Christophe Ferré

Alexia ne répondit pas. Elle ne voulait pas faire de bruit, elle espérait que Léo n'insisterait pas en pensant qu'elle était absente malgré la lumière allumée et la voiture garée devant la grille. Avait-elle verrouillé la serrure. Elle n'en savait rien.  Non, elle ne l'avait pas verrouillée. Elle entendit la porte s'ouvrir. Des pas dans le vestibule.

Un bébé. Un bain. Un acte insensé. La tête sous l'eau. En quelques secondes , le bébé meurt.

Arthur prit la parole.
— Papa, maman, ce n’est pas Gaela. Ce n’est pas Gaela ! Quelqu’un a mis un autre bébé à sa place !

Dans quelque temps,elle lui dirait la vérité,toute la vérité,mais pour l'instant elle n'en avait pas la force.Et puis la vérité,toute la vérité,elle ne la connaissait pas encore.

Tu essaies de relier trois choses qui n'ont rie à voir.Le temps pourri ajoute à ton angoisse.

partout,sous la futaie de cette cathédrale la vierge était présente.Elle paraissait etre arrivée de tous les points du monde,sous l'extérieur des diverses races connues du moyen age:noire,telle qu'une femme d'Afrique, jaune ainsi qu'une mongole,teintée de café au lait comme une métisse,blanche enfin de meme qu'une européenne,certifiant de la sorte que Médiatrice de l'humanité tout entière,Elle était toute a chacun et toute à tous,assurant par la présence de ce fils,dont le visage empruntait à chaque famille son caractère,que le Messie était venu pour redimer indifferement tous les hommes

Sans prévenir, à l'approche de la nuit, Baptiste débarqua chez Boris. Le ciel était d'un bleu sombre qui basculait peu à peu dans l'obscurité. Pas un nuage. Les premiers phares s'allumaient, tels des yeux clairs. Le père avait décidé que ce serait son dernier soir à Carnac. Il voulait rentrer à Versailles. Il avait donné tout ce qui lui restait de force, il était épuisé, seul, et il se sentait menacé. S'il devait continuer à enquêter, ce serait à distance, calfeutré dans son appartement dominant le Potager du roi, en contact avec la juge, qui faisait du bon boulot.
En dehors de l'équipage, à la connaissance de Baptiste, seul Boris était présent lors du naufrage, qu'il avait entrevu au loin, dans l'obscurité. Il avait recueilli les naufragés en état de choc. Il avait vu la foule voyeuse sur la grève, au petit matin. Il aurait croisé celui que Baptiste considérait désormais comme le suspect numéro un. Celui qu'il avait aimé, celui avec qui il avait partagé tant de choses depuis des années, celui qui avait vécu un amour incandescent avec sa fille...

La vallée était recroquevillée sur elle-même, ensevelie sous une avalanche de silence.

De la colline, la mer était belle dans la lumière d’octobre. Les voiliers ressemblaient à des maquettes. La Manche était une immense baignoire dans laquelle flottaient des jouets d’enfants.

Elles avaient fait de magnifiques balades ensemble, le long de la mer, dans les embruns, à Trébeurden, à Trégastel. Elles avaient parlé des heures sur les rochers ou le long des petits chemins de la lande. C’étaient deux femmes mues par la même colère et le même désespoir.

Elle craignait d’avoir été suivie. Elle avait peur de tout. Elle se méfiait de tout le monde. Même de son mari. Même de son fils. Que pensaient-ils d’elle ?
Elle regarda devant, derrière, sur les côtés. La végétation était épaisse, percée d'énormes masses de granit dont les noms, s'égrenaient sur les guides touristiques : le champignon, le bélier, la bouteille, le lapin, la roche tremblante, le chapeau de Napoléon, le bidet de la Vierge, la chaise du curé, les empreintes du Diable, la guérite des amoureux, la tête de mort.

Elle sentait que sa dernière heure était venue.

Au bout d’une dizaine de minutes, elle décida de fuir.
Il fallait qu’elle retrouve le grand air, qu’elle se précipite vers le commissariat le plus proche pour tout raconter

— De quelle Légion parlez-vous ?
— Les Légionnaires de Dieu, vous ne connaissez pas ?
— Jamais entendu parler ! cria-t-elle. Monsieur, j’ignorais que vous faisiez partie d’une secte.

— Écoutez ma confidence. Ce nom n’est pas celui de mon état civil. Dans la vraie vie, je m’appelle bien Charles de Saint-Germain. Mais pour mes disciples, je suis Jacques, le glorieux Jacques, mort en martyr.
— Vos disciples ?
— Oui, ceux qui partagent le même secret que moi. Quelques élus répartis en Occident au sein de notre Légion. Leur capitale est Chartres. Chartres est la capitale mondiale de notre foi.
Un fou, se dit-elle.
Elle prit peur.

— Vous vous appelez vraiment Jacques de Molay ? bafouilla-t-elle d’une voix blanche. Je vous connaissais sous un autre nom. On m’a dit que vous étiez Charles de Saint-Germain.
— La nuit, sous la terre, je m’appelle Jacques de Molay, mais oui ! Pourquoi cette question ?
— Vous avez le même nom que le dernier maître des Templiers

Entre les deux galeries, sous la nef et le chœur, s’étend un tertre inexploré. Un tertre d’ombre et de mystère.
Certains historiens, certains poètes, certains chamans l’appellent le tertre sacré.

La crypte est composée de deux galeries parallèles situées sous les deux bas-côtés de la cathédrale. Elles se rejoignent sous le déambulatoire en une abside percée de plusieurs chapelles rayonnantes, trois romanes, quatre gothiques.

La crypte était plongée dans un silence extraordinaire. À une soixantaine de mètres de l’entrée, sur la gauche, des fresques romanes vacillaient dans la lumière du cierge. Des saints de plusieurs mètres de haut, solennels, droits comme des piquets, regardaient les deux visiteurs. Qui étaient-ils ? Mary n’en savait rien. Elle connaissait les statues des trois portails mais curieusement, c’était la première fois qu’elle visitait la crypte creusée par l’évêque Fulbert au XIe siècle sous l’ancienne cathédrale romane.

Pourquoi ne pas descendre en plein jour, entre deux visites guidées ? Saint-Germain lui avait répondu que ce n’était pas souhaitable. « Trop de touristes, avait-il dit. Ils vont gâcher notre plaisir. Une visite approfondie, sans être dérangé, dans les entrailles du sanctuaire, n’est possible qu’après le coucher du soleil. »