Annie Colognat-Barès

Le ver luisant

I
Que se passe-t-il ? Neuf heures du soir et il y a encore de la lumière chez lui.

II
Cette goutte de lune dans l'herbe.

[p. 216]

Holorimes

Par le bois du Djinn où s'entasse de l'effroi,
Parle! Bois du gin ou cent tasses de lait froid!

Entretien avec Gaïa
- Mais comment est apparu le ciel qui te recouvre de son immense voûte étoilée?
- C'est moi qui l'ai fabriqué: oui, j'ai fait Ouranos, le Ciel, mon exacte dimension, pour qu'il me couvre tout entière de son corps puissant et me donne ainsi des enfants.

Le pin des Landes — Théophile Gautier

Car, pour lui dérober ses larmes de résines,
L'homme, avare bourreau de la création,
Qui ne vit qu'aux dépens de ce qu'il assassine,
Dans son tronc douloureux ouvre un large sillon !

l'opinion vraie n'est pas moins utile que la science (Socrate)

Charles Baudelaire - L'étranger

- Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis? ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère?
- Je n'ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.
- Tes amis?
- Vous vous servez là d'une parole dont le sens m'est resté jusqu'à ce jour inconnu.
- Ta patrie?
- J'ignore sous quelle latitude elle est située.
- La beauté?
- Je l'aimerais volontiers, déesse et immortelle.
- L'or?
- Je le hais comme vous haïssez Dieu.
- Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger?
- J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

Félix Arvers - Un secret

Mon âme a son secret, ma vie a son mystère
Un amour éternel en un moment conçu :
Le mal est sans espoir, aussi j'ai dû le taire,
Et celle qui l'a fait n'en a jamais rien su.

Hélas ! j'aurai passé près d'elle inaperçu,
Toujours à ses côtés et pourtant solitaire ;
Et j'aurai jusqu'au bout fait mon temps sur la terre,
N'osant rien demander et n'ayant rien reçu.

Pour elle, quoique Dieu l'ait faite douce et tendre,
Elle suit son chemin, distraite et sans entendre
Ce murmure d'amour élevé sur ses pas.

A l'austère devoir pieusement fidèle,
Elle dira, lisant ces vers tout remplis d'elle :
" Quelle est donc cette femme ?" Et ne comprendra pas !

Victor Hugo - Vieille chanson du jeune temps

Je ne songeais pas à Rose ;
Rose au bois vint à moi ;
Nous parlions de quelque chose,
Mais je ne sais plus de quoi.

J'étais froid comme les marbres ;
Je marchais à pas distraits ;
Je parlais des fleurs, des arbres
Son œil semblait dire : "Après ?"

La rosée offrait ses perles,
Le taillis ses parasols ;
J'allais ; j'écoutais les merles,
Et Rose les rossignols.

Moi, seize ans, et l'air morose ;
Elle, vingt; ses yeux brillaient.
Les rossignols chantaient Rose
Et les merles me sifflaient.

Rose, droite sur ses hanches,
Leva son beau bras tremblant
Pour prendre une mûre aux branches
Je ne vis pas son bras blanc.

Une eau courait, fraîche et creuse,
Sur les mousses de velours ;
Et la nature amoureuse
Dormait dans les grands bois sourds.

Rose défit sa chaussure,
Et mit, d'un air ingénu,
Son petit pied dans l'eau pure
Je ne vis pas son pied nu.

Je ne savais que lui dire ;
Je la suivais dans le bois,
La voyant parfois sourire
Et soupirer quelquefois.

Je ne vis qu'elle était belle
Qu'en sortant des grands bois sourds.
" Soit ; n'y pensons plus ! " dit-elle.
Depuis, j'y pense toujours.

C'est quelque chose de terrible, on cherche les engins les plus terribles pour détruire le monde et après la guerre des tranchées c'est les galeries souterraines où tout est miné pour faire sauter en miettes.

