Louis le Galoup, Tome 5 : Le coeur de Tolosa

Vous avez peur de mourir, Occitans ! Je le lis dans vos yeux. Je le vois dans vos gestes. Vous pensez à vos femmes, vous pensez à vos enfants, vous pensez à vos parents qui vous attendent... A votre foyer... Voulez-vous savoir, Occitans ? Je n'ai pas d'enfant, mais j'ai une femme que j'aime comme fleur aime le soleil. Aujourd'hui, ici, je pense à elle, à l'odeur de ses cheveux, à la douceur de sa peau, à la tendresse de ce sourire qu'elle ne réserve qu'à moi... Vous regardez cette armée, ces monstres-là, et vous vous demandez si vous reverrez un jour les vôtres, si vous sentirez à nouveau contre vous le corps de celle que vous aimez, les bras de vos enfants autour de votre cou... Occitans ! À cela, je n'ai pas de réponse... Pour ce qui est de mourir, je vous l'affirme, vous mourrez ! Oui, vous mourrez ! Vous mourrez demain... Ou dans six mois, dans dix ans, qui sait ? Vous mourrez écrasés par la roue d'un attelage, ou en tombant d'une échelle, d'un pommier, à force de trop manger, de faim, de trop rire, d'une mauvaise peste ou que sais-je encore? Cette ombre-là n'est rien, comparée à celle qu'étendra le Vicomte sur Occitània... C'est la nuit qui vient, la longue nuit, la nuit de l'espoir. Entre elle et les nôtres, il n'y a que nous, maintenant, en ce lieu, à cette heure ! Je ne sais pas où vous serez quand la Faucheuse vous prendra, dans votre lit, aux champs, une choppe à la main ou une lâme entre les côtes, mais je peux vous dire une chose... A l'heure des comptes, quand il sera temps de rendre le dernier soupir, je veux pouvoir me retourner et dire : cette vie qui disparaît n'a pas été vaine. Aujourd'hui, Occitans, aujourd'hui, nous mourrons peut-être tous... Mais ces vies que nous brûlerons ici, les vôtres, la mienne, ces vies-là ne finiront pas inutilement... Aujourd'hui, nous pouvons donner un sens à notre mort, et, espérons-le, à notre vie. Aujourd'hui, ce que nous perdrons, nous l'offrirons aux nôtres et aux générations futures. Je ne veux pas mourir Occitans. Je veux baiser à nouveau les lèvres de ma femme et l'entendre rire contre mon épaule. Je veux voir l'aube se lever avec elle sur Tolosa... Mais s'il le faut, au moment de choisir, je refuse de voir s'éteindre dans ses yeux le reflet du soleil. Je refuse de l'abandonner à cette nuit-là. Aujourd'hui, Occitans, je choisis de me battre. Je suis François Lebreton, fidèle sujet du Roy Guilhem III d'Occitània, chevalier faydit de mon seigneur de Curemonte. Aujourd'hui, je vais me battre pour vous et les vôtres... Et je vais me battre pour ma femme. Aujourd'hui, je forgerai de mon épée l'avenir de ce pays... Occitans, me suivrez-vous ?

C'était...
Le fiel brûlant de toute une existence gâchée, de tous ces rêves d'enfants épris d'amour et d'absolu, faits de toujours et de jamais, que les adultes assassinent, à coups de compromis et de raison.
C'était là la cendre amère de ces regards échangés, de ces caresses qu'on n'ose à peine, entre deux coups de gueule, quand on ne sait pas encore dire ses sentiments, et que le corps et le coeur de l'autre vous font peur.
C'étaient toutes ces promesses et ces mots, ces baisers que jamais Margot ne connaîtrait. Tous ces moments en devenir pour lesquels Louis avait lutté, cette étreinte, ce désir de n'être plus qu'un là où ils étaient deux, qui leur étaient refusés à jamais.
Cette solitude enfin, qui tenaille chaque enfant dès l'instant où il quitte le ventre de sa mère, cette solitude immense, intolérable, que ne vient combler qu'un seul être au monde.
Cet être qu'il avait si longtemps cherché, il gisait là, devant lui, petit rêve rouquin et brisé... Son paradis à lui... Son espérance.
Hors de son atteinte, hors de son pouvoir.
Il pouvait détruire des empires, Louis, ravager des armées entières... Il pouvait dévorer Occitània, faire ripaille du Vicomte et de tous ses sbires, que ça ne changerait rien... Tout à la guerre, à la sauvagerie, il ne savait pas guérir... Il pouvait bien consommer toutes les vies de la terre qu'il ne la redonnerait pas à ce petit corps que la mort lui ravissait déjà.
Ce pouvoir, il ne l'avait pas... Les hommes, fussent-ils galoups, ne savent que chasser ou tuer...
Alors il hurlait, hurlait à en ouvrir la terre, et tout Tolosa hurlait avec lui.
Sa peine, sa douleur, se répandaient dans chaque poitrine, chaque coeur. Tous ceux qui se trouvaient dans la salle sentirent cette boue noire, assourdissante, affreuse, insupportable, se glisser en chacun d'eux, bon gré, mal gré... Et en chacun d'eux elle trouva l'enfant qu'on y avait enfermé, sous les convenances et les manières, les mensonges et la maturité... Et cet enfant pleura avec lui.
Après un interminable moment où tous se recroquevillèrent sur leurs propres rêves brisés, sur leur innocence meurtrie, le cri du Magneloup mourut enfin, expirant en sanglots rocailleux.

