Declan Hughes

Comment s’étonner que nous formions une nation démoralisée, quand on prend place dans des chaînes de restaurants aussi laides, plantées sur des parkings immondes, avec l’autoroute en fond sonore, à bouffer des saloperies avec vue sur des bâtiments en briques rouges ? Et ils appellent ça un « hôtel-club » ? On est censés venir ici en vacances ? Pour s’amuser ?

Du moins, les filles papotent, Donna, elle, écoute, et elle se demande si la raison pour laquelle elle aime à ce point être en leur compagnie tient à cette simple équation : son enfance malheureuse contre la leur, si heureuse.

Le sexe n’était pas chez lui une pulsion impérieuse, plutôt un moyen d’obtenir quelque chose.

Lorsque ces terreurs nocturnes, ces rêves éveillés, s’étaient peu à peu effacées, il avait cru en être débarrassé pour de bon. Mais rien de ce que l’on fait ne disparaît vraiment ; c’est comme une présence, dans les bois, entre les arbres, qui attend son heure, l’heure de s’asseoir à votre table, pour dire la vérité, quoi qu’il en coûte, et s’assurer qu’il ne vous reste plus un instant de paix de toute votre vie.

De nos jours, tout le monde se croit le plus malin, avec un temps d’avance sur les autres. Tout le monde estime avoir droit à plus. Les gens veulent plus qu’ils ne méritent, ils sont persuadés de mériter davantage que ce qu’on leur accorde. Personne ne veut attendre son tour. Tant que les nouveaux clients affluaient, les anciens étaient ravis de leurs dividendes, tant que toutes les chaises restaient dans le jeu, personne ne perdait.

Une famille pouvait survivre à un parent alcoolo, Danny était bien placé pour le savoir ; deux, c’était beaucoup plus dur, surtout quand la mère buvait principalement pour contrarier le père, et que les gamins se trouvaient pris entre deux feux.

L’impatience, l’intolérance vis-à-vis des idiots, une tendance à harceler et un ton de voix caustique qui peut transformer en confrontation agressive un simple contre-interrogatoire de témoin – sans parler de celui d’un suspect –, telles sont les tares de Nora. Pour se prémunir contre tout cela, elle doit se surveiller de près : pas de gueule de bois, pas de nuits blanches, une maîtrise rigoureuse des réflexes. Facile.

la confiance cache toujours une forme d’insécurité ou de névrose ; le plus bavard s’épanche pour dissimuler un secret coupable ; la fille sexy n’est pas un bon coup.

Une meilleure amie est capable de tout laisser tomber, quel que soit le moment, pour venir à votre rescousse.

Elle aimerait pouvoir encore s’habiller comme ça. Elle pourrait se le permettre, avec ses jambes. D’ailleurs, elle a déjà vu des femmes de son âge en minijupe. Mais il y a comme une incongruité. Ces femmes ne semblent pas tout à fait désespérées, mais un peu en colère, comme si elles mettaient le monde au défi de les critiquer, de leur faire remarquer qu’elles n’ont plus vingt-deux ans, alors que ça saute aux yeux.

Le théâtre, c’est comme le mariage, pour le meilleur et pour le pire, dans la santé comme dans la maladie, tout le tralala.

Elle est trop vieille désormais, et lorsqu’on vieillit, le souci est le souci et le regret est le regret, qu’on le porte comme ci ou comme ça n’y change foutre rien. Il faut juste se battre chaque jour pour s’assurer qu’il ne finisse pas par se lire sur votre visage.

Et les critiques dans la presse étaient toujours bonnes, ou peut-être pas toujours, mais elles avaient le mérite d’exister, comme si ses créations étaient sur un pied d’égalité avec n’importe quelles autres. Sans forcément appartenir à la crème de la crème de la scène locale.

La peur est le meilleur ami de l’homme.

Elle en avait assez dit, plus qu'elle n'aurait dû, quand la devise nationale était : " Quoi que tu puisses dire, ne dit rien. "

Le soir de l'enterrement de ma mère, Linda Dawson sanglota sur mon épaule, me fourra sa langue dans la bouche et me demanda de retrouver son mari. À présent, elle gisait, morte, sur le plancher de son salon, et le hurlement d'une sirène de police résonnait dans les collines environnantes. Linda avait été étranglée: une écume rougeâtre débordait de sa bouche et ses yeux injectés de sang saillaient de leur orbite.

Dublin était devenue une cité de grues. Tels de superbes titans d'acier nés du boom de l'immobilier, les immenses machines creusaient l'horizon, retournaient le passé de la ville et le couvraient de béton, afin qu'un futur inconnu mais inévitable, quelque rêve insaisissable de la nouveauté, puisse être bâti.