Pukhtu

Le bol de l'orgueil finit toujours renversé.

Elle n'a commencé à creuser du côté de la jeune Chloé que le lendemain, en allant au plus simple, le Who's Who 2.0, Facebook, le plus mouillé des rêves mouillés des nostalgiques de la Stasi.

D'après la presse pakistanaise, entre juin 2004 et février 2008, les missiles tirés par des avions sans pilote auraient tué entre cinq et dix responsables djihadistes et environ trois cent civils. Soit un ratio de un pour quarante, i.e. un taux de réussite de 2,5%. Difficile de continuer à parler de bombardements ciblés après examen de ces statistiques. Bien sûr, les Etats-Unis rejettent ces chiffres. Il est probable que moins de civils aient péri et que le nombre réel de combattants soit plus élevé. Néanmoins, chaque nouvelle victime collatérale ne fait que renforcé un profond sentiment antiaméricain.

Pour son grand retour sur le devant de la scène, la légende moudjahidine aurait déclaré : « Avec l'aide de Dieu, les États-Unis quitteront l'Afghanistan tête basse, dans la honte […] La guerre n'est pas une affaire d'hommes pressés et nous sommes très patients. »

-Je ne suis pas sûr de vouloir continuer.
-Tu aurais tort. T'es bon et j'ai besoin de toi."
Fox tire une dernière latte sur sa Pine light, l'écrase. "on devient comme eux.
-On l'a toujours été.
-Tu le penses vraiment?
-Ils tuent des gens, on tue des gens. On lutte pour le bien, eux contre le mal."
Fox regarde ailleurs.
"Derrière le baratin on veut tous les mêmes trucs, pouvoir, pognon et putes."
Silence.
"Ce monde est pas fait pour les humanistes."

Hommes et femmes et hommes se mélangent, se parlent, rient, s'amusent, se branchent. Ils boivent, se boivent, se reniflent, se sniffent et plein d'autres choses encore.

Si Dieu avait voulu foutre de la morale dans la guerre, il aurait pas inventé la guerre

[...] mais là, c'était sous son nez tous les jours. La censure insidieuse et l'absence de courage, les grands discours et la posture, la servitude des uns, l'acceptation silencieuse des autres, l'inculture crasse et l'à-peu-près dissimulés derrière le prestige d'être la référence, un titre gagné de haute lutte pour des plumes passées, le manque d'objectivité face à un réel décidément capricieux et rarement comme il faut, l'impossibilité de penser contre soi, voire l'interdiction de le faire, la défense de caste.

L'émotion monte brusquement en lui, comble avec délice le vide des derniers jours, lui redonne vie. Il la laisse le submerger, s'autorise à exploser, renvoie femme et fille au village. "Disparaissez !" Il veut la paix, être seul avec son fils. Et Badraï.
Quand elles sont parties, il reste un moment à écouter le vent descendu des sommets, le regard dans le lointain, égaré sur leurs cimes blanches, à se remémorer la dernière matinée avec sa fille, sa chute dans la poudreuse et sa surprise joyeuse. Il sourit brièvement et sa poitrine s'effondre sur elle-même. Plus jamais. Voir, marcher, tenir, guider, pousser, porter, serrer. Avoir peur. Plus. A jamais. L'air manque à Sher Ali, il titube, ne pleure toujours pas. Mais la rage est là. Elle s'installe, trouvera bientôt à s'exprimer sans retenue. Tous l'attendent de lui. Etre un homme d'honneur, un chef de famille, un chef, guerrier, vendeur. Badal. Il faut, il doit, il peut, il veut.

La guerre est mère de toutes les commémorations mais c'est une mauvaise mère, elle ne respecte rien, ni les grandes idées, ni les hommes, elle les dévore et leur survit. Toujours.