Christophe Ferré

Quand on dort mal, on se réveille tard. Un classique. (Il fallait le trouver, et oser l'écrire !)

Ça remonte en moi tout à coup, à l’instant, dans la chambre, alors que je regarde la forêt au loin. La grande forêt qui escalade le Mont-Blanc, ces milliers d’arbres serrés à l’assaut de la montagne. Ces conifères tassés les uns contre les autres est la forêt des premières années de ma vie. La forêt originelle. Je l’avais oubliée. Cachée dans ma mémoire. Mise de côté. Censurée. J’habitais avec mes parents près de Nevers, et le dimanche, on allait marcher dans le Morvan, ces collines à l’allure de montagne.

Au pied du Mont-Blanc, dans une sapinière.
Un jour de printemps. Les montagnes ruisselaient de neige,
le soleil grignotait ce que l’hiver avait déposé au cours des mois précédents : une épaisse chape de flocons qui, pour certains, s’étaient transformés en glace pure et bleutée. Les saisons passent, le paysage change, les montagnes demeurent, invincibles.

Juliette n'arrivait pas à imaginer que sa grand-mère puisse être impliquée dans le drame. Et elle ne pouvait non plus se représenter son père ou sa mère en bourreau sanguinaire.

Les requins cruels, affirmait Juliette, c'est dans le genre humain qu'on les trouve. Au cours des siècles, les hommes ont tué des centaines de millions d'autres humains. Les requins n'ont tué presque personne.

La dédicace de la cathédrale de Chartres a eu lieu le 24 octobre 1260 en présence du roi saint Louis. Aucune grande cathédrale n'a été construite aussi rapidement. Il a fallu un siècle pour construire Notre-Dame de Paris, plus d'un siècle pour construire Amiens, Reims, Rouen, Bourges, Metz, Strasbourg. Quant à Beauvais qui devait être la plus grande cathédrale du monde, elle n'a jamais été terminée.
Celle de Chartres, un gros bourg de la Beauce, a été achevée en vingt-cinq ans, alors que les autres chantiers piétinaient.

Toutes les hypothèses étaient possibles mais aucune n’étaient convaincante. Alexia avait l’impression de jouer avec un Rubik’s Cube couvert de sang. Elle essayait d’aligner les couleurs en trop ou en moins. Elle avait beau tripatouiller le Rubik’s Cube dans tous les sens, elle n’arrivait pas à le remettre en ordre.

Les médias s’abreuvaient de ce fait divers où l’amour côtoyait la mort, où la suspicion était partout et la vérité nulle part. Le public se délectait de cette histoire de sang et de larmes qui souillait les rochers de la Côte de granit rose.

Elle avait peint des centaines de tableaux depuis son enfance, elle en avait jeté une partie, vendu une autre, gardé le reste. Elle ne peignait jamais les êtres humains, seulement des paysages, des grèves, des îles, des ports, la campagne, des églises, des châteaux, des fermes rustiques, des calvaires, des fleurs, des arbres, des natures mortes. Elle était amoureuse de la Bretagne et de ses ciels incomparables. Elle terminait une toile ébauchée à la fin de l’été, Bateaux dans la lumière armoricaine, qui représentait des embarcations de pêcheurs dans la petite rade qui leur servait d’abri. Elle avait peint le soleil se reflétant sur l’eau, les chalutiers, les barques à marée haute et, au-delà du port, deux moulins à marée, la végétation luxuriante, les collines dans le lointain.

Morgane passa la main dans ses beaux cheveux roux. Elle regarda par la fenêtre. Le soleil inondait les champs. Une lumière de fin d’été. Chaque détail du paysage se détachait avec une netteté acérée. Les bosquets, les rochers, les forêts, les moutonnements du relief. Pour elle, c’était la plus belle lumière de l’année, l’éclat mourant de la saison chaude, débarrassée de toutes les brumes, de tous les miasmes, de toutes les turpitudes. L’horizon était pur. D’une pureté bouleversante.

