Le seul type qu'il supportait était Brel. Un Français ou un Belge, enfin, il ne comprenait pas les paroles mais la rage suffisait. "Un type qui aime Brel ne peut pas être tout à fait mauvais " c'est ce que lui avait dir Mc Cleary.
Élisabeth compris plus tard que le problème, c'était lui. Lui et sa colère contre les conservateurs au pouvoir et le libéralisme tranquille qui repoussait ses demi frères hors d'un système où ils n'avaient plus de place; on n'apprend pas à un homme libre à se soumettre. On l'écrase à l'occasion.
Dans le langage psychiatrique, la fonction était précise : il entretenait son délire.
D'après les experts, c'était la seule façon de guérir.
D'après lui, c'était la seule raison de vivre.
-Mon pauvre Michel, commenta Annick, quand j'y repense, je me demande comment tu as pu me coller ce polichinelle dans le tiroir.
-Tu étais soûle la plupart du temps, dit il. Et le reste du temps, tu buvais.
-Pour oublier ce que je faisais !
Papa est devenu très irritable depuis qu'on a dilapidé les trois quarts de sa fortune, et maman décline sec ; tu l'as vue l'autre jour dans le jardin, en train de demander du feu aux fleurs ?
Elle qui n'a jamais fumé... Alzeimer : ce serait le bouquet.
Il ôta la mine de son stylobille, y logea un gramme de cocaïne en bouchant l'autre ouverture et introduit la sarbacane de plastique dans la narine débouchée de Chéryl : il lui enfonça jusqu'au sinus et souffla d'un coup sec.
Un paquet d'herbe africaine, une trousse de toilette, des chewing-gums à la chlorophylle, trois boîtes de sulfate de morphine, deux crayons, une poignée de vieux disques, un 38 spécial non numéroté barboté au commissariat, quelques vêtements, la vie de Mc Cash tenait dans un sac.