Aurélien Delsaux

Le problème de Saint-Roch c'est que c'est de plus en plus mort, et début août c'est mort de chez mort. Y a de plus en plus de boutiques qui ferment. Reste la vitrine avec rien derrière, LOCAL À LOUER ou À VENDRE, un numéro de téléphone. On dirait que le vide envahit la ville, comme une sale mode. Sinon c'est surtout des banques, des assurances, des pharmacies, des magasins pour les yeux et les oreilles des vieux.
Y a même pas de gare. Y a bien des cars mais démerde-toi pour trouver où ils vont, quand ils partent. Et puis ça coûte, on sait même pas combien, mais ça coûte.
On dirait que c'est une ville, même pas une ville, une petite ville, un gros village que quelqu'un a chié en route, là, contre la colline, au milieu des champs. A peine quelques routes qui rattachent ça au réel, le reste du monde et la vie.

Page 47, Les éditions Noir sur Blanc, 2020.

Pépé c'était peut-être pas quelqu'un, comme ils disent — mais c'était quelque chose quand même. Une force de la nature, reconnaissait Mother. Une vraie bourrique, disait tonton Guy. Un vrai con, disait tonton Jean. Un gros taré, disaient les cousins-cousines. Un gueulard, un qui se laissait pas faire, qui disait quand il était pas content. Qu'était jamais content.
Mother et lui ils y allaient un dimanche tous les quinze jours, Mother s'imposait ça mais ça la faisait suer — elle disait. C'était son père mais il la faisait bien chier — elle disait.
Vers la fin tous avec lui il les a vus devenir aussi durs que dans la vie lui avait été avec eux.
Qu'il meure ça leur avait fait du chagrin, c'est sûr. Mais y a pas eu d'amnistie.

Page 19, Les éditions Noir sur Blanc, 2020.

C’était dans les journées les plus longues, quand tout ne va que d’une clarté à l’autre, le lycée les avait enfin lâchés, enfin les grandes vacances, enfin cette éternité de poche leur était rendue, enfin ils pouvaient s’emmerder comme ils voulaient.

La mère à Diego elle lui avait dit qu'ils avaient promis de tout réhabiliter, mettre aux normes, isoler. Y faire joli et tout. Mais ça fait un sacré moment.
Elle a trop cru ta mère — dit Luky.
Qu'ils y fassent propre ça s'rait déjà pas mal — dit Abdoul.
Toute façon ça fait des années, elle a dit, elle sait bien ma mère: même pas en rêve, elle a dit.
Y a trente ans, quand ça a été construit, paraît qu'y avait que des profs. C'était tout moderne. C'était pour la classe moyenne. C'était le top.
Aujourd'hui y a des Noirs, du Kurde, du Macédonien, du Rom, de l'Arabe, du Russe et les Blancs italiens portugais roumains, et aussi une handicapée.
Ici c'est les pauvres. Les cas sociaux, les hors-jeu, les pas de chance et les déglingués. Un nid à miséreux.
Ça pourrait faire parc d'attractions pour les bourges — Ah ouais, genre safari dégueu — Ah ouais, trop !

Page 42, Les éditions Noir sur Blanc, 2020.

Et puis des magnétiseurs, des sorcières, des exorcistes. Ça a toujours été. C’est pas des choses qu’on va raconter dans les journaux mais ça se sait, ça existe, les gens du coin ils savent.

Luky les réconcilie : Portugais, Espagnols, Kabyles, Italiens, Turcs, Roms, tout ça ici c’est des Arabes. Pas la peine de se fâcher.

Marchant, il détruisait en lui l’envie de détruire, de tout péter. S’éloignant du lycée, de Saint-Roch, s’élevant au-dessus de la plaine, entrant dans la forêt, il s’éloignait de ces phrases qui, jetées dans sa tête, germaient aussitôt, croissaient en lianes, l’étranglaient.

Et le dimanche matin la messe à la radio, le truc qui fout la honte avec les chants et tout, amen, alléluia, ô très saint dieu tu es mon frère, toutes ces conneries. Avec la bénédiction du pape pour Noël et pour Pâques. Top départ de l’apéro vin de noix pour pépé.

