Demain Matin, J'Ecris un Roman

Je n’étais plus un enfant sage. J’étais devenu un adolescent. Je protestais contre les règlements abusifs qui nous régissaient au séminaire. J’allais devenir un poète!Je voulais lire des livres interdits!
Je n’étais pas peu fier: j’avais, mêlé à mon sang, celui d’un révolutionnaire! Comment aurais-je pu, désormais, me contenter d’être timide? Je ne craindrais plus ces garçons plus forts que moi, plus grands, plus intelligents: leurs ancêtres n’auraient pas fait long feu devant le mien, Jean-Baptiste Carrier! Je n’aurais plus peur de personne, et surtout pas de ces geôliers ensoutanés qui régissaient nos vies.

Les États-Unis ne semblent-ils pas être un pays où les citoyens ont le droit d’avoir des brassées de fusils pour se défendre contre les voisins d’en face, les voisins d’en arrière, les voisins d’à côté, les voisins du dessus, les voisins du dessous, qui ont eux aussi le droit d’avoir des brassées de fusils pour se défendre contre les voisins d’en face, les voisins d’en arrière, les voisins d’à côté, les voisins du dessus, les voisins d’en dessous, qui ont le droit d’avoir des brassées de fusils?

À la vérité, il n’y a aucune urgence à produire un roman, sauf, peut-être, celle de me prouver que je suis le maître de mes pensées, de mes sentiments, de ma mémoire, et que mes dix doigts sont encore capables de courir sur le clavier de mon ordinateur qui, comme un sismographe, enregistrera les secousses de mon cerveau et de mon cœur, ces deux planètes où je vis souvent en alternance et parfois simultanément.

L’hiver était une saison difficile, mais jamais il n’avait, comme tant d’autres, souhaité vivre dans un pays où il n’y a pas d’hiver.

«Ce qu’il nous faut, c’est une révolution! On a besoin d’une révolution dans notre façon de faire les choses!»