Et mon cœur transparent

Mon humeur a largement balancé à la lecture de ce roman que j'ai eu bien du mal à terminer. le début laisse présager le meilleur. Lancelot, un personnage déboussolé découvre lors du décès de son épouse qu'elle n'était pas ce qu'elle prétendait être. C'est le début d'une quête menée tambour pas battant par un homme qui vit à côté de ses chaussures, en proie au désespoir et shooté aux petites pilules bleues. Même si le style de Véronique Ovaldé est intéressant , cette mise en abyme m'a laissée de glace. Ou alors n'ai-je pas compris où l'auteur voulait m'emmener...

J'attendais beaucoup de ce livre et de cette auteure, trop sans doute. J'ai été très déçue et n'ai pas apprécié le style de ce roman que je n'ai pas aimé. J'ai un autre Ovaldé à découvrir et j'espère que celui-là sera meilleur et m'apportera des sentiments positifs.
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Bof
Bizarre
Un homme, Lancelot, très amoureux perd sa femme, Irina, dans un accident de voiture.
Une voiture qui n'est pas la sienne...
Et elle serait morte avant d'avoir l'accident...
Et la voiture est celle de son voisin...
Et notre homme amoureux est très perturbé : il découvre le passé de sa femme, activiste anti labo qui font leur test sur les animaux...
Et ses meubles disparaissent (alors ça, on ne saura même pas pourquoi !)...
Et il nous raconte sa vie...
Irina, superbe femme fatale et alcoolique,
et au rouge à lèvres tueur...

Style bizarre, dialogues sans ponctuation, divagations,
et la fin me laisse totalement sceptique

Après avoir tant aimé "Ce que je sais de Vera Candida", je me doutais que ça allait être difficile pour ce "coeur transparent".
Difficile de croire à cette histoire de meurtre, compliqué de suivre Lancelot dans son enquête sans s'ennuyer...Pourtant ça commençait bien et puis au bout de quelques pages, l'ennui et le désir de finir au plus vite cette lecture.
Contrairement à l'intrigue, trop peu originale, ce sont les différents personnages,qui m'ont permis de poursuivre la lecture jusqu'au bout.
Pour couronner le tout, j'ai trouvé la fin du roman vraiment ridicule avec cette histoire de rouge à lèvres toxique. Pas franchement une réussite !

Ce pauvre Lancelot/Paul ne m'a pas convaincue ou je n'ai pas su le comprendre.
Un peu déçue donc à la lecture de ce roman, histoire d'un homme qui a bien du mal à vivre une histoire d'amour, et de femmes qui gardent tout leur mystère ( ou tous leurs mystères), même au-delà de la séparation, ou de la mort.

Moi qui adhère totalement aux romans d'Ovaldé , je suis restée complètement étrangère à celui-ci même si l'écriture m'a plu comme d'habitude.
Lancelot quitte sa femme pour vive avec Irina une passionaria, végétalienne, antivivisection, anti pollution , anti……Il aime, adore intensément Irina et va chercher à savoir pourquoi elle est morte au fond de la rivière Omoko. Dans une atmosphère glaciale, il rencontre quelques personnages qui gravitaient autour d'elle mais dont il saura peu de choses sauf leurs activités extrémistes qu'il finira par rejoindre. La pirouette sur la mort d'Irina ne m'a pas plu, je n'ai pas adhéré aux personnages, beaucoup de longueurs, bref je n'ai pas trop aimé ce roman peut être parce que le personnage principal est un homme niais flasque et sans consistance.

Comme V. Ovaldé en a l'habitude, l'idée de départ de ce livre qui consiste à baigner d'entrée le lecteur dans un univers onirique, en mettant en scène un personnage prénommé Lancelot qui reçoit sur la tête, « tombée du ciel, une chaussure de femme très élégante taille 37 »), semblait originale. Cet « accident » lui permettra de rencontrer Irina dont il tombera éperdument amoureux.
Mais à la mort d'Irina (mort plus que suspecte, qui au final , s'avèrera d'une banalité déconcertante !), Lancelot découvre que bien des pans de la vie d'Irina lui étaient inconnus ; il ne connaissait d'elle « que le grain de sa peau, sa tendance à privilégier les alcools forts et son amour des animaux en voie de disparition », et quand « il l'interrogeait, elle pirouettait et fronçait les sourcils ».
Comme dans une enquête policière, tel un piètre chevalier faisant violence à son tempérament apathique et à son indolence (accentuée par des antidépresseurs), il se lance alors à la recherche de la vérité. Qui était Irina et pourquoi tant d'incohérences autour de son décès ?
Malgré ces éléments, de bon augure, j'ai trouvé cette lecture ennuyeuse car je n'ai pas réussi à retrouver l'univers féérique, magique et poétique qui m'avait enchantée dans « Ce que je sais de Vera Candida ». Pourtant le parallèle décalé et fantaisiste entre l'engagement d'Irina pour des causes sociétales (sans-abri, mal-logés, écologie, cause animale, abus des laboratoires pharmaceutiques,…) et la quête éperdue de Lancelot pour son amour perdu aurait pu être intéressant. Mais, dommage, pour moi l'émulsion ne s'est pas faite.

Je sors sceptique de cette lecture!! L'histoire est intéressante mais la lecture est difficile, beaucoup de retours en arrière et des personnages assez complexes.

Je suis partagée. La lecture de ce roman a résonné pour moi avec l'univers de Murakami et certains aspects de celui de Kafka. Un vertige cotonneux où l'absurde flirte avec une inquiétante familiarité. le livre joue aussi des stéréotypes de l'enquête policière et des histoires d'amants cocufiés. En joue et les laisse s'evaporer, revenir, se dissiper dans la brume onirique où flotte le personnage. Tout ceci est assez bien fait. Mais ne m'a pas vraiment parlé : le personnage principal m'est resté opaque et je n'ai pas compris la manière dont se résolvait sa quête. Ou plutôt, j'ai bien vu le parti que pourrait en tirer tel ou tel étudiant de lettres qui analyserait la structure du roman. Mais je n'ai pas senti que cela fonctionnait en soi.

Contrairement à mes précédentes découvertes de l'univers de Véronique Ovaldé, ni le style particulier de l'auteure, ni l'étrangeté du personnage ne m'ont vraiment charmée. Les pensées floues et tristounettes de Lancelot m'ont laissée en surface, tournant les pages moins par intérêt pour l'histoire de cet homme qui découvre sa femme une fois qu'elle est morte que pour vite ouvrir un autre livre. Dommage.
La rencontre se fera peut-être plus tard.