Nicci French

"Ce sont les petites habitudes plus que les grandes décisions qui construisent un vrai couple."

http://monboudoirdelivres.blogspot.com/2015/06/feu-de-glace-nicci-french.html

Les meilleures choses naissent dans la douleur. Bien sûr que c'est douloureux.

J'avais abandonné l'enseignement durant ma première grossesse, et j'avais l'intention de reprendre un poste quand Rory rentrerait à l'école, c'est-à-dire à l'automne suivant. Mais à présent la vie se conjugue au conditionnel passé : lorsque Rory aurait été à l'école.

Nous ne grandissons jamais assez pour nous passer de lamour de nos parents.

Il avait quarante-deux ans, après tout. Précisément l'âge où les hommes déraillaient, se mettaient à boire, à acheter des motos et à avoir des liaisons, dans l'espoir de rattraper leur jeunesse.
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Les enfants supportent beaucoup mieux la mort de leur père qu’un divorce. 

Depuis notre installation ici, juste après notre mariage, j’ai appris à reconnaître le cri d’alarme typique émis par la femelle du colvert lorsqu’on lui prend un de ses petits. Elle cancane et bat des ailes avec l’énergie du désespoir. Elle semble inconsolable, mais au bout de dix minutes ou d’un quart d’heure, elle reprend paisiblement sa place devant ses canetons survivants.

"Oh quelle triste histoire nous avons vécue, mon amour, mon coeur" Nicci French.

L'été, leurs corps prennent chaud. La chaleur s'infiltre par les pores de leur peau nue. La lumière brûlante pénètre leur intimité obscure ; je l'imagine glisser en elles et tourbillonner, les attiser. Tel un liquide noir luisant qui ondule sous leur peau. Elles se dévêtent, elles ôtent toutes leurs épaisseurs, les couches superposées qu'elles portent l'hiver, et laissent le soleil les toucher. Se poser sur leurs bras, leur effleurer la nuque. Il ruisselle entre leurs seins et elles renversent le tête en arrière pour le sentir sur leur visage. Elles ferment les yeux, elles ouvrent la bouche, une bouche peinte ou nue. La chaleur bouillonne sur les trottoirs à leur passage, leurs jambes nues s'entrouvrent, leurs jupes légères frémissent au rythme de leurs pas. Les femmes. L'été, je les regarde, je les hume, et je conserve leur souvenir

Je pensai à ces personnes ivres qui essaient de faire croire qu'elles n'ont pas bu, qui sont attentives à chaque détail pour donner le change, et pourtant ne trompent personne. Doll semblait imiter un membre normal de la collectivité, civilisé et socialement adapté.

Si l'on me servait mon dernier repas, je serais incapable de l'avaler. Et quand on m'apportera de quoi écrire ma dernière lettre, un brillant morceau de littérature pour résumer ma vie, je serai tout aussi incapable de l'écrire. Un hurlement dans le noir ne s'écrit pas.

Les prisonniers isolés de force sombrent souvent dans la folie, avais-je lu. Et sans doute, en lisant, avais-je brièvement imaginé ce qu'on éprouvait quand on était enfermé sans voir personne. Quelquefois, ils se récitaient des poèmes ; mais je n'en connaissais aucun, ou du moins je n'en savais aucun par coeur. Je me rappelais des comptines : une souris verte, un deux trois nous irons au bois, une poule sur un mur. Leur rythme allègre et inspirant me parut atroce, affolant, comme si un odieux petit diable était dans ma tête et cognait contre ma boîte crânienne.

Je me rappelai les blagues de mes confrères américains et australiens sur les Anglais et leurs maisons poussiéreuses, malpropres, leurs mauvaises dents, leur indifférence à la crasse. Si l'on veut cacher une pièce d'or dans la salle de bains d'un Anglais, quelle est la meilleure cachette ? Sous le savon.

La seule conscience d'avoir beaucoup à faire peut provoquer de subites montées d'adrénaline.

Maybe if you share a problem with one person, you're giving that person control over you.

Il aurait pu expliquer qu'il avait le sentiment de vivre entre deux eaux, à cheval entre son ancienne vie estudiantine et le monde d'adulte, auquel il n'avait toujours pas l'impression d'appartenir. Il aurait pu décrire le désordre de son âme.

Ma si chère Frieda,
Je suis assis dans mon bureau et je pense à toi. Quoi que je fasse, qui que je croise, je pense à toi. Je peux faire un cours, et alors même que je parle, que les mots se déversent d'eux-mêmes hors de ma bouche, tu occupes toujours en partie mon esprit. Je peux tenir une conversation, émincer un oignon, traverser le pont de Brooklyn, et tu es là. C'est comme une douleur qui refuserait de s'en aller, et que je ne veux pas laisser partir. J'allais dire que je n'ai pas ressenti cela depuis mon adolescence, mais jamais je n'ai ressenti cela, même adolescent ! Je me demande ce que je fais ici, quand tout ce qui m'importe est de faire ton bonheur.
Je t'entends déjà répondre que le bonheur n'est pas une fin en soi, que tu ne connais pas le sens de ce mot - mais je sais, moi, ce qu'il veut dire : le bonheur, pour moi, c'est d'être aimé de Frieda Klein.

Soudain, l’appartement fut envahi de bruits. Le téléphone sonna, s’arrêta, sonna de nouveau. Le portable vibra sur la table. La sonnette retentit une fois, deux fois, alors même qu’on tambourinait sur le battant. L’inspecteur divisionnaire Karlsson se hissa hors de son fauteuil puis sur ses béquilles, se dirigea vers la porte, l’ouvrit.Une femme, toute petite, toute menue, le dévisageait, le front barré d’un pli soucieux. Ses cheveux d’un brun-roux étaient coupés presque à ras à l’arrière, et une longue frange lui retombait sur un œil. Son visage était étroit, pâle, un peu asymétrique, avec des sourcils incolores et des yeux d’un marron cannelle. Elle était vêtue d’un anorak noir, d’un ample pull gris, d’un pantalon sombre et de baskets orange. Derrière elle, la pluie tombait. Son visage était mouillé. Les branches d’un platane grincèrent au-dessus d’elle.
— Inspecteur principal Petra Burge.
Elle a l’air trop jeune, songea Karlsson. Mais il remarqua alors les fines rides autour de ses yeux, ainsi qu’une cicatrice qui courait sur le côté gauche de sa tête, depuis l’oreille jusqu’en bas du cou.
— J’ai entendu parler de vous.
Burge n’en parut pas surprise, ni flattée.
— Je dois vous emmener sur une scène de crime.
Karlsson indiqua d’un geste ses béquilles.
— Je suis en congé maladie.
— C’est le préfet.
— Crawford vous envoie ?
— Il m’a dit de vous prévenir qu’il y avait un corps à Saffron Mews.
— Saffron Mews ?
Il crut prendre un coup à l’estomac et avança une main pour recouvrer l’équilibre.
— Que s’est-il passé ?
— On y va, là. J’ai une voiture.
Burge tourna les talons, prête à partir, mais Karlsson tendit le bras et la rattrapa par la manche.
— Elle est morte ?
Elle secoua la tête.
— C’est un homme.

— T’en penses quoi, de lui ?
— Et toi, t’en penses quoi ?
— Tante Frieda, t’as vraiment la sale habitude de toujours répondre à une question par une question. Frieda sourit.
— C’est la leçon numéro un en formation de psychothérapie. C’est une façon d’esquiver une situation embarrassante.

- Vous vous sentez invisible.
- Pas reconnue. Peut-être que tout le monde ressent ça. Peut-être que c'est l'effet que ça fait quand on vieillit.