Elle s’assit sur le rocher de la Fée qui dominait les vagues, se recroquevilla sur elle-même et attendit. Elle pensa aux événements qui s’étaient succédé à une vitesse effrayante depuis la veille. Elle revit les yeux de sa petite fille qui découvraient le monde, ses sourires, ses pleurs. Gaela n’avait que quelques jours, elle était née par une journée ensoleillée, sans un souffle de vent, sans une ride sur la mer, sans une voile. Le cri de l’enfant avait résonné dans le silence d’une journée où le temps semblait arrêté. Cela paraissait si proche à Morgane, et déjà tellement loin, à des siècles de là.

Comme dans tous les villages de France, derrière de pimpantes façades se cachent de sordides secrets. Les gens, les familles se haïssent, personne ne sait pourquoi, même pas eux. Les enlèvements et les meurtres d'enfants sont rares, mais ils existent. Mais l'envie de tuer, de se venger, de régler ses comptes de manière définitive est omniprésente. Quant un petit garçon ou une petite fille disparaît, la France entière se passionne pour l'évènement qui devient une sorte de miroir grossissant de toutes les haines accumulées partout depuis des siècles.

Une ombre fantomatique - homme ? femme ? - glissait sans bruit d'une pièce à l'autre dans la maison de granit qui dominait le chemin des Douaniers de Ploumanac'h. Du sentier, on distinguait bien l'austère façade, juchée comme un château sur sa motte féodale. Les lampes étaient toutes éteintes, le pas faisait crisser le parquet de chêne, l'être avançait vers la chambre de la petite fille en silence. Il semblait connaître les lieux. Il marchait sans hésitation. Il n'avait qu'un seul but...

Les yeux d'Alexia étaient rouges de larmes.
- Oh non, il ne peut pas être soupçonné. Impossible ! Mais j'ai pensé à çà tout à l'heure, une fraction de seconde. Le crime a eu lieu près d'un chemin qu'il est susceptible d'emprunter. Sa randonnée passe par là. Il n'y a pas des milliers de gens qui marchent en ce moment dans le secteur.

Elle se lève de bonne heure. Les nuages sont partis dans la nuit. Le matin est pur, immaculé.
Même si elle ne le voit pas, elle sent que le soleil triomphe.
Il dort, elle ne va pas le réveiller tout de suite.
C'est la fin de l'été, le début de la saison tellement propice aux photos.
Aujourd'hui, il fera bon, la chaleur ne sera pas trop forte. Les brumes de juillet et d'août s'en sont allées. New York va respirer, dégagé de sa moiteur tropicale. C'est une saison pour prendre le ferry et faire le tour de Manhattan. Elle aime ça, faire le tour de Manhattan remonter le fleuve Hudson, passer sous les ponts suspendus, et puis descendre la rivière de Harlem, l'East River.

La nuit la plus noire précède toujours l'aube.

Lac Blanc.
Belvédère incomparable.
À cette époque de l’année, la neige couvrait le sol, le lac était gelé, d’où son nom.
Léa s’y rendit seule. Elle avait emporté une carte détaillée de la vallée. Le lac se trouvait dans le massif des aiguilles Rouges, face à la mer de Glace et l’aiguille Verte. De là, on voyait quasiment tous les sommets de la chaîne, du Mont-Blanc aux Grandes Jorasses.

Légalement, Juliette ne pouvait pas hériter d’elle tant que son décès n’avait pas été officialisé. Quand un corps n’est jamais retrouvé, de devient in fine l’héritage ? Elle n’en savait rien.

Morgane pensa à sa petite fille, à sa grossesse qui avait été tellement difficile, à tous les commérages qui couraient sur elle depuis des semaines, depuis des mois. Elle ferma les yeux un instant. Elle pensa à la mer sa seule amie sa seule confidente. Quand elle marchait sur la lande et qu’elle voyait l’immensité liquide à ses pieds, elle lui parlait à voix haute elle lui posait des questions, elle lui demandait ce qu’elle pensait de tout le malheur qui traversait sa vie depuis des année. En guise de réponse, la mer rugissait interminablement

Elle avait peur de tout et de son contraire : des montagnes, du soleil, de la pluie, du vent. Elle avait peur du jour et de la nuit.
Qu'allait-elle dire à son mari ? Elle n'en savait rien.
Elle ne pouvait pas continuer à errer comme un fantôme dans une histoire qui la dépassait qui la meurtrissait, écartelée entre deux sentiments contradictoires, sa haine de Peter et son amour pour Peter