Bruno de Stabenrath

Tout est périssable, ai-je dit. Dès qu’on sort du ventre de sa mère et qu’on pose le pied sur la planète, on est en danger de mort… heureusement… sinon… vivre serait tellement ennuyeux.

— Tu n'as pas envie d'être père ? me demanda-t-il à brûle-pourpoint.

La réponse était dans la question ... et je voulais la détourner à la façon «lacanienne» :

— Tu n'es pas en « vie » d'être « un » père...

Je crois que le handicap avait noyé les ultimes braises de mon désir de paternité.

Je notai qu'à son annulaire gauche il portait une chevalière gravée d'une couronne avec des armoiries. Son visage était beau, racé, et son sourire doté de dents d'une blancheur immaculée. Avec sa petite mèche rebelle, qui lui barrait le front, il ressemblait à un cousin européen d'Elvis. D'emblée je me suis convaincu que ce garçon et moi aimions la même musique.

En écho synchrone à mon intuition, je vis qu'il avait glissé sous le transparent de son classeur, le « Dixie Flag », le drapeau sudiste des confédérés, appelé aussi le pavillon de Beaupré.

Celui-là même qui flottait sur la scène de l'hôtel International de Las Vegas lorsque Presley entonnait son célèbre medley « An American Trilogy ».

— The king is dead, hein ? ai-je soufflé à mon camarade. Et j'ai pointé mon doigt sur le sticker rouge, bleu et blanc.

— Vive le Roy, vive Elvis ! a-t-il répondu du tac au tac.

— Ouais... Vive Elvis.

On a souri ensemble. Je lui ai tendu la main :

— Bruno...

— Ben oui... Je sais. Ça fait deux semaines qu'on t'appelle tous les matins !

Et il s'est présenté :

— Xavier... Xavier de Ligonnès.

« Était-ce par excès de timidité, par orgueil, par misanthropie ? Xavier [de Ligonnès] était dévoré par le trac à l’idée de prendre la parole en public. Même dans le projet d’un exposé, en petit comité, il ne supportait pas d’être jugé, noté, livré à l’expertise de ses contemporains. Le concept de groupe en réunion le révulsait. Il voulait s’extraire du lot, faire cavalier seul, en se plaçant au-dessus de la mêlée. Très peu de personnes pénétraient sa sphère intime. Fuyant les mondanités et les relations frivoles qui, pour ma part, étaient loin de me dégoûter, Xavier, lui, avait hâte de créer sa propre cellule familiale et de s’extraire des obligations contingentes de son milieu et de l’arrivisme cupide de sa génération. J’ignorais alors qu’en coulisse, depuis sa tendre enfance, Xavier était programmé… l’influence ésotérique maternelle avait joué son rôle et distillé son venin. »

Nous chérissions les récits épiques de notre enfance, ceux dont l'héroïsme frayait avec la tragédie et les écueils brûlants de l'histoire :
Henri de Bournazel l'homme à la tunique rouge, Charles de Foucauld le mystique du désert, le prince Erick de Swedenborg et son bracelet de vermeil dans la collection « Signe de Piste », et puis les balades orientales du lieutenant Pierre Loti assujetti autant à ses rivages d'opium qu'à sa somptueuse odalisque Aziyadé, et la vie des saints comme le Bienheureux Théophane Vénard, prêtre des missions étrangères, supplicié et martyr au Tonkin...

— Et Elvis aussi ! j’ai ajouté. Et Buddy Holly, Eddie Cochran et Little Richard... A whop Bopa-a-lula... A whop barn boo ! Tutti frutti, oh Rootie, Tutu frutti, woo !

Xavier m'a fait signe « Chut ! ». Sa mère était dans le salon. Puis il est redevenu grave, choisissant avec soin une cigarette blonde dans le paquet.

— Tu crois que Louise aime le rock, la country, la pop ? — Qu'est-ce que tu racontes, zigoto ? Les chants grégoriens tant que t'y es ? Et aussi Yvan Rebroff, les chœurs de l'Armée rouge, et le grand orchestre de Raymond Lefèvre...

