Alex Wheatle

Les Blancs, ils jettent toujours du feu chez les Noirs? demanda Roystone sur le chemin du retour, tout en dévorant son Kit-Kat.
- Non mé ils risquent de le fè de plus en plus souvent si nous on bouge pas.
- La flicaille attrapera pas les Blancs qui ont fait le coup, hein?

On a grimpé la pente et on s'est alignés tout en haut. D'abord, je n'ai vu qu'une brume bleue. Puis mes yeux se sont adaptés à la lumière et j'ai pu contempler l'eau bleue gigante. Elle s'étendait sans fin jusqu'au bout de l'horizon. C'était une vision merveilleuse. Quelque chose a remué dans ma poitrine, comme si mon sang se rappelait la perte de nos ancêtres. J'avais du mal à croire que les pères et mères d'avant moi avaient pu traverser une si grande quantité d'eau ; ça ne paraissait pas possible.

Le sang n'oubliera pas.

Comme moi, le soleil féroce avait consumé et rôti leurs corps. Le temps des moissons était de retour. Pendant des semaines sans fin, des journées sans fin nous attendaient.

"Les genses blancs vont venir nous occire, a commencé Tacky. Et quand ils arriveront, on se battra contre eux. Mais n'oubliez pas : plus rude sera la bataille, plus douce sera la victoire."

Le surveillant a fouetté Louis en plein visage. Le claquement a fait s'envoler quelques oiseaux. Des yeux sont apparus par les fenêtres des cases. Tout ce qui se terrait dans les broussailles a détalé en vitesse. Le visage de Louis s'est boursouflé, une horrible marque rouge courrait de sa lèvre supérieure au coin de son œil gauche. Le sang s'est mis à couler sur son menton saillant. Le fouet avait dû entailler fort sa pommette mais Louis a bien caché sa douleur.

"Just wait, mon," Tacky said. "And watch de back way. Never look forward to war. It'll come to we when it's ready and when it come it never pretty."

Un jour, les dieux akans se revancheront, disait-il souvent. Ils nous laisseront pas souffrir comme ça pour toujours. ça aurait pu être moi. C'est de ça que Papa voulait m'avertir. Mais au moins Vieux-Cliff a défunté en se battant pour la liberté.

Des fois, tu dois faire l'âne pour avoir du son.

'Amy, Preacher Mon show me him bruise. Him face swell up like water melon wid too much water."

"C'est quoi, cet endroit où qu'on est ?
- C'est là où les genses blancs gardaient leurs fusils. Ils étaient dedans une pièce du sous-sol.
- Hein ? Ils ont des pièces sous le sol ? Ils vivent comme les crabes de terre, les couleuvres et le vers, ces bougres-là ?

"Tout est dangereux icitte, Moa. Même rester vivant jusqu'au demain. Même dormir. Me pose pas plusse de questions. Acconcentre-toi sur ton labeur pendant que le soleil marche dans le ciel. Louis m'avait prévenu que t'aurais la bouche pleine d'interroges.
-Mais je dois connaître qué sorte de tâche ils veulent de moi, j'ai insisté. Pour me préparer bonnement."

''la vérité c'est que j'avais l'impression que de monstrueux insectes aux pinces crochues me dévoraient le cœur.'' p250

Cette mission me rappelait les braves chevaliers à l’époque du roi Arthur qui partaient secourir des filles trop belles aux longs cheveux, retenues prisonnières par des chefs de guerre dans de hauts donjons. Ça allait être épique !

Je préfère mourir en me battant que de mourir en travaillant pour les genses blancs.

Tacky, il se souvient encore des terres au-delà de l'eau bleue gigante. Une terre de paradis, comme il dit. Et il se souvient de mots et de coutumes que les genses blancs ont jamais su qu'ils existaient.

Je n'ai pas honte d'avouer qu'écrire cette histoire m'a souvent fait pleurer ; mais cela a également amplifié mon admiration pour ceux qui ont vécu avant moi et ont combattu la barbarie impériale avec une immense bravoure.

En fermant les yeux, Joseph revoit l'image indistincte de sa mère.
C'était la fin de l'année 1907. Elle venait juste d'arriver à la maison après un aller-retour à pied de douze kilomètres. Sa main gauche s’agrippait à la lettre comme à une liasse de dollars. Le petit Joseph, alors âgé de sept ans, était entrain de donner à manger aux pintades lorsqu'il entendit sa mère appeler.
Il accourut à la maison, avec ses quatre sœurs, son frère et son père. Cela faisait une éternité que sa mère n'avait pas paru si heureuse, elle tripotait les pages de la lettre. C'était un courrier du frère de Joseph, Naptali.