Rythmes

Rythmes, quel joli mot thématique pour ce recueil ,qui en effet bat le tempo: celui du coeur, du corps, de la vie, de la mort...
" La Vie
se rythma
se nuança "

Les vers courts, les brisures mélodiques, scandent un chant profondément humain, une incantation douce et têtue, qui veut comprendre le sens de la vie, s'interroge:
"Que dire de l'instant
tantôt ami
tantôt ennemi?"
La générosité de l'auteure, son besoin de l'autre sont présents, comme dans tous ses livres."En cette fraternité / de nos fugaces vies", elle trace, malgré les doutes, un chemin d'espoir, et se sent "mutiple", ancrée au coeur des hommes. J'admire cette capacité à se fondre dans autrui, à laisser en route son ego:
" Mon semblable
Mon autre
Là où tu es
Je suis."
Ce qui me séduit aussi, à travers sa poésie, c'est ce sens si frais et vivace de l'émerveillement, d'ailleurs une des parties du recueil s'appelle ainsi.
"Jamais de terme
Aux arcanes de la vie
Jamais de fin
A nos émerveillements!"
Le rythme, c'est aussi celui du temps, des saisons, de la nature.Si l'angoisse est présente face au passé enfui, inaccessible, elle est transcendée par un désir intense d'avancer, de créer. L'auteure n'est cependant pas dupe:
" Je fonce vers l'horizon
Qui s'écarte
Je m'empare du temps
Qui me fuit"

Avec des mots simples, sobres mais profonds et si pleins d'énergie, de souffle , Andrée Chedid me touche, fait tressaillir en moi des vérités essentielles. Ses élans sincères, sa manière bien à elle de faire vibrer les mots me plaît.
Laissez-vous prendre par le rythme de son chant , aux accords riches et inspirés, entrez dans la danse émouvante du coeur, la seule qui vaille vraiment...

« Rythmes » d'Andrée Chedid est un cadeau que j'ai reçu de l'homme que j'aime, voilà huit ans, alors que notre histoire peinait à prendre son envol. Au milieu du livre, il avait glissé une carte, à la page d'un poème, dédicace et invitation à éprouver dans les mots de la poétesse ce qu'il avait à me dire, de lui, de moi, de nous.
C'est à travers le prisme de cette invitation que j'ai lu le livre entier, découvrant aussi la poétesse Andrée Chedid dont je n'avais lu, et apprécié que « L'Autre ».
« Rythmes » renvoie à la musique, aux battements du coeur, au temps qui passe, ce temps qui est le thème principal du recueil. Temps que l'on éprouve au quotidien, après lequel on court, que l'on voudrait retenir, qui nous abime mais nous façonne aussi. Il y a dans ces poèmes sérénité et peur mêlées, solitude et partage, une union de mélodies et tempi calmes mais vigilants.
En choisissant la poésie comme offrande, cet homme à qui je veux rendre hommage, a aussi signifié la part du mystère dans chaque relation comme à l'intérieur de chaque être, cette part de l'Autre qui nous échappera toujours et qui nous complète, et je mesure la chance que j'ai eue à croiser sur ma route un être si subtil, m'ayant épargnée un vague roman sentimental à la mode bourré de clichés pour m'inviter à la rêverie, à l'inconnu, au décryptage de l'énigme en lui qui continue encore aujourd'hui. Je lui sais gré d'avoir choisi Andrée Chedid comme messagère, méditerranéenne comme moi, ses mots comme échos à notre rencontre, ses vers dans lesquels il s'est reconnu et qu'il m'a tendus comme un miroir.
La poésie est simple, limpide, fleuve parfois tranquille et parfois tumultueux, aux méandres voluptueux et envoûtants. Les émotions affleurent dans la résonnance, la suggestion plutôt que le fracas. Les images défilent à nos yeux bienveillants, solaires mais jamais clinquantes, au parfum que j'aime infiniment du jasmin, léger mais entêtant, oriental.
« Rythmes » est un hommage à la beauté de la vie qui s'offre, à l'amour que l'on se donne, dont les senteurs, qu'il dure huit jours, huit ans ou toute une vie, navigueront dans la mer d'un ciel liquide bien après nous.

