Nationalité : Royaume-Uni
Né(e) à : Londres , le 14/06/1939
Né(e) à : Londres , le 14/06/1939
Biographie :
Colin Gerald Dryden Thubron est un auteur de récits de voyages et un romancier britannique.
Il a fréquenté Eton College. C'est un parent éloigné de l'écrivain anglais John Dryden. Avant de devenir écrivain, il a été brièvement éditeur et réalisateur de films.
Son premier récit de voyage, Mirror to Damascus, a été publié en 1968, bientôt suivi par The Hills of Adonis: A Quest in Lebanon, un compte rendu lyrique d'un voyage à travers le Liban d'avant la guerre civile.
Un récit tel que Among the Russians (Les Russes) (1983), qui raconte un long périple en solitaire (mais émaillé de nombreuses rencontres) à bord de sa voiture Morris, de la Biélorussie au Caucase en passant par Moscou, Leningrad et l'Ukraine, constitue un témoignage précieux sur la vie quotidienne dans les dernières années de l'Union soviétique.
Derrière la Grande Muraille (Behind the Wall: A Journey through China, 1987) obtient à la fois le Prix Hawthornden en 1988 et le Prix du Livre de voyage Thomas Cook.
En Sibérie (In Siberia, 1999) est présélectionné pour le Prix Thomas Cook.
Son roman publié en 2002, To the Last City, présélectionné pour le Man Booker Prize, est sa première œuvre à lier récit de voyage et fiction.
+ Voir plusColin Gerald Dryden Thubron est un auteur de récits de voyages et un romancier britannique.
Il a fréquenté Eton College. C'est un parent éloigné de l'écrivain anglais John Dryden. Avant de devenir écrivain, il a été brièvement éditeur et réalisateur de films.
Son premier récit de voyage, Mirror to Damascus, a été publié en 1968, bientôt suivi par The Hills of Adonis: A Quest in Lebanon, un compte rendu lyrique d'un voyage à travers le Liban d'avant la guerre civile.
Un récit tel que Among the Russians (Les Russes) (1983), qui raconte un long périple en solitaire (mais émaillé de nombreuses rencontres) à bord de sa voiture Morris, de la Biélorussie au Caucase en passant par Moscou, Leningrad et l'Ukraine, constitue un témoignage précieux sur la vie quotidienne dans les dernières années de l'Union soviétique.
Derrière la Grande Muraille (Behind the Wall: A Journey through China, 1987) obtient à la fois le Prix Hawthornden en 1988 et le Prix du Livre de voyage Thomas Cook.
En Sibérie (In Siberia, 1999) est présélectionné pour le Prix Thomas Cook.
Son roman publié en 2002, To the Last City, présélectionné pour le Man Booker Prize, est sa première œuvre à lier récit de voyage et fiction.
Source : Wikipédia
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Un peu à l'ouest où je passai la nuit suivante se trouve le lieu habité le plus froid du monde : -72.1°C. Un froid bien moindre suffit pour que l'acier se brise, que les pneus éclatent et les mélèzes lancent des gerbes d'étincelles au contact d'une hache. Le thermomètre chute et votre haleine gèle aussitôt, elle forme des cristaux qui tintent en touchant le sol avec un léger bruit surnommé "le murmure des étoiles".
Selon un mythe des peuples autochtones, les paroles elles-mêmes gèlent et tombent par terre dans le froid extrême. Elles se réveillent au printemps et se mettent à parler : l'air s'emplit soudain de cancans périmés, de plaisanteries qui n'ont encore chatouillé aucune oreille, de cris causés par des douleurs oubliés, de mots d'amours inspirés par une flamme depuis longtemps éteinte.
Selon un mythe des peuples autochtones, les paroles elles-mêmes gèlent et tombent par terre dans le froid extrême. Elles se réveillent au printemps et se mettent à parler : l'air s'emplit soudain de cancans périmés, de plaisanteries qui n'ont encore chatouillé aucune oreille, de cris causés par des douleurs oubliés, de mots d'amours inspirés par une flamme depuis longtemps éteinte.
- Libre ? Libre de mendier, oui ! C'est une sorte de liberté !
Le maçon grisonnant m'envoyait des coups de coude pour ponctuer ses remarques ironiques. Il était en colère et déjà un peu éméché alors que l'aube pointait.
Le maçon grisonnant m'envoyait des coups de coude pour ponctuer ses remarques ironiques. Il était en colère et déjà un peu éméché alors que l'aube pointait.
Je me dis : voilà la Sibérie originelle - insaisissable, infinie -, celle qui s'attarda au fond des yeux des premiers voyageurs, tel un inconscient géographique. Son apparente vacuité était une page blanche offerte à l'écriture. Des siècles durant, elle a attisé la rumeur et la légende, inspiré des idéaux et suscité la peur. Son nom même - fusion mystique du terme mongol siber ("beau, pur") et du tatar sibir ("pays endormi") - évoquait quelque chose de vierge, en attente.
Lorsque Gengis Khan arriva avec cent mille cavaliers, la ville qu'il dévasta était encore une grande cité cosmopolite, encore riche de temples bouddhistes et zoroastriens, et comptant même une cathédrale nestorienne. Djalaleddine Roumi natif de Balkh et futur fondateur de la grande secte mevlevi des derviches tourneurs, était à l'époque un jeune garçon qui avait quitté la ville un an plus tôt. Tous ses coreligionnaires furent chassés dans la plaine et massacrés.
Le chemin de fer roule sur des rails à l'écartement d'une largeur exceptionnelle et les voitures haut perchées se balancent comme des cabines de bateau en haute mer.
Le passé n'en finit pas de pourrir. On ne peut pas vivre dedans.
Des étendues glacées à jamais traversées par un homme enchaîné. Dans les lointains, peut-être, un troupeau de rennes ; un chasseur qui inscrit son ombre dans la neige. Mais c'est tout. La Sibérie : elle occupe le douzième des terres émergées du globe - voilà la seule certitude qu'elle laisse dans l'esprit. Une austère beauté, une peur indélébile.
J'avisai un atelier dans une cour traversée de tuyaux de ventilation rouillés et plantée de roses. Là, on extrayait les rouges de l'écorce de grenade, le jaune de la pelure d'oignon, le brun des noix.
Mais je me trouvais ici à cause de l'Amour, qui coule à cent dix kilomètres au sud de la ville, avec la Chine derrière. Un mince ruban de route sur ma carte s'arrêtait à un endroit mentionné en lettres décolorées : Albazine, le site des anciennes batailles entre Chinois et Cosaques, qui avait dû progressivement s'étioler pour n'être plus qu'un village au bord d'un grand fleuve. L'Amour ! C'est un de ces cours d'eau, tels l'Oxus ou le Nil, qui semblent s'émanciper de la géographie des lieux pour baigner des rivages oniriques.
De jour j’avais trouvé la taïga silencieuse, baignant dans une lumière verdâtre et une paix de cathédrale. Mais ce vide n’était qu’une absence d’humains. La forêt bruissait de toute la vie inquiète qui la peuplait : des lynx, des cerfs, des renards.
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