Infrarouge

Rena, photographe parisienne de quarante-cinq ans, a offert à son père québecois un séjour en Italie pour ses soixante-dix ans. Il y vient avec sa femme Ingrid, et Rena les accompagne. Avec eux elle va visiter les villes en ravalant sa honte de leur "beaufitude" de touristes/personnes âgées et de l'ignorance de sa belle-mère.
J'ai sauté aveuglément sur ce roman, sans rien lire dessus avant de l'acheter (surtout pas la 4e de couv), j'aime beaucoup ce que fait Nancy Huston... habituellement. Là, je me suis copieusement ennuyée, entre les exposés artificiels sur tel artiste ou tel personnage historique italien, les souvenirs érotiques de Rena et ses fantasmes, quelques passages vaguement scandaleux (le père scientifique qui partage son LSD avec ses enfants ados, les attouchements incestueux du frère, la jeune fille de seize ans qui couche avec son psy avide de SM pendant que son père est dans la chambre voisine avec une mineure...), des poncifs (les prêtres pédophiles, les Allemands ordonnés, les hommes et leurs symboles phalliques p. 83...) et surtout, l'injonction lancinante du personnage intérieur de Rena, Subra : "raconte, Rena".
J'ai trouvé que tout ça sonnait vraiment faux, je n'ai pas retrouvé la subtilité qui m'a enchantée dans les autres romans de cette auteur, j'aurais mieux fait de relire "Instruments des ténèbres" ou "Lignes de faille", par exemple... Bref, j'ai abandonné page 126, l'auteur venait d'écrire "qu*ue" une fois de trop, sans doute...

J'avais beaucoup aimé Lignes de faille de la même Nancy Huston, alors j'avais hâte de commencer celui-ci, son dernier publié à l'automne dernier. Bah je n'irai pas bien loin ! Rena se retrouve à Florence avec son père et la compagne de celle-ci, pour leur faire visiter la ville. On saura tout de son mépris pour ceux qui n'ont pas l'apparence ci ou ça, sur son corps de rêve, son amant 20 ans plus jeune qu'elle, etc. Pour ma part, l'étalage très post-soixante-huitard de sa sexualité comme une composante de la vie en en ignorant volontairement le caractère intime, les tribulations d'une nymphomane à Florence, qui ne vous épargnera aucune vulgarité sous couvert de "libération" féminine ; tout à la mode que ça soit, ça m'emmerde. Stop page 46, sans regret pour une fois.
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Quelle déception ! Je n'ai pas l'habitude de parler des livres que je n'aime pas parce que je ne me sens pas en droit de les juger eu égard à leurs auteurs. Je ferai pourtant une exception cette fois-ci.
Cet Infrarouge de Nancy Houston m'a profondément déçue. Une histoire sans queue ni tête ou alors c'est qu'elle est tellement décousue qu'on a du mal à les entrevoir. Un alignement de mots sans intérêt, peu de dialogues. Qu'est ce qui a bien pu passer par la tête de l'auteure et celle de son éditeur pour sortir une ineptie pareille ?

J'adore Nancy Huston, mais pas ce livre là. Décousu et obscène.