L'enfant miraculée

Cet âge difficile où la fillette n’est plus et où s’opère, hélas, l’éveil de la jeune femme, un éveil qu’on pourrait qualifier de conflit armé entre l’âme et le corps, entre Dieu et Satan, une sorte de guerre sainte à laquelle aucune jeune fille n’échappe et où c’est donc à la Foi et à elle seule que revient la tâche délicate de trouver le juste milieu entre les deux pôles de l’humaine nature : esprit et chair, d’assouplir le fil tendu entre les antipodes pour éviter les tiraillements de la concupiscence, car si la femme est faite pour donner des hommes à la terre, comme nous le savons tous et comme l’Église l’enseigne, cela ne peut se faire hors du cadre du mariage, ni sur le seul terrain du sexe comme beaucoup paraissent le penser de nos jours

Le corps de la femme est de la poudre, celui de l’homme le feu ; ainsi revient-il à la femme de se garder du feu, de l’esquiver, de ne l’approcher ni l’aviver. L’homme est souvent aveugle, c’est humain et compréhensible. Sa puissance virile le porte à la destruction en même temps qu’à l’héroïsme ; c’est dans l’ordre des choses ; là réside sa grandeur. Il est fait pour semer, procréer, il est doué de cette force fatale et merveilleuse qui fait tourner le monde. La nature sait bien ce qu’elle fait qui, dès l’âge de dix ans ou peu s’en faut, l’a pourvu de ce pouvoir

Aucun autre homme ne pourra lui voler ces frissons qui parcourent le corps de sa fille, ce courant d’énergie en éveil qui le fait rajeunir de vingt ans. C’est l’apanage du père, le salaire mérité du géniteur. Ce blé en herbe, dont il devine l’impatience à devenir épi, à monter en graine, c’est lui qui l’a semé ; il est donc juste qu’il soit le premier à y goûter, à s’enivrer de sa saveur.

Mais non, mon ange, tu ne vas pas pleurnicher pour quelques gouttes de sang ! Ça s’appelle les règles, mon bouquet de jasmin, rien à voir avec une maladie. Ou alors nous toutes, les femelles, sommes des malades incurables, à l’article de la mort ou peu s’en faut. Car tu es devenue une petite femelle, une petite cruche pleine qui se vide, une petite fontaine qui s’éveille.

Je n’arrive plus à aplatir sa poitrine gonflée comme un panaris, à contenir ses hanches par bâbord et tribord… Je crois que nous allons bientôt avoir des problèmes avec elle. La loi de la nature, je veux bien. N’empêche que je suis inquiète : elle grandit trop vite.