CARTE BLANCHE À BERNARD NOËL - LA PLACE DE L'AUTRE
Avec Bernard Noël, Jean-Luc Bayard, Léonard Novarina-Parant, Jean-Luc Parant, Laurine Rousselet, Esther Tellermann & autres invités
Né en 1930, Bernard Noël signe son premier livre Les Yeux chimères, en 1953 et en 1958, Extraits du corps. Ce n'est que dix ans plus tard qu'il publie son troisième ouvrage, La Face de silence. La publication de ces poèmes lui ouvre alors les portes de l'édition où il travaille comme lecteur, correcteur et traducteur. À partir de 1971, Bernard Noël prend la décision de se consacrer entièrement à l'écriture. Il compose ainsi une oeuvre majeure, où s'exprime une révolte contre toute tentative de “sensure” - oeuvre couronnée du Prix National de la Poésie en 1992, du Prix Max Jacob en 2005, du prix international de poésie Gabriele d'Annunzio.
Salué par Aragon, Mandiargues et Blanchot, son oeuvre, immense par son engagement et son exigence, compte près d'une centaine de titres (dont le Château de Cène, roman érotique qui lui vaut d'être l'un des derniers écrivains français à subir un procès pour outrage aux bonnes moeurs), ainsi que de très nombreux livres d'artistes.
Dans le cadre de la Périphérie du 36e Marché de la Poésie
À lire - Bernard Noël, le poème des morts, Fata Morgana, 2017 - La Place de l'autre, Oeuvres III, P.O.L., rééd. 2013 - Comédieintime, Oeuvres IV, P.O.L., rééd. 2015.
Jean-Luc Parant/5
1 notes
Résumé :
L'écrivain et artiste s'interroge sur sa vie et sur l'origine des yeux et des boules qui hantent son oeuvre.
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Citations et extraits (3)
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Extrait3/3
On m’a menti, on m’a dit que c’était moi
dans la glace, que j’étais cette image intou-
chable, ce reflet insaisissable que l’on ne
peut pas atteindre, moi qui suis si proche
de moi, qui me touche qui me sens, moi
qui suis si fragile, qui ai mal au moindre
choc, qui saigne à la moindre blessure,
qui m’abîme tous les jours, qui vieillis et
qui un jour serai mort et qui ne serai plus
que quelques os, un petit tas de poussière
sur la terre.
On m’a menti, on m’a dit que c’était moi
dans la glace, que j’étais cette image intou-
chable, ce reflet insaisissable que l’on ne
peut pas atteindre, moi qui suis si proche
de moi, qui me touche qui me sens, moi
qui suis si fragile, qui ai mal au moindre
choc, qui saigne à la moindre blessure,
qui m’abîme tous les jours, qui vieillis et
qui un jour serai mort et qui ne serai plus
que quelques os, un petit tas de poussière
sur la terre.
De la nuit et du vide
Extrait2/3
On m’a menti, moi qui suis d’abord un corps,
avec ma tête que je touche sans cesse parce que
je ne la vois pas, ma peau à travers de laquelle je
respire, mes poils qui me protègent, mes cheveux,
mon sexe qui me reproduit, mes mains et mes bras
qui me dirigent dans la nuit, mes jambes et mes pieds
qui me déplacent sur la terre dans le jour. Moi qui suis
ce que je suis, avec une matière et une odeur avec
lesquelles je suis né, avec lesquelles je disparaitrai.
Extrait2/3
On m’a menti, moi qui suis d’abord un corps,
avec ma tête que je touche sans cesse parce que
je ne la vois pas, ma peau à travers de laquelle je
respire, mes poils qui me protègent, mes cheveux,
mon sexe qui me reproduit, mes mains et mes bras
qui me dirigent dans la nuit, mes jambes et mes pieds
qui me déplacent sur la terre dans le jour. Moi qui suis
ce que je suis, avec une matière et une odeur avec
lesquelles je suis né, avec lesquelles je disparaitrai.
De la nuit et du vide
Extrait1/3
On m’a menti, il n’y a rien sous mes doigts,
je ne sens rien de mon visage dans le miroir,
comme je ne sens rien sous mes doigts quand
j’ouvre un livre et que je touche ce qui est écrit.
Extrait1/3
On m’a menti, il n’y a rien sous mes doigts,
je ne sens rien de mon visage dans le miroir,
comme je ne sens rien sous mes doigts quand
j’ouvre un livre et que je touche ce qui est écrit.
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