La poésie est née parce qu'il manquait quelque chose à l'homme. Les mots suivent les lignes du temps, l'homme suit les mots.
Il ouvre les yeux et voit les mots lui montrer le monde, ses voyages commencent dans les livres, et quand il part, c'est toujours pour aller vers d'autres mots.
Il en rapportera des livres peuplés d'hommes, de rencontres et de mots.
C'est ainsi depuis que le mot est monde et depuis que le monde est mot.
Je viens chaque matin, dès l'aurore, sur le chemin maigrement éclairé par la lampe, avec le simple espoir que de cette tombée de lumière fade jaillisse, par contraste avec l'encre, un de ces soleils que les enfants colorent en jaune et qui resplendissent comme de la vérité
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