que le bas blesse ; ces conditions sont beaucoup trop avantageuses, Mr Whittlington. Je ne vois pas pour quelles raisons vous m'engage à un tarif si élevé.
- Vous ne comprenez pas ? Eh bien, je vais vous l'expliquer, poursuivit Whittington avec douceur. Bien sûr je pourrait prendre quelqu'un d'autre qui me coûterait moins cher. Mais je préfère payer le prix fort pour une fille intelligente, dotée d'assez de présence d'esprit pour bien jouer son rôle et suffisamment discrète aussi pour ne pas poser trop de question.
Tuppence esquissa un sourire. Wittington venait de marquer un point.
- Autre chose. Jusqu'à présent, il n'a pas été question de Mr Beresford. Quel rôle aura-t-il à jouer ?
- Mr Beresford ?
- Mon associé, précisa Tuppence très sérieusement. Vous nous avez bien vus ensemble hier.

Ce pays est épouvantable ! Et charmant ! On ne peut pas y garder un secret. C’est en quoi il diffère du reste du monde. Ailleurs, le principe, c’est : « Occupez-vous de vos affaires, je m’occupe des miennes ! »… Ici, on a plus d’humanité : on cancane, on médit de son prochain et la chronique scandaleuse ne chôme jamais !

– Dieu merci! Le bonheur existe encore sur terre!

La jalousie vous savez, n'est en général pas affaire de motifs. C'est beaucoup plus... comment dirais-je ?... plus fondamental que cela. Elle est fondée sur la conscience de ne pas être aimé en retour. Et ainsi, on continue à attendre, à guetter, à imaginer... que I'être aimé va se tourner vers quelqu'un d'autre. Ce qui, d'ailleurs, ne manque pas de se produire. Ainsi, cette Mme Erskine a fait de la vie de son mari un enfer, et lui, sans le vouloir, en a fait autant de la vie de son épouse. Mais je pense que c'est elle qui a le plus souffert. Et, cependant, vous savez, il lui est sans doute réellement attaché.
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- C'est pas croyable ce que ces trucs idiots ont l'air facile dans les bouquins, fit-il un peu essoufflé. Je n'ai pas l'impression de progresser pour deux sous.

Mais déjà mille pensées tourbillonnaient sous son crane.
Car il avait reconnu le jeune femme-reconnu sans aucun doute possible.
C'était l'original de la photographie si mystérieuse subtilisée.

L'année dernière il avait fait une expédition en Afrique avec John Savage, le millionnaire, qui s'est tué de façon si horrible, parce qu'i croyait avoir un cancer. Carstairs a écumé le monde entier. [...]
- Tout le charme de l'aventurier, résuma Frankie.
- Oui, la séduction même.
- C'est curieux qu'il ressemble à l'homme tombé de la falaise à Marchbolt, remarqua Frankie.
- On prétend que tout le monde a un double, c'est peut être vrai.
Elles passèrent en revue un certain nombre de cas exemplaires, tel celui d'Adolphe Beck et de l'affaire du courrier de Lyon.

Après une dernière visite qui m'appelait en bas du village, je rentrai au presbytère par le chemin de derrière, non sans avoir longé, comme je le fais souvent, le champ de mines que constitue le jardin de miss Marple. En la circonstance, je ne voyais pas comment il eût été humainement possible que la nouvelle de ma visite à Mme Lestrange fût déjà parvenue à ses oreilles, aussi me sentais-je à peu près tranquille.

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Ce compliment ne manqua pas de surprendre Japp, car Poirot, d'ordinaire, réservait exclusivement ses éloges à sa propre personne. L'inspecteur, rougissant, exprima ses doutes sur cette assertion.

Notre seconde source de renseignements était la célèbre Mme Olivier. Ce fut dans un prodigieux état d'exaltation que je gravis les marches du perron de sa villa de Passy. J'avais toujours trouvé extraordinaire qu'une femme put se tailler une telle renommée dans le monde scientifique. J'aurai cru que ce genre de travaux requéraient une intelligence spécifiquement masculine.