 Il [Xavier de Ligonnès] était l’Élu, il faisait partie de la poignée d’êtres purs « choisis par Dieu »… soit l’élite de l’élite… le meilleur, le plus chanceux sur Terre, avec un avenir radieux en tant que bras droit du futur pape « Ridolfi » et du futur roi « Julien », il serait donc dans l’organigramme le « numéro 3 » du « gouvernement mondial », du règne suprême… avec, « en bonus », une place au paradis réservée pour lui… 

Simon est un sanguin, un bagarreur. Malgré ses allures de fils de bonne famille libanais, il ne faut pas trop le chercher. Il dégaine les poings, les pieds et la tête. Le dernier qui l'a traité d'Arabe en a fait les frais. Simon est à fleur de peau. Il se préoccupe beaucoup de la situation dans son pays. Ca chauffe au 'pays du Cèdre" entre la vallée de la Bekaa et le littoral phénicien. De mauvaises nouvelles lui sont parvenues de Beyrouth. Le garde du corps de son père s'est fait descendre. Plusieurs fois, il a tenté de nous résumer la situation mais je crois qu'à part Baudoin, on a tous décroché. Il avait été sollicité par le professeur d'histoire pour présenter un exposé devant la classe. En cette fin des années 70, nous étions plus focalisés sur l'axe majeur conflictuel Est-Ouest de la guerre froide, soit l'éternelle Amérique capitaliste versus le vilain ours brun d'URSS.
Le monde étant bipolaire, nous étions incapables d'imaginer que ce conflit au Moyen-Orient n'était en rien anecdotique. Et que, dans cette terre du Levant, cercle de feu tangible, ancestral et si convoité ... se mettrait en place la théorie des dominos avec la déstabilisation inéluctable du monde arabe et de ses satellites.

NDL : J'ai une pensée émue pour le peuple libanais en cette période de fêtes!

Tout est périssable, ai-je dit. Dès qu’on sort du ventre de sa mère et qu’on pose le pied sur la planète, on est en danger de mort… heureusement… sinon… vivre serait tellement ennuyeux.

Nous avions en commun cette sensibilité épicurienne, cette mémoire mélomane, car nous savions qu'a chaque séquence de nos existences coïncidait une chanson ou un refrain qu'on n'oublierait jamais, et qu'à chaque réécoute, ce souvenir indélébile, en refaisant surface, nous situerait exactement dans le temps et dans l'espace.

Le lieutenant m'explique qu'il travaille en lien avec l'OCRVP, l'Office central pour la répression des violences faites aux personnes, mais que l'antenne de la PJ de Nantes est toujours saisie de l'affaire.

Sur mon bureau, il étale une quinzaine de feuilles A4 récupérées par l'Office central de lutte contre la criminalité liée aux technologies de l'information et de la communication. Ce sont des documents personnels émanant de Xavier, soit des mails, des lettres et des discussions sur Cité catholique.

(...)

Ils ont été piratés sur les comptes de la famille par la bande des hackers de Nantes, Docteur Justice, mon camarade Barthélemy et ses collègues cyber-enquêteurs, deux mois plus tôt. Une page Facebook au nom de Xavier Dupont de Ligonnès : Enquête et Débat a été créée par un très doué « Christophe La Vérité » qui a collecté un nombre faramineux d'informations. Comme il avait devancé d'une bonne marge les services de la police scientifique et numérique, la police judiciaire de Nantes, vexée, l'a arrêté.

Consultés à Nanterre, les agents de l'OCLCTIC ont sollicité sa collaboration. C'est Chris La Vérité qui a exhumé le passé numérique d'Agnès sur le forum Doctissimo ainsi que l’ultime vidéo de Ligonnès, vivant, quittant l'hôtel de Roquebrune.

En échange, les policiers du Net lui ont fourni les notes secrètes de Xavier, effacées par ce dernier, mais toujours stockées sur le serveur central. Donnant donnant.

