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EAN : 9782830917369
80 pages
Labor et Fides (20/01/2021)
4.17/5   9 notes
Résumé :
Quelle voix donner à la douleur? Quelle voix donner à cet invisible qui met le corps au supplice, qui transforme les nuits et les jours en un brasier immense, consumant toute force, toute envie? Du cri jusqu’au murmure, dans l’urgence d’une respiration nouvelle, l’auteur lui donne ici une voix dont l’écho fait battre le cœur: celle de l’espoir.
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Critiques, Analyses et Avis (4) Ajouter une critique
J'ai ouvert l'enveloppe (j'ai reçu ce livre dans le cadre d'une masse critique) et je me suis exclamée : "oh, c'est un petit format comme j'aime pour la poésie !".
Avant de m'endormir, je l'ai feuilleté... et je n'ai pas lâché ce récit poétique (en fragments) sur le thème de la douleur chronique : c'est un livre puissant, vivant, qui ne cherche ni à magnifier, ni à minimiser, le chemin singulier de vivre avec un corps douloureux indéfiniment. Il dit les émotions qui tournent autour de ça et la nécessité du "deuxième pas", dans toute la force de la littérature : en partant de lui, l'auteur exprime ce qui relie d'autres histoires.
Ma critique n'est pas complète si je tais que ça va faire 30 ans que j'apprends la vie avec la douleur quasi-permanente (j'ai commencé tôt)...
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Attention ! Chef d'oeuvre ! A lire de toute urgence ! Il y aura un avant et un après la lecture de ce livre dans votre vie... Un livre OVNI, très court avec une forme surprenante, d'une densité extrême. Tout simplement bouleversant... C'est un livre qui s'est retrouvé dans mes mains presque par hasard, comme on peut en avoir souvent... "C'est quoi ce bouquin ?" Alors on le retourne machinalement, on jette un oeil sur la quatrième de couverture... On ne connait ni l'auteur, ni la maison d'édition... et puis on ouvre la première page... Une demi heure plus tard, (le livre est court) on a envie d'hurler dans les oreilles de tous les gens qu'on croise de lire ce livre de toute urgence... La découverte d'un diamant brut...
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Poser des mots sur les maux. Les maux de tous les jours. Ceux qui sont là au réveil et lorsque l'on se couche, le soir. Cette douleur qui fait partie de l'Etre. Elle est un morceau de nous même.
Comment s'est on construit avec cette douleur ? Comment cohabitons nous? Damien Murith nous livre son chemin au travers 65 poèmes/textes/histoires/recits (appelons les comme nous le voulons) et c'est beau, ça fait du bien et ça mérite d'être lu de tous.
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Nous retrouvons l'auteur à réfléchir sur la douleur, qu'est ce qui l'a provoque ? Pourquoi nous sommes triste ? Pourquoi elle existe ?
On arrive à avoir un aperçu de cette réflexion et surtout on essaye d'aborder comment on passe au deuxième pas une fois la douleur passée.
Livre qui nous amène à réfléchir sur nos douleurs et comment on est arrivé à faire ce deuxième pas.
Merci beaucoup pour cette découverte ☺
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critiques presse (2)
LeMonde
11 mars 2021
L’écrivain suisse Damien Murith livre, avec « Le Deuxième Pas », une variation bouleversante sur la souffrance et l’espérance. L’occasion de donner à entendre sa poésie.
Lire la critique sur le site : LeMonde
LaTribuneDeGeneve
29 janvier 2021
Avec «Le deuxième pas», l’auteur fribourgeois livre un texte fort sur les maux chroniques. Pas de témoignage, mais des métaphores qui percutent.
Lire la critique sur le site : LaTribuneDeGeneve
Citations et extraits (5) Ajouter une citation
Au pied des hauts sommets, la douleur en bandoulière, nous retournerons chercher notre dignité. Car la dignité n'est pas la capacité de faire. Elle est l'éclat du regard, la fraicheur du verbe.

Elle est le désir de vie.
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La honte, avec sa dégaine de chien battu, avec son visage empourpré, suant le feu de tous les péchés, avec ses regards fuyants, et sa bouche qui se tord ridicule en pardons incessants, si nombreux qu'ils n'ont plus aucune valeur, à part celle peut-être d'en être conscient, mille fois nous avons demandé pardon, pardon d'avoir mal, pardon de ne pas savoir guérir, pardon d'en avoir honte.
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Nous sommes les survivants des jours hérissés de peut-être. Nous sommes les athlètes du tenir bon, du ça ira mieux demain. Enfermés dans une parenthèse de fer où ne vient rôder que la douleur, nous attendons, le regard figé, le corps entaillé jusqu'à l'os, que se pose sur nos lèvres le baiser d'un autre ciel.
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Le temps glisse, nous échappe, s'éloigne du rivage comme l'eau des marées basses. A défaut d'ancrage, nous fixons le temps dans l'éternité d'un éclat de rire.
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Nous avons pour nous l'expérience. Nous savons qu'on ne se soigne pas par la rage. Nous savons qu'on ne se soigne que par amour des autres, ou par dégoût de soi.

Que faire de l'amour-propre lorsque la peau qui nous enserre est une étrangère ?
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