Article 353 du code pénal

...cette sensation, je m’en souviens, depuis j’aurai aimé qu’elle soit possible encore, sentir que quelquefois dans nos vies s’enclenche la marche arrière.

Peut être que la mémoire ce n'est rien d'autre que ça, les bords coupants des images intérieures, je veux dire, pas les images elles mêmes mais le ballottement déchirant des images à l'intérieur de nous, comme serrées par des chaînes qui les empêchent de les détacher, mais les frottements qui les tendent et les retiennent, ça fait comme un vautour qui vous des échine les chairs, et qu'alors s'il n'y a pas un démon ou un dieu pour vous libérer, le supplice peut durer des années.

Si on pouvait seulement entrevoir le démon dans le cœur des gens, si on pouvait voir ça au lieu d’une peau bien lisse et souriante, cela se saurait, n’est-ce pas ?

C’est une drôle d’affaire, la pensée, n’est-ce pas ? Ce n’est pas qu’il y ait long en distance du cerveau vers les lèvres mais quelquefois quand même ça peut vous paraître des kilomètres, que le trajet pour une phrase, ce serait comme traverser un territoire en guerre avec un sac de cailloux sur l’épaule, au point qu’à un moment la pensée pourtant ferme et solide et ruminée cent fois, elle préfère se retrancher comme derrière des sacs de sable. (p. 74.)

...c'est toujours en partant que ces choses-là arrivent, comme si on n'était déjà plus là, vous comprenez, et comme si le fait de n'être déjà plus là, alors on avait le droit de faire les choses qu'on n'aurait jamais osées quand on était là tout entier, le droit de toutes les confidences...

Médecin ou juge, j’ai pensé depuis, ce ne sont pas des gens qui marchent aux sentiments, au contraire, ils sont trop occupés à en écarter les branchages et briser l’épaisseur des sous-bois qu’ils habitent. Même, quelquefois, quand il me regardait, le juge, on aurait plutôt dit qu’il avait une machette dans les yeux et qu’avec elle il frayait son chemin à l’intérieur de moi, comme s’il visait un point central que je ne connaissais pas moi-même, quelque chose qu’il aurait peut-être simplement appelé « les faits » et parce qu’il pensait qu’à l’intérieur d’eux, « les faits », il y avait la vérité. Comme si elle, la vérité, elle allait émerger toute seule hors de l’eau, sèche et sans rides.

Peut-être que c’est Le Goff qui avait raison, que j’étais trop isolé ces derniers temps, alors le premier qui s’approche et rompt la solitude, on s’en fiche de savoir qui c’est, pourvu que tout s’engouffre et s’encastre en vous comme une pièce de puzzle que vous auriez découpée exprès pour qu’elle épouse les contours de votre âme. Voilà. C’est peut-être ça, la principale chose que j’ai apprise ces dix dernières années : qu’on finit toujours par aimer qui nous aime.

Peut-être que la mémoire ce n'est rien d'autre que ça, les bords coupants des images intérieures, je veux dire, pas les images elles-mêmes mais le ballottement déchirant des images à l'intérieur de nous, comme serrées par des chaînes qui les empêchent de se détacher, mais les frottements qui les tendent et les retiennent, ça fait comme un vautour qui vous déchire les chairs, et qu'alors s'il n'y a pas un démon ou un dieu pour vous libérer, le supplice peut durer des années.

Maintenant je demande : est-ce que le silence, c’est comme l’obscurité ? Un trop bon climat pour les champignons et les mauvaises pensées ?

Mais ce que j'aurais dû penser ce soir-là, ce que j'ai appris à penser depuis, c'est que ce n'est jamais bon signe de croiser deux fois dans là même journée un gars qu'on ne connaissait pas la veille.