Tom Robbins

La violence est le petit-déjeuner du champion de la balourdise et la conséquence logique de son orgueil mal placé. La violence fertilise ce que nous voudrions faire mourir de faim.

Mais les projets sont une chose et le destin une autre. Lorsqu'ils coïncident, c'est le succès. Mais il ne faut pas tenir le succès pour un absolu. On peut d'ailleurs se demander si le succès est une réaction adéquate à la vie. Le succès élimine autant d'options que l'échec.

- Et qu'est-ce que tu crois que je suis ? Un témoin de Jéhovah ? Est-ce que j'ai l'air d'être une éclaireuse qui vend des cookies ? (...) Ce que je suis ? Mais la fée de la bière, bon sang de bonsoir !

Switters et Juan Carlos se frayèrent ensuite un chemin parmi les essaims de marchands - des Indiens en ponchos arc-en-ciel vendant de la poterie, des mestizos avec des T-shirts des Chicago Bulls essayant de placer leurs cassettes piratées - jusqu'à la voiture du guide, une Oldsmobile de 1985 lustrée avec amour mais entièrement cabossée, dans laquelle ils se rendirent d'abord au Covento de los Descalzos, un monastère du XVIe siècle comprenant deux somptueuses chapelles, puis dans plusieurs églises excentrées. (...)
A un moment donné pendant le circuit, ayant remarqué que Switters ne s'agenouillait jamais, ni ne faisait de génuflexions, et qu'il avait dû à maintes reprises lui rappeler d'enlever son chapeau et d'éteindre son cigare, Juan Carlos ne put se contenir plus longtemps.
- Señor Switters, je soupçonne que vous n'être pas le vrai catholique.
- Non. Non, c'est vrai. Pas encore. Mais je songe à le devenir.
- Pourquoi ? Si je peux demander.
Switters réfléchit à la question.
- Disons, finit-il par répondre, que j'éprouve un sentiment particulier pour la vierge.
Juan Carlos hocha la tête. Il sembla satisfait de cette réponse. Evidemment, comment aurait-il pu deviner que Switters faisait référence à sa demi-soeur âgée de seize ans ? (P51-52)

Amanda tomba enceinte au cours d'un violent orage.
- Etait-ce la foudre ou l'amant ? l'entendait-on parfois s'interroger d'un air songeur.
Lorsque son fils naquit avec des yeux électriques, plus personne ne la prit pour une folle.

ces pouces [étaient] le seul défaut d’une silhouette exquise par ailleurs pleine de grâce. C’était comme si Léonard avait laissé pendouiller un spaghetti du coin de la bouche de la Joconde.

On ne vit que deux fois :
La première quand on est
La seconde
Quand on est face à la mort.
Bashô

Cette phrase-ci est faite de plomb (et une phrase en plomb donne au lecteur une sensation tout à fait différente d’une phrase en magnésium). Celle-ci est en laine de yack. Celle-ci est faite de soleil et de prunes. Cette phrase est en glace. Cette phrase est écrite avec le sang du poète. Cette phrase est made in Japan. Cette phrase luit dans le noir. Celle-ci est née coiffée. Cette phrase en pince pour Norman Mailer. Cette phrase est une alcoolique et elle se fiche pas mal de qui le sait. Comme beaucoup de phrases en italique, celle-ci a des liens avec la Mafia.

Nos oxymores sont bien plus dangereux que nos missiles, mon ami. Le jour où l'expression "imitation cuir véritable" a été acceptée sans que les gens ne protestent violemment, on a ouvert la voie à tous les mensonges plus importants et plus élaborés qui ont suivi.

L'humeur de Plucky était comme une pension de famille le soir où le cuisinier a préparé du foie eux oignons, où il fait vingt degrés au-dessous de zéro et où la télé est détraquée.

Pour le positiviste, ce qu'il y a d'intéressant dans les oeufs brouillés, c'est que, quel que soit le sens dans lequel vous les retournez, vous voyez toujours le jaune. Pour l'existentialiste, ce qu'il y a de désespérant dans les oeufs brouillés, c'est que, quel que soit le sens dans lequel vous les retournez, ils sont toujours brouillés. Pour le hos-la-loi, on mange des céréales arrosées de bière au petit déjeuner et on se moque pas mal que ce soit la poule ou bien l'oeuf qui ait traversé la route en premier.

