Alain Duault/5
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Résumé :
De la nuque à la mort («l'ultime nudité»), en passant par les cils, l'épaule, les reins, la peau à l'intérieur des cuisses, ou encore le bleu du ciel, la neige, le vin ou la lenteur, Alain Duault, Grand Prix de poésie de l'Académie française 2002 pour Où vont nos nuits perdues, égrène un chapelet de brefs blasons qui disent le corps féminin et la vibration secrète des choses - fragments de beauté épelés pour tenter de comprendre quelque chose au monde.
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La mer
Elle s’enroule à la hanche du jour sa blancheur
Son infusion d’iris et ses longs doigts qui s’étirent
Sur le sable du dos quand la lune écume son souffle
Comme un cheval salé s’emballe entre les bras aimés
Ses larmes elle les rassemble en bouquets écarquillés
Contre les pierres ou sur la courbe enceinte des bateaux
Le vent qui jaillit de ses flancs elle en fait des oiseaux
Elle en fait la roue sur les rochers elle roule enfle elle est
Le battement
Elle s’enroule à la hanche du jour sa blancheur
Son infusion d’iris et ses longs doigts qui s’étirent
Sur le sable du dos quand la lune écume son souffle
Comme un cheval salé s’emballe entre les bras aimés
Ses larmes elle les rassemble en bouquets écarquillés
Contre les pierres ou sur la courbe enceinte des bateaux
Le vent qui jaillit de ses flancs elle en fait des oiseaux
Elle en fait la roue sur les rochers elle roule enfle elle est
Le battement
Le poème
Il est seul sur le bord de la langue il attend
La beauté remonte l’âme comme une pendule
S’accorde au mouvement intime de la mer
Et tisse des émois avec des ombres et la lune
Son parcours est immense entre les eaux et
Le ciel se penche sur son épaule comme un ami
Chuchote et s’il ne comprend pas tous les mots
Il sait qu’ils se résument à un battement
De cil
Il est seul sur le bord de la langue il attend
La beauté remonte l’âme comme une pendule
S’accorde au mouvement intime de la mer
Et tisse des émois avec des ombres et la lune
Son parcours est immense entre les eaux et
Le ciel se penche sur son épaule comme un ami
Chuchote et s’il ne comprend pas tous les mots
Il sait qu’ils se résument à un battement
De cil
La nuit
Tous les chats sont bleus semblent heureux quand
Ils poussent la porte du ciel avec leurs grands yeux dorés :
C’est là que se troublent celles qu’on attendait
Dans les buissons amoureux les chambres cachées
Le panier des étoiles sur les épaules on s’y penche
Et passe des mots que le jour empêche d’entendre
On y ose des phares au milieu des déserts des phrases
Anonymes des mains qui tremblent sous les draps
Des secrets
Tous les chats sont bleus semblent heureux quand
Ils poussent la porte du ciel avec leurs grands yeux dorés :
C’est là que se troublent celles qu’on attendait
Dans les buissons amoureux les chambres cachées
Le panier des étoiles sur les épaules on s’y penche
Et passe des mots que le jour empêche d’entendre
On y ose des phares au milieu des déserts des phrases
Anonymes des mains qui tremblent sous les draps
Des secrets
La photo
Qu'a-t-elle volé de son visage quelle peau
Qui n'en sera plus caressée ce regard arraché à
L'instant vendu à quelle éternité ce geste nu
N'était-ce qu'un jeu ou un aveu le mouvement
Seul eût pu le dire mais là figé comme un amer
Tout en est perdu n'en reste que la trame à peine
Le contour un frisson sans couleur une question
Dont la réponse est déposée ailleurs à qui
La faute
Qu'a-t-elle volé de son visage quelle peau
Qui n'en sera plus caressée ce regard arraché à
L'instant vendu à quelle éternité ce geste nu
N'était-ce qu'un jeu ou un aveu le mouvement
Seul eût pu le dire mais là figé comme un amer
Tout en est perdu n'en reste que la trame à peine
Le contour un frisson sans couleur une question
Dont la réponse est déposée ailleurs à qui
La faute
Le silence
D’or peut-être si l’on sait ce qu’il cèle
Et d’ombre assurément sur sa lancée si
L’essence de la parole est de s’y adosser
Comme s’y posent les oiseaux des secrets
Le grand oubli le regret de n’avoir pas su
La douceur de vivre aussi dans la solitude
Car on y entend tout la symphonie intime
La pulsation la peau ce qui est pour la mer
L’impossible
D’or peut-être si l’on sait ce qu’il cèle
Et d’ombre assurément sur sa lancée si
L’essence de la parole est de s’y adosser
Comme s’y posent les oiseaux des secrets
Le grand oubli le regret de n’avoir pas su
La douceur de vivre aussi dans la solitude
Car on y entend tout la symphonie intime
La pulsation la peau ce qui est pour la mer
L’impossible
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