Andrée Chedid

C'était loin. C'était jadis, il y a plus de vingt ans ! À trente ans, on peut déjà se dire : "il y a vingt ans, je faisais ceci, j'étais avec ceux-là..." Les chiffres impressionnent toujours; avec le temps on s'y habitue, peut-être ? Il faut, peu à peu, s'y faire, pour plus tard, pour après, quand viendra la vieillesse.

Elle était douce, sa mère, elle oubliait de vivre sa propre vie. Simm aurait voulu ouvrir les portes que l'on bouclait sur les femmes de ces pays.

- Le feu –

C’est si proche la mort
Et sa grande faim des feuilles

Elle est si proche la mort
Et si proche est l’hiver

Il y aura des branches nues comme des bras d’homme
Chaque tronc noir portera le deuil d’un oiseau

Elle est si proche cette mort
Fade comme le repos
Si proche est l’hiver
Traînant le lourd oubli

Feuilles il faut hurler sa couleur
Pour qu’au cœur de la mort
Il y ait un peu d’automne

Et cette couleur qu’elle soit plus aiguë
Que le feu !

D'instant en instant
Germe le temps qui me tisse
File le temps qui me traque
S'écourte le temps qui me fuit

D'instant en instant
Captif du temps qui s'élance
Je navigue
Sur les jeux du songe
Sur le flux du présent
Sur l'élan de l'âme
Sur les remous du coeur

D'instant en instant
Au rythme du temps qui nous modèle
Nos ombres se démènent
Sur la toile de vie.

(" 7 textes pour un chant")

Seul, pieds nus sur la berge, un homme veillait encore et il chantait en regardant le fleuve:

Dans la terre et dans l'eau
Ma chanson voyagera,
Où le noir est si haut
Ma chanson s'effacera

Son calepin se remplissait, il le gardait toujours en poche. Il lui semblait amasser des graines, des semences pour un mystérieux avenir.

L'espoir est parfois un mensonge. Ce qui n'a pas de racine n'est qu'illusion !

Guidés par des pulsions haineuses, les hommes se précipitaient vers les guerres qui ne résolvaient rien. Après ces déchaînements venait l'oubli : les mêmes conditions d'injustice se reproduisaient, tant de malheurs ne leur avaient rien appris. Les hommes se plagiaient, se singeaient comme s'ils ne pouvaient échapper à leur propre nature, comme s'ils étaient contraints à se pasticher, à jamais.

La poésie n'est pas refus ou survol de la vie ; mais plutôt une manière de la multiplier, de rendre compte de sa largesse.
Elle témoigne aussi d'une soif qui nous hante, d'un sens impénétrable qui nous tient en haleine, d'une densité que le quotidien dilapide trop souvent.

Ouverture - Paris 1986

Enfant de nos guerres
D'un cœur plus sec que le grain brûlé
Je t'ai donné un visage d'homme
Les cendres de son sourire
Et l'oubli de tes jeux
Enfant à l’œil lucide
Qui porte le fardeau d'un corps toujours trop neuf
Enfant de nos guerres
Au fond de ta poitrine j'ai mis un oiseau mort.

Enclos
Dans le fruit délectable
De nos corps
Dans la pulpe savoureuse
De notre chair
Nous oublions le temps
Son harpon impitoyable
Qui peu à peu nous dégrade
Et nous entraîne
Dans les filets de la mort

Comment se soumettre
Au détissage de nos peaux
Aux flux de nos rides
Aux piétinements de l'âme
Au pourrissement des os.

Comment ignorer
La morosité de l'aube
Les pâleurs de la nuit
Les brisures de la flamme
Ou le chant appauvri

Comment redresser
La fourbe courbure
Comment se détourner
De l'avenir suspendu ?"

L'autre réalité

La marée des mots
La tempête du verbe
Le souffle de la parole
Désignent l'autre réalité

Impalpable mais souveraine
Insondable mais quotidienne

Qui nous exalte
Ou nous dévaste
Nous consume
Ou nous affranchit.

Ainsi chemine
Le langage
De terre en terre
De voix en voix

Ainsi nous devance
Le poème
Plus tenace que la soif
Plus affranchi que le vent !

p. 47

Jusqu'aux bords de ta vie
Tu porteras ton enfance
Ses fables et ses larmes
Ses grelots et ses peurs

A perte de vue
Regarde

Si les rives t'établissent
ton fleuve coule à la mer

Plus d'un être te secourt
Tu parcours plus d'un songe
Tu jalonnes le plus proche
Tu t'abreuves au plus loin

A perte de vue
Déchiffre

Enracine la durée
Dans le vif de l'instant

(" Fraternité de la parole")

Agonie…


Bientôt aspiré
par quel vide
quel rythme
quel plein ?

Ton souffle s’accroche encore
aux turbulences du monde
au dernier signe d’amour…

Si la Mort était morte…


Si la Mort était morte
d’où s’élèveraient les métamorphoses ?

Face au temps insoluble
nos rêves se lasseraient

Renaître perdrait son filon.

Guidés par des pulsions haineuses, les hommes se précipitaient vers les guerres qui ne résolvaient rien. Après ces déchaînements venait l'oubli : les mêmes conditions d'injustice se reproduisaient, tant de malheurs ne leur avaient rien appris. Les hommes se plagiaient, se singeaient comme s'ils ne pouvaient échapper à leur propre nature, comme s'ils étaient contraints à se pasticher, à jamais.

L'appel du poème est rarement contraignant.
Le plus souvent discret, ne dirait-on pas que son premier désir est qu'on veuille bien,
tout d'abord, écouter.

Le Temps

Je bouscule le Temps
Pour qu'il se hâte
Oublieuse de ses marques
Sur mon corps déjà piégé

Je défie le Temps
Souverain il me toise
Tandis que je m'effrite
Année après année

Je dynamite le Temps
Il explose
Je me moque de ses gouffres
J'invente des échappées

J'ai effacé le Temps
Je n'ai plus d'âge
Je suis au présent
Je vise l'inexploré !