Cela faisait bien longtemps que je n'avais pas lu un recueil de poésie, un recueil de poésie entier. Quelque chose s'était brisé entre la poésie et moi. Ou plutôt, entre les poètes et moi. Trop d'amours déçues avec beaucoup d'entre eux – avec Baudelaire, surtout –, déçues par leur faute, après de grands élans enthousiastes et naïfs. Trop de promiscuité imposée par les programmes scolaires et universitaires, qui m'ont fait lire tout de Villon, trop d'Apollinaire, trop de Ronsard, trop de Verlaine, Rimbaud et Mallarmé, trop de l'un ou de l'autre poète, sans jamais vouloir savoir si je le voulais ou non, si cela me plaisait ou non, si j'en tirais personnellement quelque chose ou non, si cela me blessait ou non ; ou plutôt, qui exigeaient unilatéralement que ce soit ce que je voulais, que cela forcément me plaise, que j'en tire de voir le monde à travers leurs yeux et sans critique qui viendrait de moi-même, et surtout, surtout, que je me taise et que je nie que cela me blesse d'être niée. Trop de gifles assenées par leurs mots, à eux, trop de soufflets assenés par ceux qui se réclament la fine fleur des hommes et qui au détour d'un vers, exigent, dénigrent, se moquent, menacent, exercent un chantage à l'éternité, ridiculisent, anéantissent, renversent les rôles et attribuent à la destinataire – à la lectrice dont le ressenti n'intéresse pas le critique, qui la rabaisse tout autant – leur propre cruauté. Et il fallait leur tresser des couronnes et leur composer des odes et des dissertations plus dithyrambiques les unes que les autres.
Je me suis lassée de tout cela. Les poètes sont peut-être plus fins que la moyenne des hommes, mais ils n'en sont pas nécessairement plus humains. Quant à divins, c'est avoir une bien piètre vision de la divinité que de la leur attribuer dans ces conditions tristes et vaseuses. J'ai arrêté de courber l'échine, de me forcer à les lire, à tout avaler malgré le mauvais goût et l'amertume. J'ai continué à picorer de-ci de-là un poème errant, à l'occasion, mais avec défiance et circonspection, en me donnant l'autorisation de battre en retraite dès que je sentais dans une tournure leur bouche se tordre du dédain et de l'injure, au nom d'une prétendue esthétique supérieure, traditionnelle ou provocatrice (puisque tous les prétextes, même les plus contradictoires, peuvent être invoqués successivement ou simultanément quand il s'agit de justifier le droit de nous fouler aux pieds dans les règles ou hors des règles de l'art). Avec ma relation aux poètes, ma relation à la poésie s'est refroidie et distendue, devenant épisodique et guère plus que vaguement cordiale.
Est-ce un hasard que ce soit une poétesse qui me réconcilie aujourd'hui avec la poésie ? Je ne le crois pas ; il y a là une forme d'évidence. Car peu à peu, grâce à ces mots, mon esprit s'est apaisé et a pu déposer le lourd bouclier nécessaire à ma protection.
C'est une amie, ma très chère Constance, qui a travaillé pour que voie le jour la nouvelle édition de Gallimard des Rythmes d'Andrée Chedid et que je remercie encore, qui m'a généreusement et chaleureusement offert ce recueil pour me souhaiter, en ce début d'année 2018, un merveilleux tour de soleil. Après quelques poèmes lus avec la curiosité toute simple qui ne m'a jamais quittée, je me suis laissée prendre au tempo de la poétesse. Je l'ai lu en sept fois, ce recueil, en sept jours, chaque jour successif d'une pleine semaine, respectant les sept parties, me laissant emporter par chacune des sept vagues et déposer en douceur après chaque creux, avant de me laisser reprendre le lendemain par la nouvelle onde.
Ce sont les poèmes cosmologiques qui m'ont le plus transportée. Ceux qui m'ont fait voir l'univers avec le plus de distance, mais sans s'en dissocier, et en me faisant sentir cette force de liaison formidable entre étoiles et planètes. Ceux qui m'ont remplie de paix, d'une paix qui n'est pas faite d'illusions, qui ne se fait pas dans le déni de la tristesse et du sentiment d'absurdité, mais faite d'une lucidité chaude, d'une beauté ronde et dont les distances ne sont pas néant. Ceux qui m'ont permise, pour quelques instants, de laisser mon coeur blessé scintiller parmi les astres.

LES ASTRES
Chétives sont nos voix
Parmi le chant des sphères
Vains sont nos cris
Précaires nos fables
Périssables nos corps
Liés au persistant univers
Face au monde sans confins
À la magie des astres
Que peuvent nos mots
En leur membrane singulière ?

Un recueil de poésie lu de bout en bout ! Cela est rarissime ! En fait, le dernier lu devait être un Philippe Jacottet pendant mes études.
La poésie d'Andrée Chedid est à l'image de son oeuvre romanesque : apparemment simple, le mot juste, des sonorités agréables, un rythme efficace. Les thématiques sont là aussi : la mort, l'amour, le temps, l'artiste, la vie, la langue, l'humanité.
C'est doux à l'oreille, ça roule sur la langue. le cerveau et le coeur entendent, comprennent le sens. C'est une poésie qui se laisse appréhender, sans barrage. C'est agréable, comme une pause hors du temps et du bruit.
Je continue ma découverte d'Andrée Chedid, et pour le moment je ne suis pas déçue, loin de là.

André Chedid, femme de lettres universellement connue pour son oeuvre multiculturelle, empreinte à la fois à la culture occidentale et orientale. Ouverte sur l'Autre, formidable Humaniste, la fraternité et le rythme, voilà les valeurs chères à la poétesse…
Le recueil Rythme, est vraiment un souffle d'oxygène. La poésie d'Andrée Chedid suscite beaucoup d'émotions différentes, elle est directe et il est agréable de se perdre dans ses mots. Dans ce recueil, il y a plusieurs degrés de lecture et de formidables métaphores, tout en couleurs, des sensations, et tellement de rythme qu'il est impossible de fermer le livre en cours de route.
C'est à bout de souffle que l'on arrive à la fin, complètement sonnée par la sobriété et la justesse de "Rythmes".