Piaf, la vérité

À l’aise avec son image, Édith Piaf a toujours laissé couler le fiel ou les élucubrations versées sur son nom. Les clichés les plus éculés. Au pire y a-t-elle elle-même contribué. Le temps ne les a pas émoussés et, aujourd’hui, le résultat vaut ce qu’il vaut : des films sensationnalistes et pleurnichards au service d’une légende tronquée mais utile au commerce ; des émissions de télévision où d’anciens valets de cœur ou de pique se donnent le beau rôle moyennant finances ; des biographies de trop, écrites à vide, qui reproduisent à l’infini le néant des précédentes ; des secrétaires à la mode de Bretagne sorties de l’ombre et qui s’accaparent le rôle et les fonctions des véritables serviteurs de la Môme. Le goût païen des êtres pour le merveilleux est tel qu’ils sont toujours prêts à lui sacrifier la raison. C’est ce qui explique que le foisonnement et l’extravagance des hypothèses imaginées par les marchands d’illusions et entretenues par le public trouveront toujours clients, malgré les témoignages irrévocables aptes à les réduire à néant. « Mentir, raconter n’importe quoi, tout est là, affirmait l’un de nos plus grands génies littéraires, lui-même parfait mystificateur. Il faut raconter aux gens ce qu’ils attendent, la vérité n’est plus d’époque. »

Elle qui avait si peur du noir, reculant chaque nuit l’instant fatidique où il lui fallait aller retrouver ses « fantômes du passé », comme elle disait. Elle ne sera pas seule : depuis dix-neuf ans, son père l’attendait. Et sa petite Cécelle, qui n’a pas eu le temps de grandir. Avant d’être évacuée par la porte Gambetta avec Marc et Théo, Danielle Bonel se fit un devoir de rendre quelques objets personnels à la femme qu’elle avait suivie partout pendant quinze ans. C’est alors une véritable pluie qui s’abattit dans le rectangle d’éternité de la Môme, des fleurs sauvagement arrachées dans les jardinières voisines et lancées par des anonymes à cheval sur des croix ou debout sur des mausolées. Ces profanateurs ignoraient qu’Édith Piaf n’a jamais aimé les fleurs. Encore moins ceux qui les lui offraient à dessein pour s’acquitter d’une civilité ou pour rechercher ses faveurs.

Le passé de Piaf était lourd, mais il n’empêcha jamais l’infirme qu’elle devint de mordre toujours plus goulûment dans la vie. La sienne et celle des autres, ceux qui eurent le doux malheur de lui plaire et à qui elle ne pardonnait pas de n’en avoir pas été dignes. Dans l’amour aussi, dont elle disait avoir tout reçu, mais qui ne la satisfaisait jamais, parce que l’amour est un mythe à la portée du premier caniche. C’est dire l’effroyable solitude intérieure que masquait le rire trop libre de la dénommée Édith Giovanna Gassion, née sous le ciel de Paris, dans une France en guerre, au cœur d’un quartier populaire que tant de poètes ont célébré et que Piaf, curieusement, jamais ne chanta.

D’aucuns ont écrit qu’en s’adonnant à la boisson, la grand-mère de Piaf faisait peu de cas des préceptes musulmans. Dans la mesure où Emma Saïd Ben Mohamed était kabyle et non arabe, rien ne nous permet d’affirmer que Mahomet fut son prophète et Allah son Dieu. De là à devenir une accro au « petit vin blanc », à l’enseigne de ces heureux desperados qui écument les bouges à la recherche de la goutte providentielle qui ferait enfin déborder le foutu vase de leur putain d’existence ! L’alcool, ce poison qui détruit la raison et insulte l’entourage.

Quand le mensonge a fini de devenir une nécessité sociale. Quand rien ne peut plus nuire à l’ascension des étoiles. La vérité existe. Encore doit-on aller la chercher. Aussi loin qu’elle se trouve. Pour cela, il fallait des témoins sûrs, jamais écoutés ou très mal entendus, des documents irréfutables et une puissante volonté capable d’établir les liens utiles à l’accomplissement de cette immense tâche. Derrière toute vie se cache un être pour lui donner une injonction.