"Elle est de nouveau cette vieille perdue, sale, puante, engluée dans les choses, qui ne sait plus ce qu'elle fut, qui ne sait plus que l'oubli et l'angoisse.
La travaille, comme parfois le plus désespéré des grands singes, le remords d'exister.
Elle a six fois six mille ans."

page 97 [...] Elle retrouve sa merveilleuse boîte aux cinquante crayons de couleur, répartis sur deux rangées d'arc-en-ciel. Toutes les couleurs de l'univers y sont, l'univers entier en pourrait sortir ; un monde plus beau que le monde y dort : toutes les couleurs des ciels, des fleurs, de la terre, toutes les nuances des choses et des figures, des étoffes et des yeux. La pourpre impériale, le rouge vénitien, le rose géranium, le bronze, le vert émeraude, l'ocre brun, l'outremer et le jaune citron, le vert de jade et le jaune paille, le vermillon pâle, le bleu ciel et l'or. Il y a de quoi corriger les lumières imparfaites, les adoucir jusqu'aux limbes ou les forcer jusqu'à l'éclat ; il y a de quoi donner chair aux spectres, illuminer sa peur, transfigurer les remords. Humides sont ses joues, son menton, sa gorge fripée, et tout le haut de son crasseux chemisier. Sans ressentir le chagrin qu'épanchaient ses yeux, ont coulé d'abondantes larmes, tandis qu'elle tient dans sa serre cette longue boîte cartonnée qu'elle a ouverte, et dans quoi, la lâchant, elle laisse dormir de longues allumettes. [...]

Pendant le festival, la ville on peut croire c’est une jolie princesse fatiguée, qui roupille, qu’aimerait qu’on la chatouille. Mais dès le festival fini, ça redevient une grosse paysanne fauchée, dépressive, une souillon – quasi. Une qui se laisse aller, une qui s’emmerde.

Le jour montait et la musique de Gardiner faisait briller pour moi seul le triomphe de ses cuivres et la majesté des vox étrangères. Je peinais à ouvrir un pot de confitures de prunes.

Le problème de Saint-Roch c’est que c’est de plus en plus mort, et début août c’est mort de chez mort. Y a de plus en plus de boutiques qui ferment. Reste la vitrine avec rien derrière, LOCAL À LOUER ou À VENDRE, un numéro de téléphone.

La brume s’était dissipée tout au fond, tout d’un coup les montagnes sont apparues, très hautes mais toutes grises, sans un poil de neige, comme des dents qui mordent, comme une blessure dans la lumière.

C’est quatre immeubles de quatre étages posés là comme si quelqu’un avait balancé des vieux mouchoirs gris du fond de ses poches, pour s’alléger, pour pouvoir s’enfuir plus vite, tranquille.

La neige c’était fini pour de bon, y en avait eu qu’une fois de l’hiver, une bonne fois, inoubliable, elle reviendrait pas. On pouvait passer à autre chose.

Elle s'est terrée dans le recoin des livres déchirés, quelque part dans ce qui fut jamais la chambre de personne. Elle y fait des miettes...

Une heure avant l’aube, Blanche me réveilla. Elle secouait mes épaules, elle s’était mise à quatre pattes, elle avait enlevé sa chemise de nuit.
La première chose que je vis en ouvrant les yeux dans la pénombre fut le frémissement de ses seins.
D’abord elle ne demanda rien, je me taisais. Nous avions souvent fait l’amour en muets, sans parler ni avant, ni pendant, ni après. Dans ces moments bénis, l’évidence et l’accord de nos désirs suffisaient, commandaient tout.

Me revenaient des images télévisuelles, génériques de dessins animés, reportage de 20 heures. Des murs chutaient, des tours, et mon adolescence gisait entre ces décombres, où l'on nous fit croire que l'histoire était terminée. Finies toutes les histoires, finis tous les problèmes. Ces promesses anciennes éclataient en moi, avec les milliers de bulles qui pétillaient dans ma bouche.

La première fois qu’il leur en parle c’est une nuit d’été, c’est dans le sous-sol d’un des petits immeubles. Ils y ont apporté des bougies, ils aiment s’y faire peur, tout s’y dire. Y a sur les murs de grandes taches de moisissures qui de jour font de gigantesques fleurs noires, avec des pétales fantastiques. À la lumière des bougies allumées ça fait de grandes gueules de monstres marrants. Ce cube de béton avec juste la fente d’un soupirail, cet unique endroit sur Terre rien qu’à eux trois, c’est le trou. Comme ça qu’ils l’appellent.