John Harvey

Une des constantes de son job était de côtoyer plus fréquemment les démunis que ceux pour qui le système était censé fonctionner, au point que, parfois, les laissés-pour-compte lui semblaient constituer la norme. Il oubliait alors les privilégiés et se retrouvait surpris de leur nombre.

Les administrateurs qui fermaient des services ou réduisaient les effectifs pour raisons budgétaires ne semblaient pas vouloir comprendre que, mesures d'austérité ou pas, le nombre des malades ou des mourants était toujours le même.

- Les flics qui me font vraiment perdre du temps sont justement ceux qui n'écoutent jamais leurs intuitions. Un peu comme un ailier qui passe bêtement le ballon sans jamais taper dedans, ni faire attention au jeu. Incapable de d'anticiper ni de prendre la moindre initiative. Vous voyez ?

Lynn acquiesça sans trop de conviction.

Je vis depuis trop longtemps dans cette satanée ville, pensa Resnick, et plus ça va, plus il y a de fantômes qui viennent frapper à ma porte.

— Je croyais que ton job, c’était les casses ?
— Changement d’herbage réjouit les veaux. Hitler n’est pas resté peintre toute sa vie.
— Qu’est ce qu’il vient foutre là-dedans, Hitler ?
— Rien.

— J’en sais rien, moi, fit Grice. C’est pas moi, l’intellectuel.
— À t’entendre, on dirait que la culture est une maladie incurable.

— Est-ce qu’il y a eu provocation ?
— Lorsque le vent souffle dans la bonne direction, Mac pourrait transformer le dalaï-lama en machine à tuer.
— Et dans quelle direction soufflait le vent, ce jour-là ?
— Nord, nord-ouest.
— Force neuf ?
— Toutes voiles dehors !
— Donc, il l’aurait un peu cherché ?
— C’est un euphémisme.

— Robert semble avoir eu sa petite crise, apparemment ?
— Ça se produit souvent ?
— Ce type est réglé comme une horloge. Robert présente plus de symptômes pré-menstruels que moi ou n’importe quelle femme de mes relations. Sauf qu’il ne saigne pas.

Il faisait l’effet d’un type qui vient d’écrire Gatsby le magnifique et qui vient d’apprendre que la poste a malencontreusement perdu le seul exemplaire de son manuscrit.
— Ça n’a pas l’air d’être la grande forme.

— ous allez regarder mes nichons toute la matinée ou bien vous décider à en venir au fait ?

Divine pouvait encaisser ce langage de la part des filles qui faisaient la tournée des pubs en ondulant du cul le vendredi soir. Mais dans la bouche d’une femme qui aurait pu être sa mère…

— En attendant, rends-toi un service : fouille dans tes cartons et retrouve tes dossiers. Parce que si tu nous obliges à obtenir un mandat et à mettre les petits plats dans les grands, je te promets de la mauvaise humeur

— Vous avez ma parole.
— Votre parole ?
— Oui.

L’expression sur le visage de Millington fut celle d’un type à qui l’on propose de contracter une maladie contagieuse par simple imposition des mains.

— Paraît que la bière du pub local est plus infecte que de la pisse d’âne et que quand le vent d’est se met de la partie, on se pèle les meules pire que chez les Esquimaux. Même avec une gonzesse et une couverture chauffante, les nuits sont glaciales été comme hiver…
— Cette tranche de vie bouleversante pour en arriver où, Alfie ?
— Simplement au fait qu’il a mis dix-huit mois avant de la refourguer, sa cabane au Canada.
— C’est gentil de me remonter le moral.

Jack Skelton et hésita un instant à frapper à la porte pour demander ce qui n’allait pas, mais il n’en fit rien, bien sûr. Autant s’inviter à une garden-party de la Reine pour lui demander des nouvelles de son transit intestinal.

Il dévisagea, incrédule, l’homme nu en face de lui et les quelques bulles de mousse qui glissaient de son sexe en érection puis jeta un regard à sa femme qui se laissait glisser lentement contre le revêtement de la baignoire comme pour essayer de disparaître sous l’eau.

Les cuisses de Grabianski épousaient sa taille, ses genoux par-dessus les siens, ses mollets entre les siens. Au moment où leurs langues s’effleurèrent elle le sentit se durcir à nouveau contre ses fesses. À son âge, mais comment faisait-il ?

Malgré une étagère entière de l’armoire à pharmacie occupée par les laxatifs, il restait aussi constipé qu’une chaisière.

— Ah bon, dit-elle avec un sourire. Remarquez, ç’aurait pu être le cas : ça existe, les policiers qui travaillent au noir, non ?
— Les poètes travaillent bien au clair de lune.
En toute innocence, Resnick venait de prononcer le mot magique et de réveiller le phantasme récurrent de Lezli sur Bruce Willis. Un phantasme d’agrément au cœur duquel elle se réfugiait sur commande, à tout moment de la journée qu’elle passait vissée sur son siège à répondre au téléphone, ainsi qu’à toute une série de questions idiotes posées par des imbéciles.

— C’est pas beau, ça ? Millington qui la ramène sur la guerre des Tongs, maintenant ! Les cours par correspondance ont encore frappé !

Harold eut un sursaut dans son sommeil, laissant tomber son bras avec un grognement rauque.
— Bon sang, Harold ! s’écria Maria. Mais crève donc en silence !
Les six cent quarante-huit pages de sublimation fantasmatique pour ménagères frustrées ratèrent sa tête de seulement quelques centimètres.