Pukhtu

Le temps est une rivière qui coule et use. Et le passé ne revient pas.

Il contemple cette capitale (kaboul) à la renaissance anarchique et fragile, dopée à la came financière internationale, au cash des junkies de la guerre, à la guerre perpétuelle qui plombe le pays. Partout, elle a laissé des traces de sa petite vérole, sur les routes, en carcasses, sur les murs troués, sur les estropiés. On débarrasse, on bouche, on cache, mais toujours ça revient. p 223

Il est simple de voir le vide à la place du chagrin.

Préféré de leurs parents, Peter n'a jamais eu à se battre pour leur affection et leur admiration, et croyait dur comme fer à leur immortalité. Cigale avec leur amour, il ne s'est pas préparé à en manquer un jour. Il partait et savait qu'il pouvait revenir sur un coup de tête, attendu, espéré, jamais ils n'avaient assez de lui.

Dix à quinze mille troufions poireautent ici en permanence, en partance pour l’enfer ou pour le paradis, le home sweet home, le conflit ou le cimetière.

Leur fille est venue passer une semaine en leur compagnie, entre deux séjours avec ses copains et c'est sans doute a dernière année qu'ils partent ainsi tous les quatre en voyage. En septembre, elle habitera dans une autre ville, ils la verront moins. Après ce sera leur fils. Le temps file. Ponsot ne peut s'empêcher de ressentir une pointe de tristesse.

Sher Ali se tient près de l'Américain aux longs cheveux. Il l'a vu s'immobiliser et refuser de s'en prendre à son jeune guerrier. Ce sont des lâches, ils préfèrent laisser leurs machines assassiner les enfants pour eux. Le Roi Lion ordonne à ses moudjahidines de retirer armes et équipement au croisé survivant, et de le ligoter.

Voodoo et Ghost arrivent sur place quarante minutes plus tard, au milieu d’un ballet aérien chaotique dans lequel tout ce que l’ingénierie belligérante est capable de faire voler se côtoie, se frôle, se rate de peu. Bagram, c’est un réceptacle à gros-porteurs construit, à presque deux mille mètres d’altitude, par les Soviétiques période realpolitik, âprement disputé par les seigneurs de guerre version pilleurs fratricides puis arraché aux talibans à grand renfort de mégatonnes à guidage laser dans les premiers jours de l’offensive de 2001. C’est un chancre désormais bien mûr au milieu de la plaine de Shomali, autrefois qualifiée de Jardin de Kaboul tant elle était fertile, et aujourd’hui déserte, labourée jusqu’à l’os par trente années de bombes, d’obus et de mines. Quartier général de la RC-Est, plus grosse installation guerrière de tout l’Afghanistan, c’est le croisement bâtard entre la démesure du génie militaire et l’urbanisme banlieusard made in USA, avec ses artères droites, perpendiculaires, ses incontournables Hesco, ses tentes XXL, ses engins de mort, ses terrains de sport, ses centres commerciaux et ses chaînes de fast-foods. Dix à quinze mille troufions poireautent ici en permanence, en partance pour l’enfer ou pour le paradis, le home sweet home, le conflit ou le cimetière.

Amel a le même air fatigué ce soir. Celui des gens qui sortent trop et regardent dehors pour ne rien voir dedans. Les intranquilles qui se fuient.

Dubaï est une belle de nuit, vulgaire, hypocrite et menteuse, moderne en surface, capitale des nouvelles capitales du monde globalisé, mais pourrie à coeur et toujours ensablée dans un obscurantisme des plus rétrogrades.