La fille de Brooklyn

"_... j'ai toujours trouvé ça étrange : un seul témoin lors de l'enlèvement, puis plus tard les traces d'ADN, mais pas de corps. Tout ça ne vous semble pas un peu suspect ?
Ce fut à mon tour de soupirer :
_Vous, les journalistes, vous voyez le mal partout.
_Et vous, les écrivains, vous avez un problème avec la réalité."

Perdre son enfant est un chemin de crois perpétuel, une déchirure que rien ne pourra jamais résoudre. Chaque jour, tu crois avoir atteint le pire, mais le pire est toujours à venir. Et le pire, finalement tu sais ce que c’est ? Ce sont les souvenirs qui se fanent, qui s’étiolent et qui finissent par disparaître. Un matin, en te réveillant, tu te rends compte que tu as oublié la voix de ta fille. Tu as oublié son visage, l’étincelle de son regard, la façon particulière qu’elle avait de rejeter une mèche de cheveux derrière son oreille. Tu es incapable d’entendre la sonorité de son rire dans ta tête. Tu comprends alors que la douleur n’était pas le problème. Et qu’avec le temps elle était devenue une drôle de compagne, un adjuvant familier aux souvenirs. Lorsque tu piges ça, tu es prêt à vendre ton âme au diable pour raviver ta douleur. Marc alluma une cigarette et tourna la tête du côté des embarcations qui voguaient sur les bras de mer.
- Autour de moi, pourtant, la vie continuait, déclarât-il en exhalant un nuage de fumée. Mes collègues partaient en vacances, faisaient des enfants, divorçaient, se remariaient. Moi, je faisais juste semblant de vivre. J’évoluais comme un zombie, dans la nuit, toujours au bords du précipice. Je n’avais plus de sève, plus aucun appétit de vivre. Du plomb collait à mes semelles et lestait mes paupières. Et puis un jour... un jour je t’ai rencontrée...

C’est l’une des choses qui me révoltaient le plus en France: comment, depuis des décennies, la société pouvait elle se satisfaire d’un système éducatif aussi figé, aussi peu stimulant et au bout du compte aussi inégalitaire derrières les discours de façade ?

-plus jeune, Joyce s’était souvent brûlé les ailes poursuivit elle. Avec la naissance de Claire, elle s’était rangée. C’était une femme cultivée et une bonne mère, mais elle avait cette étincelle noire, cette pulsion autodestructrice que certaines personnes portent en elles. Une sorte de bête intérieure que vous pouvez parfois domestiquer pédant des années jusqu’à croire que l’avez terrassée. Mais la bête ne meurt jamais et l’étincelle n’attend que l’occasion de se rallumer.
- Vous n’avez rien vu venir ? J’imagine que, pendant cette période, elle devait être très entourée.
Elle me regarda avec une tristesse infinie dans les yeux.
- C’est moi qui ai retrouvé Joyce sur le sol de la salle de bain avec une seringue plantée dans le bras. Et sans doute suis-je responsable de sa mort.

Peut-être se disait-il que finalement Marilyn Monroe n'avait pas tort lorsqu'elle affirmait qu'une carrière réussie était une chose merveilleuse, mais qu'on ne pouvait pas se pelotonner contre elle la nuit quand on avait froid.

Passer un certain âge, un homme n'a plus peur de rien à part de ses souvenirs

Ne pas vivre dans le mensonge, ne signifie pas n'avoir aucun secret

Je baissai la tête. À nouveau, la photo atroce des corps carbonisés fractura mon esprit.

Le sac était trop lourd pour être honnête. Aussi excité qu’angoissé, j’ouvris la fermeture Éclair en redoutant ce que j’allais y trouver.
Putain !
J’avais raison de m’inquiéter.
Il était rempli de liasses de billets de banque.
Je reculai d’un pas comme si le fric était vivant et allait me sauter au visage.
Caradec renversa le contenu sur la table – principalement des coupures de 50 et 100 euros. L’argent s’éparpilla sur le comptoir, formant une pyramide affaissée aux fondations précaires.
– Il y en a pour combien ?
Il compta quelques liasses et plissa les yeux en effectuant un calcul mental :
– À vue de nez, je dirais environ 400 000 euros.
Anna, qu’est-ce que tu as fait ?
– D’où vient ce fric selon toi ? demandai-je, sonné.
– Pas des consultations d’Anna à l’hôpital en tout cas

Le flic souffla sur la tasse, dissipant l’excédent de poudre, puis chaussa ses lunettes pour en examiner la surface.
– Tu vois cette marque ? C’est le pouce de ta bien-aimée, fit-il avec satisfaction.
Il découpa un morceau d’adhésif et, avec mille précautions, s’en servit pour fixer l’empreinte sur le carton.
– Prends une photo, me demanda-t-il.
– Pour en faire quoi ?
– Je ne suis plus en contact avec grand monde à la BRB. La plupart de mes anciens collègues sont à la retraite, mais je connais un type à la Crim : Jean-Christophe Vasseur. Un tocard et un mauvais flic, mais, si on arrive à avoir une empreinte exploitable et qu’on lui file 400 euros, il acceptera de la passer au FAED.