Trois mille chevaux vapeur

"Ils avaient passé la nuit sur le quai. Une foule d’hommes, de femmes et d’enfants, de vieux et de vieilles. Des couvertures jetées sur leur épaules, silencieux, des nourrissons cachés sous les manteaux, ils s’étaient levés dans l’aube grise, grelottant de froid sous des flocons de neige fondue. Les yeux pleins de sommeil, ils s’étaient rangés en files devant l’entrée des bureaux de la Cunard réservée aux troisièmes classes. Trois ou quatre cents personnes serrées les unes contre les autres, valise à la main. Ils avançaient en piétinant, centimètre par centimètre, nerveux et fatigués, soufflant des nuages de vapeur."

- Quelle absurdité. Mourir en portant un message de guerre.

Fin juin, la température avait continué à grimper et la Tamise s'était épaissie au point de devenir une lente coulée de lave putride. Les déchets des usines, déversées dans les mêmes égouts ou directement des berges, s’accumulaient en nappes noires et grasses. Les rejets des abattoirs flottaient à la surface du fleuve solidifié. Des carcasses de vaches et de moutons, engluées dans la boue, passaient lentement devant le nouveau Parlement de Westminster.

Les Blancs ont inventé en Amérique un pays sans passé pour avoir une vie nouvelle. Mais cette terre a une mémoire. C’est pour ça qu’ils nous tuent, pour l’effacer. Les indiens ne se serrent pas la main, peut-être la seule chose que nous aurions dû apprendre de vous. Malheureusement, tellement de mensonges ont été scellés par une poignée de main que nous sommes devenus réticents à cette tradition. Il ne faudrait le faire qu’entre amis.

Arthur entendit Peevish se retourner vers lui.
Sans vous Sergent, personne n'aurait survécu. Nous ne sommes pas tous morts parce que vous n'avez jamais baissé les bras. Même si c'est sur vous qu'ils se sont acharnés le plus. Après l'incendie du village, nous nous serions révoltés si vous n'aviez pas été là. Jamais nous n'aurions remonté si loin le fleuve. On vous doit la vie, sergent, mais vous êtes notre pire cauchemar.

- Les esprits m'ont ramené sur terre, et c'est sur la terre que je marche désormais. Quand tu tournes en l'air, pendu au plafond de la hutte, la seule chose à laquelle tu penses, c'est de redescendre sur terre et d'y vivre. Après, tu sais où sont les esprits, où tu es toi et quelle est ta place, parmi les vivants. Le souvenir de la souffrance ne reste que dans le corps, l'esprit est libre. Toi, Bowman, tu es resté suspendu à ta douleur et tu cherches toujours la terre.

Les indiens ne se serrent pas la main, peut-être la seule chose que nous aurions dû apprendre de vous. Malheureusement, tellement de mensonges ont été scellés par une poignée de main que nous sommes devenus réticents à cette tradition. Il ne faudrait le faire qu'entre amis.

Parce qu'une bagarre, c'est comme une guerre : faut reconnaître le vainqueur pour savoir qui a raison de se lancer dedans. Et que parfois c'est celui qui voulait pas se battre qui gagne. Alors c'est lui qu'avait raison.

- Vous ne savez même pas si vous cherchez une mort ou une vie honorable, monsieur Bowman. Il faudra bien que vous finissiez par choisir mais tant que vous ne l'aurez pas fait, vous n'aurez pas votre place ici, ni nulle part sur cette terre.

Je ne crois pas qu'au fond nous ayons lu trop de livres. Seulement nous vivons entourés de gens qui n'en n'ont pas lu assez, aussi inculte que cette terre.