On évalue la force et la puissance d'un amour perdu à la mesure des larmes versées, à l'abîme cruel des nuits blanches et à ce vide abyssal auquel on semble être perpétuellement confronté. C'est aussi la jauge équitable de votre engagement et de votre capacité à vous sacrifier, corps et âme, à une passion. Plus j'ai aimé et plus je vais souffrir.

Sentimental paradoxal. Car la douleur intense qu'inspire cette rupture infligée doit être aussi brûlante et douloureuse que la ferveur des premières fois. Souvenez-vous : premier regard, premier baiser, première nuit ensemble. Rappelez-vous ces débuts enchanteurs lorsque vous êtes tombés amoureux. Là, au contraire, votre cœur bat à l'envers, votre peau est griffée par l'absence. L'envie de vomir ces tendresses et ces affections refoulées puisqu'elles ne reviendront jamais plus. Aux oubliettes, les mots doux et les tendresses de jadis. Vous êtes seul. Rien ni personne ne remplace un amour. On marche, on pleure, on erre, le cœur vide tel un enfant abandonné. Le moral chancelant, la vitalité éteinte, on traîne notre corps de forçat, la cheville attachée à un boulet de solitude. Qui viendra me délivrer ?

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Il n'y a pas d’exclusivité du malheur ou de baromètre de la douleur. Ce qui distingue l'homme au cœur de la tourmente, c'est son potentiel de résistance face à l'adversité et sa capacité à affronter l'épreuve.

À ce stade de notre amitié, notre relation fraternelle s'était quelque peu détricotée. Entre Noël 2008 et Pâques 2010. C’était dans la logique naturelle des choses humaines. Entre seize et vingt-six ans nous nous étions amusés, entre vlngt-six et trente-six ans, nous avions entamé nos vies d'hommes, voyages, boulots, amours... Xavier s'était marié, il était devenu père, solide et responsable. Entre trente-six et quarante-six ans, nous devions assumer nos choix, consolider nos acquis et ne jamais renoncer à de nouvelles expériences.

Puis, était arrivée la dernière ligne droite avant la cinquantaine et le premier véritable état des lieux. Qu’ai-je réussi, raté ? Puis-je encore rebondir ? Suis-je fini ?

Nous allions bientôt le savoir. Xavier était mon jumeau mental : nous avions toujours cru aux miracles. J'en étais à peu près un exemple vivant. J'avais survécu à mon accident, à la réanimation, à la tentation d'en finir, et j'avais rebondi...

« Habitue-toi à tout ce qui te décourage. »

Les maximes de notre enfance, apprises de nos pères. Voilà qu'elles résonnaient avec gravité. Nous avions perdu beaucoup d'amis à l'approche de la quarantaine, la longue litanie de nos aventures terrestres.

 Après ma première nuit en exil chez Xavier, la comtesse de Ligonnès avait rassuré ma mère :
— Tout va bien, il est chez nous… Mon fils veille sur lui… 

Valéry Giscard d’Estaing se prévalait d’une noblesse acquise, aussi fausse et trafiquée que ne l’étaient « pas » les diamants de Bokassa. Le prétendu lien inventé entre les d’Estaing et la famille Giscard n’avait jamais existé car le nom d’Estaing fut acheté et accolé dans les années 20. Le grand-père qui s’appelait Edmond Giscard faillit d’abord reprendre un blason qu’il croyait éteint : de La Tour Fondue. Des héritiers ont protesté. Valéry l’a échappé belle ! 

 Je réalisais qu’au chapitre des grandes amitiés, savoir donner de la joie et distraire son camarade semblait la plus fertile des vérités humaines. 

— Ainsi se compose la vie des hommes, des bonheurs fulgurants, traversés d'inconsolables chagrins...

— Tu connais Nizami Gandjavi, le poète persan ? Il est l'auteur de ce proverbe : " Celui qui se croit libre est seulement attaché à une corde plus longue. "

La souffrance ne vous embellit pas. Elle ne sert à rien sinon à vous tailler le cœur à coup de serpe et à vous vider de votre sang, de votre pureté, de votre intelligence.

Inutile de s'occuper des gravats et autres bazars entassés sous la terrasse... C'était là quand nous sommes arrivés ici...