Louis Atangana

L'Afrique, il ne la connaissait que dans les livres. Son pays et sa terre natale, c'était la cité et ce terrain vague sans nom hérissé de ronces et de broussailles. Un terrain sans histoire. Comme lui.
(p. 90)

– Descends donc jouer avec les enfants, au lieu de les regarder à la fenêtre comme un imbécile ! grogna Grand-mère pour la vingtième fois en deux jours.
– Pas tout de suite, je voudrais d’abord finir mon livre, répondit-il en brandissant « Le Dernier des Mohicans » comme un bouclier.

(p. 12)

Le collège était laid, suintait l’ennui et l’humidité. Par pitié pour les grands hommes de la République, personne n’osa lui donner un nom. C’était le collège d’Empalot.

(p. 55)

P'pa envoya la guitare. Jimmy se demanda comment il avait pu s'en passer, tout ce temps. La musique trop longtemps refoulée, endiguée, le submergea comme une immense vague. Elle le remit au monde, en harmonie avec sa sensibilité. Les sauts en parachute étaient grisants, jouer du blues et du rock était magique, comme un rite vaudou, une plongée au pays des émotions et des mystères. La guitare enflammait le silence, les notes scintillaient, toujours en mouvement.
- Qu'est-ce que tu fous, mec, avec cette gratte ? Tu crois qu'ça va te servir à quèque chose, quand on sera au Vietnam ? lui demanda un type nommé Hooker.
- La guitare, c'est plus puissant qu'un fusil !

Non, m'dame ! Jamais mon fils apprendra cette musique du démon ! Toute façon, j'ai pas d'argent à donner pour des cours ! Et puis, d'abord, pourquoi q'vous racontez des conneries pareilles ? Vous tenez à me foutre en rogne ? Mes garçons sont de braves gars !

Le commissaire se tourna en même temps vers Vincent, avec l'intention de l'interroger. Pour la dernière fois, Grand-mère montra sa mauvaise humeur, constata amèrement et violemment que de nos jours, lorsqu'on va au commissariat pour porter plainte, de victime on devient coupable.

(p. 122)

Tout le monde connaissait Johnny dans la cité, c'était le boss et j'étais mal parti, je le voyais devenir de plus en plus petit, dans le rétroviseur, il faisait presque pitié, debout, les bras le long du corps, impuissant et orphelin de sa voiture et là, je me suis dit que ç'aurait été vachement chouette qu'on redevienne mioches, on aurait pu discuter, arranger l'affaire vite fait, genre je te file ma collection de timbres, mes maquettes d'avion ou mes posters de foot et on n'en parle plus

Cette gosse avait à peine dix-huit ans. Elle chantait avec la maturité d'une femme de trente ans. Sa voix avait vécu et connu la douleur, l'amour, l'espoir, la déception. Une voix dans laquelle vibraient l'épaisseur et la complexité de la vie. Sans illusions. Sans amertume, non plus.

Un musicien, m’man, est plus heureux que n’importe qui. Il cause avec les étoiles, les éclairs et la foudre. Il se balade dans les planètes que personne connaît. Du temps que je joue, j’vois les notes danser autour de moi. Elles changent de couleur selon ma manière de jouer !

- Arrête de pleurer et bouge-toi ! Réfléchis un peu ! Renseigne-toi !
Lis des bouquins d'histoire pour savoir d'où ca vient le racisme et l'antisémitisme. Va voir un journaliste, ca peut faire du bruit, ton histoire, dans la presse. (...)
- Tu dis que ta frangine a l'air de mieux s'en sortir.
Va la voir. Discute avec elle. Mais bouge-toi !
J'en suis resté sans voix. Me faire ramasser par cette fille au regard qui semblait innocent. Elle me remettait en place. Sans chichis et sans tralala.