Sa majesté des mouches

- Oui. Mais tu reviendras quand même. En tout cas, je le pense.

Le corps de Ralph se détendit un peu. Il jeta un coup d'œil sur l'eau, puis sourit à Simon avec dérision.

- Tu as un bateau dans ta poche ?

Simon sourit et secoua la tête.

- Eh bien alors, qu'en sais-tu ?

Comme Simon se taisait, Ralph dit sèchement :

- Tu es cinglé.

Simon secoua la tête plus violemment et ses épais cheveux noirs volèrent en désordre sur son visage.

- Pas du tout. Je pense simplement que tu rentreras chez toi.

Qu’est-ce qui vaut mieux : avoir des lois et leur obéir, ou chasser et tuer ?

- A mort le cochon. Qu'on l'égorge. Que le sang coule.

Le garçon blond s'arrêta et se débarrassa de ses chaussettes d'un geste machinal. L'espace d'une seconde, son geste évoqua le cœur de l'Angleterre et la jungle fut oubliée.

- Nous avons vu votre fumée, dit-il à Ralph. Que faisiez-vous ? Vous jouiez à la guerre ?

- Et mes chasseurs, ils ne comptent pas ?
- Des gosses, armés de bâtons.

D'un regard circulaire, Jack quêta la compréhension, mais il ne trouva que du respect.

- Moi, je trouve qu'il nous faudrait un chef pour prendre les décisions.
- Un chef ! Un chef !

Affranchis par l'anonymat du masque de peinture, rien n'empêchait les garçons de devenir des sauvages.

Les plus grandes idées sont les plus simples.