-Je dis que je m'oppose à cette union, car elle est contraire à toutes les lois de ce pays et à celle de tous les coeurs libres d'Occitània ! Je dis que vous forcez cette Dame à accepter ce mariage contre sa volonté, comme vous forcez cette terre à accepter votre règne de terreur et d'injustice ! Vous violez nos coeurs, maltraitez nos corps et souillez nos âmes depuis trop longtemps. J'étouffe de vous voir faire, de sentir, partout, votre marque immonde. Si ce pays a encore un peu de fierté, il est temps qu'il se soulève, il est temps qu'il se rebelle. Vous pouvez bien payer ou menacer ce gros évêque, me promettre mille morts ou me marier à votre serpent, là, derrière, et me faire mauvais oeil, je ne me taierai pas. Je ne suis personne. Je n'ai pas de titre ni de richesse, mais dans mon village, là-haut, dans les montagnes, j'ai appris à reconnaître le bien et le mal...
[...]
Elle était belle, la damoiselle, petite fée vêtue de vert, dans sa fraîche innocence, et son courage suicidaire. Elle rallumait dans les regards un feu oublié, tirait du fond des poitrines des sentiments trop longtemps enfouis.
Les yeux, de terrifiés, se faisaient admiratifs, de voir ainsi ce bouton de femme se dresser contre ce légat de l'enfer.
Elle exprimait tout haut ce qu'un peuple murmurait tout bas.
-Si vous laissez ce démon épouser cette Dame, c'est Occitània tout entière que vous mariez aux ténèbres ! Si vous laissez cette union se réaliser, c'est vous tous qui renoncez à vos âmes et votre liberté ! Si la nuit peut étouffer le jour, alors nous avons tous perdu. Si le sort de Dame Stéphanie vous est indifférent, alors c'est que le mal a déjà gagné, pour toute l'éternité. Si c'est le cas... Alors Occitània, je pleure pour toi.

"Le garçon de Mandailles, le Louis paisible tout empêtré dans sa carcasse trop vite poussée, qui ne s'énervait qu'une fois l'an, et encore, bonne pâte comme pas deux, avait disparu avec ses rondeurs d'enfance. Plus ferme ici, plus creux là, une nouvelle flamme au fond de l'oeil que l'on imaginait sans mal prompte à se répandre, à l'embraser comme bois sec, il en imposait.
Il y avait dorénavant chez lui une certaine noblesse, pas celle, affectée, des palais et des cours, mais celle plus brute, plus ancienne, plus sauvage, de la forêt, du prédateur."

Quand, bien plus tard, ils entrèrent à nouveau dans l'absidiole dévastée, ils trouvèrent Dama Stéphanie et Jehan de Castelroc enlacés, comme amants assoupis après une nuit d'amour.
le visage de la Dame reposait au creux du cou de son époux, ses cheveux de cuivre embrasés nimbaient leurs deux visages d'une chaude auréole. Sa blanche robe d'épousée leur faisait vêture de neige immaculée.
Les doigts mêlés, ils souriaient tous les deux, de ce sourire que seuls ceux qui s'aiment et se savent aimés, sans mesure ni raison, peuvent posséder.