La pluie nous a débués et lavés
Et le soleil desséchés et noircis
Pies, corbeaux nous ont les yeux cavés
Et arraché la barbe et les sourcils
(Ballade des pendus, François Villon)

Assis sur un fagot, une pipe à la main... — Marc-Antoine Girard de Saint-Amant

Non, je ne trouve point beaucoup de différence
De prendre du tabac à vivre d'espérance,
Car l'un n'est que fumée, et l'autre n'est que vent.

Le temps a laissé son manteau... — Charles d'Orléans

Le temps a laissé son manteau
De vent, de froidure et de pluie,
Et s'est vêtu de broderie,
De soleil luisant clair et beau.

Tant que je vivrai

Tant que je vivrai
Je n'aimerai que vous
Sans me détacher,
Tant que je vivrai
Je serai votre serviteur.
Je m'y suis engagé tout entier.
Tant que je vivrai,
Je n'aimerai que vous.

On doit le temps ainsi prendre qu'il vient / Jean Froissart

On doit le temps ainsi prendre qu'il vient,
Tout dit que pas ne dure la fortune.
Un temps se part, et puis l'autre revient.
On doit le temps ainsi prendre qu'il vient.

Je me conforte à ce qu'il me souvient
Que tous les mois avons nouvelle lune.
On doit le temps ainsi prendre qu'il vient,
Tout dit que pas ne dure la fortune.

Anthologie, florilège, que le mot soit d’origine grecque ou latine, il est invitation à cueillir les fleurs écloses au fil du temps ou des plumes. Ici le jardin sera modeste, mais ses promenades s’offrent comme une petite collection,. […]
A nous, lecteurs d’y sentir le parfum du printemps, […]

Louise Labé - Je vis, je meurs...

Je vis, je meurs ; je me brûle et me noie.
J'ai chaud extrême en endurant froidure ;
La vie m'est et trop molle et trop dure.
J'ai grands ennuis entremêlés de joie.

Tout à coup je ris et je larmoie,
Et en plaisir maint grief tourment j'endure ;
Mon bien s'en va, et à jamais il dure :
Tout en un coup je sèche et je verdoie.

Ainsi Amour inconstamment me mène.
Et, quand je pense avoir plus de douleur,
Sans y penser je me trouve hors de peine.

Puis, quand je crois ma joie être certaine,
Et être au haut de mon désiré heur,
Il me remet en mon premier malheur.

Pierre de Marbeuf
Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage...

Et la mer et l'amour ont l'amer pour partage,
Et la mer est amère, et l'amour est amer,
L'on s'abîme en l'amour aussi bien qu'en la mer,
Car la mer et l'amour ne sont point sans orage.

Celui qui craint les eaux qu'il demeure au rivage,
Celui qui craint les maux qu'on souffre pour aimer,
Qu'il ne se laisse pas à l'amour enflammer,
Et tous deux ils seront sans hasard de naufrage.

La mère de l'amour eut la mer pour berceau,
Le feu sort de l'amour, sa mère sort de l'eau,
Mais l'eau contre ce feu ne peut fournir des armes.

Si l'eau pouvait éteindre un brasier amoureux,
Ton amour qui me brûle est si fort douloureux,
Que j'eusse éteint son feu de la mer de mes larmes.

"Le symbolisme?... comprends pas... Ça doit être un mot allemand, hein? Qu'est-ce que ça peut bien vouloir dire? Moi, d'ailleurs, je m'en fiche. Quand je souffre, quand je jouis ou quand je pleure, je sais bien que ça n'est pas du symbole... J'écris sans autre règle que l'instinct que je crois avoir de la belle écriture, comme ils disent!"

Nos soldats ont pris deux tranchées aux Boches et maintenant il n’y en manquera pas des bombes, des mines, des boulets, mitraille de toute sorte, pour tâcher moyen de reprendre le terrain perdu. Combien de malheureux giseront sur le champ de bataille. Croyez, cher père, que ce n’est plus 1870 avec ces engins destructeurs qu’il y a, ces conduits souterrains qui n’en finissent plus ; et puis la guerre des ténèbres, dans la nuit toujours. Et combien de morts laissés, pour avancer de 40 mètres dans un bois, et puis le reperdre s’il faut.