Quelques instants plus tard, nous gravissions le perron de la villa de Mr Ingles, baptisée Les Lauriers. Pour ma part, je ne vis pas le moindre buisson de laurier ; j'en déduisis que le nom avait été choisi en fonction de ces règles obscures qui président au choix des appellations dans les banlieues des grandes villes.

-Hum ! fit le Dr Ridgeway lorsqu'il eut terminé. Curieux cas.
- Fièvre cérébrale ? suggérai-je.
Le médecin émit un grognement dédaigneux.
- Fièvre cérébrale, fièvre cérébrale ! Ca n'existe pas a fièvre cérébrale! Pure invention de romancier... Non cet homme a subi un choc... Il est venu ici avec une idée fixe - trouver Mr Hercule Poirot, 14 , Farraway Street - et il répète ces mots machinalement, sans savoir le moins du monde ce qu'il signifie.
- Aphasie ? hasardai-je nullement découragé.
Cette suggestion provoqua un nouveau grognement, un peu moins bruyant cependant que le premier. Au lieu de me répondre, le médecin tendis à l'homme une feuille de papier et un crayon.

Il se considérait maintenant comme "détective consultant "[note de Pégase Shiatsu: allusion de Agatha Christie à Sherlock Holmes, car c'est la profession que lui a inventé Conan Doyle!] un spécialiste au même titre qu'un médecin de Harley Street.

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- C'était la réunion de notre comité pour l'organisation de la fête de Noël à l'église, expliqua Mme Drake. Ces discussions-là prennent généralement beaucoup plus de temps que prévu. Il se trouve toujours quelqu'un pour avoir une brillante idée - laquelle s'avère en général rigoureusement irréalisable.

Les filles sexy ne veulent pas d'un Orphée et de son luth, elles sont à la recherche d'un chanteur pop avec une voix rauque, des yeux aguicheurs et une masse de cheveux hirsutes.

- La victime est toujours importante, expliqua Poirot. La victime, voyez-vous, est bien souvent la cause du crime.
- Eh bien, sans doute, oui, je vois ce que vous voulez dire, déclara Mme Draque qui, de toute évidence, ne le voyait pas du tout. Voulez-vous que nous retournions au salon ?
- Et là vous me raconterez tout ce que vous savez sur Joyce.

- Ce que je voudrais réellement savoir, c'est ce qu'ils pensent d'eux-mêmes. Ce qu'ils pensent les uns des autres.
-Oh ! je vois. Je vous suis maintenant. Vous vous demandez s'ils savent eux même qui a tué ?
- Oui, là dessus je n'arrive pas me faire une religion. Est-ce qu'ils savent tous ? Est-ce qu'ils sont d'accord pour garder le silence ? Je ne pense pas. Je pense qu'il est même possible qu'ils aient tous des hypothèses différentes.
[...]
- Pourquoi vouloir tuer sa mère adoptive ?
- Il n'y a aucune raison, à notre connaissance, mais il peut y en avoir une.
- Qui le saurait ?
- Ils le savent tous répond Huish. Mais ils ne nous le diront pas. Pas s'ils sont conscients, j'entends.
- Je discerne chez vous des intentions diaboliques, sourit le major Finney. A qui allez vous vous attaquer ?

Dites-moi, Mark, croyez-vous qu'il soit possible de tuer par télécommande ?
- Qu'entendez-vous par télécommande ? Appuyer sur un bouton et lancer un rayon de mort radioactif ?
- Non, non, pas de science-fiction. En vérité reprit-elle dubitative, je pense plutôt à la magie noire.
- A des figurines de cire plantées d'épingles ?
- Oh les figurines de cire sont passé de mode répliqua Mrs Oliver avec mépris. Mais il arrive de drôles de choses en Afrique, ou aux Antilles. Les gens n'arrêtent pas de raconter ça. Comme les indigènes se couchent en boule et meurent. Le Vaudou... les gris-gris... enfin vous savez de quoi je parle.
Je lui répondis qu'aujourd'hui, on attribuait la plupart de ces manifestations au pouvoir de suggestion.