Don DeLillo

- Je m'attends à entendre Al Hibbler chanter Enchained Melody.
-Al Hibbler était bon.
- Bon ? Bon mon cul, oui, il était stupéfiant. Tu trouves que Ray Charles est aveugle ? Al Hibbler, ça c'était un aveugle !

Oh merde je suis mort.

Il y avait dans ces yeux une supplication rétroactive, un espoir et un besoin en ruine.

Que peut-il y avoir de plus simple que de s'endormir ?

Qu'ils se voient l'un l'autre, bien propres, dans la lumière meurtrière.

Ils réfléchirent à la chose. Le moment gagnant en solennité, quelque chose de confusément humoristique passa entre eux. Peut-être y a-t-il de l'humour dans certaines parties du corps alors même que leur dysfonctionnement vous tue lentement, les êtres chers rassemblés autour du lit, au-dessus des draps souillés, et d'autres qui fument dans le hall.

La pluie était parfaite. La pluie était théâtralement impeccable. Mais la menace était encore mieux.

"Le futur est toujours totalité, uniformité. On y est toujours grands et heureux, dit-elle. C'est pourquoi le futur échoue. Il échoue toujours. Il ne peut jamais être le lieu de ce bonheur cruel que nous voulons en faire."

Un chauffeur se tenait près de son taxi et fumait, les bras croisés sur la poitrine, originaire du Sud asiatique et patient, il attendait, dans la ville mondiale, que les choses se clarifient un peu.

"Tu sais ça bien sûr", dit-elle.
Il le savait, oui et non. Pas à ce degré nihiliste. Pas à ce point où tous les jugements sont sans fondement.

Comme les choses perdurent, les habitudes liées à la gravité et au temps, dans cette réalité neuve et fluide.

"Un jour tu deviendras adulte, dit-il. Et ce jour-là ta mère n'aura plus personne à qui parler."

Il avait envie de lui mordre la lèvre inférieure, de la saisir entre ses dents et de la mordre juste assez pour faire surgir une goutte de sang érotique.

Le contact visuel était une affaire délicate. Un quart de seconde de regard partagé constituait une violation des accords qui rendaient la ville opérationnelle.

Ce sont des roses anciennes françaises qui grimpent le long du tuyau de cheminée, d'une couleur qu'on appelle Cuisse de Nymphe émue.

Le monde est censé signifier quelque chose d'autonome. Mais rien n'est autonome. Tout entre dans autre chose. Mes jours minuscules se répandent en années-lumière. C'est pourquoi je ne peux que feindre d'être quelqu'un. Et c'est pourquoi je me suis d'abord senti dériver, en travaillant sur ces pages. Je ne savais pas si c'était moi qui écrivais ou plutôt quelqu'un à qui je voulais ressembler.

- Ça ne peut pas se permettre d'être dur. Ça ne se le permettra pas psychologiquement, dit-elle. Ça sait ce qui se passe là-derrière.

Melman dit : "Alors tu fais ce truc. Tous les jours la même routine.
- Ça change, c'est selon.
- Il vient chez toi, sympa, les week-ends.
- On meurt, Jane, le week-end. Les gens. Ça arrive.
- Tu as raison. Je n'y pensais pas.
- On meurt parce que c'est le week-end."

Pourquoi appelle-t-on envie une envie ?

Il avait remarqué que Torval avait cessé de l'appeler Mr Packer. Il ne l'appelait plus rien. Cette omission ouvrait un espace de nature assez large pour laisser passer un homme.