- Qu'est-ce que tu veux devenir quand tu seras grande ? lui demanda son père.
[...]
- Il n'y a pas de nom pour dire ce que je veux devenir quand je serai grande, répondit-elle.

... il y a dans sa manière d'être un mélange d'action et de rêve.

Il se mit à rire en regardant la lune. Et sombra dans le sommeil du juste, un sommeil sans rêve mais doux comme une caresse.

- Le monde est un endroit merveilleusement imprévisible, ma chère; nous sommes rarement aussi limités que nous pensons l'être, et à quelque chose malheur est bon. Par exemple, il s'est avéré que ma pédicure était une représentante du sexe féminin absolument splendide. Je veux dire, si la beauté se mesurait en flocons de neige, elle pourrait fournir des sites de nidification à la moitié des pingouins de la Terre.

— Et qu’est-ce que tu crois que je suis ? Un Témoin de Jéhovah ? Est-ce que j’ai l’air d’être une éclaireuse qui vend des cookies ? Ce que je suis ? Mais la Fée de la Bière, bon sang de bonsoir !

ça a surement à voir avec la lumière. L'alcool réfracte la lumière du soleil, ou quelque chose comme ça, et provoque une réaction dans le cerveau. Vlan ! Un coup juste derrière les yeux.

Il y avait autrefois un practice et un terrain de putting dans Elliott Way, signalés par un panneau en hauteur représentant une énorme balle de golf. Cette balle peinte était entourée d'un néon blanc en trois dimensions. Tandis que j'avançais à la vitesse d'un escargot, plissant les yeux pour essayer de percer un rideau agité de flocons tourbillonnants et virevoltants, apparut soudain dans ce vortex immaculé un cercle blanc et luisant. Une graine, une cellule, une tête, un halo, un tondo, une auréole, un orifice corporel, une roue zodiacale, le soleil, la terre, la lune, l’œil, et l’œuf ; le cycle ininterrompu de la vie, la continuité de la conscience, la mystérieuse fleur argentée de l'âme : cette balle de golf en néon était toutes ces choses et aucune à la fois ; et alors que je regardais cet objet, suspendu et rayonnant dans le champ d'énergie de ces flocons étincelants, blanc sur blanc, subitement, je compris tout.

Tout ! Je vis comment l'univers fonctionnait, comment il était assemblé - à tous les niveaux, macrocosmique et microcosmique. Le temps que cela dura - et ce fut terminé, je crois, en une dizaine de secondes (dans cet état, le temps était élastique/géologique) -, je fus le témoin de l'unité indissoluble de la réalité, une gestalt que normalement notre esprit simiesque découpe en fragments bien commodes. Les fers rigides qui nous enchaînent à des mentalités simplistes, à des rationalisations absurdes, à des idéologies autodestructrices, des conceptions du monde sources de discorde, étaient rompus et j'étais un esprit libre dans l'unité de tout le bazar, et je voyais le monde - matériel et immatériel - comme le miracle global qu'il est : attention, non pas une masse informe, continue et indifférenciée, mais plutôt une immense toile d'araignée tourbillonnante dont les fils interconnectés sont parsemés de spots lumineux palpitants que l'on pourrait tout aussi bien prendre pour des notes de musique.

Le sac de papier marron est le seul objet produit par l'homme civilisé qui paraisse avoir sa place dans la nature.
Froissé en boule comme le cerveau fossilisé d'une dryade, semblant avoir survécu aux intempéries, paraissant assez grossier pour être le résultat d'une lente évolution naturelle, d'un brun n'ayant rien à envier au marron sombre - sale mais pure - de la pelure de pommes de terre ou de cacahouète, d'une parenté avec l’arbre (le Noeud et le Nid) que l'écrasante cruauté de l'industrie n'a pas occultée, absorbant les éléments comme n'importe quelle autre entité organique, se confondant avec la roche et la végétation comme s'il était un paillasson à l'entrée de chez un hibou ou le slip de Jeannot Lapin, un sac de papier Kraft modèle n°8 gisait à l'abandon dans les collines du Dakota, où il semblait avoir toujours vécu.
À présent vide et aussi froissé que du cuir, ce sac avait été deux fois plein. Une première fois, il y a longtemps, il avait transporté des petits pains et un pot de moutarde à un rendez-vous avec de la viande hachée. Puis récemment, il y avait contenu des lettres d'amour.

Embrasser un fumeur c'est un peu comme lécher un cendrier.