Georges Brassens

« Je ne pense pas être un poète… Un poète, ça vole quand même un peu plus haut que moi… Je ne suis pas poète. J’aurais aimé l’être comme Verlaine.".

Mourir pour des idées, l'idée est excellente

Moi j'ai failli mourir de ne l'avoir pas eu

Car tous ceux qui l'avaient, multitude accablante

En hurlant à la mort me sont tombés dessus

Ils ont su me convaincre et ma muse insolente

Abjurant ses erreurs, se rallie à leur foi

Avec un soupçon de réserve toutefois

Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,

D'accord, mais de mort lente



Jugeant qu'il n'y a pas péril en la demeure

Allons vers l'autre monde en flânant en chemin

Car, à forcer l'allure, il arrive qu'on meure

Pour des idées n'ayant plus cours le lendemain

Or, s'il est une chose amère, désolante

En rendant l'âme à Dieu c'est bien de constater

Qu'on a fait fausse route, qu'on s'est trompé d'idée

Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente

D'accord, mais de mort lente



Les saint jean bouche d'or qui prêchent le martyre

Le plus souvent, d'ailleurs, s'attardent ici-bas

Mourir pour des idées, c'est le cas de le dire

C'est leur raison de vivre, ils ne s'en privent pas

Dans presque tous les camps on en voit qui supplantent

Bientôt Mathusalem dans la longévité

J'en conclus qu'ils doivent se dire, en aparté

" Mourrons pour des idées, d'accord, mais de mort lente

D'accord, mais de mort lente. "



Des idées réclamant le fameux sacrifice,

Les sectes de tout poil en offrent des séquelles

Et la question se pose aux victimes novices :

Mourir pour des idées, c'est bien beau, mais lesquelles ?

Et comme toutes sont entre elles ressemblantes,

Quand il les voit venir avec leur gros drapeau,

Le sage en hésitant tourne autour du tombeau.

Mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,

D'accord, mais de mort lente.



Encore s'il suffisait de quelques hécatombes

Pour qu'enfin tout changeât, qu'enfin tout s'arrangeât !

Depuis tant de " grand soir " que tant de têtes tombent,

Au paradis sur terre on y serait déjà.

Mais l'âge d'or sans cesse est remis aux calendes

Les Dieux ont toujours soif, n'en ont jamais assez

Et c'est la mort, la mort toujours recommencée

Mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,

D'accord, mais de mort lente.



Ô vous les boutefeux, ô vous les bons apôtres

Mourez donc les premiers, nous vous cédons le pas

Mais, de grâce, morbleu ! Laissez vivre les autres !

La vie est à peu près leur seul luxe ici bas ;

Car enfin, la camarde est assez vigilante

Elle n'a pas besoin qu'on lui tienne la faux

Plus de danse macabre autour des échafauds !

Mourons pour des idées, d'accord, mais de mort lente,

D'accord, mais de mort lente.





MOURIR POUR DES IDÉES.

Tout est dit dans mes chansons. Seulement, ce n'est pas raconté de façon prosaïque , c'est enjolivé. L'essentiel est dedans...

Alors à quoi bon en parler ? Si je me mets à parler, ça perd de son intérêt. Moi, je suggère. C'est le public qui fait le reste. Tout est dans mes chansons, il ne faut pas chercher à en savoir plus.

Non, ce n'était pas le radeau

De la Méduse, ce bateau,

Qu'on se le dis' au fond des ports,

Dis' au fond des ports,

Il naviguait en pèr' peinard

Sur la grand-mare des canards,

Et s'app'lait les Copains d'abord

Les Copains d'abord.



Ses fluctuat nec mergitur

C'était pas d'la litteratur',

N'en déplaise aux jeteurs de sort,

Aux jeteurs de sort,

Son capitaine et ses mat'lots

N'étaient pas des enfants d'salauds,

Mais des amis franco de port,

Des copains d'abord.



C'étaient pas des amis de lux',

Des petits Castor et Pollux,

Des gens de Sodome et Gomorrh',

Sodome et Gomorrh',

C'étaient pas des amis choisis

Par Montaigne et La Boeti',

Sur le ventre ils se tapaient fort,

Les copains d'abord.



C'étaient pas des anges non plus,

L'Evangile, ils l'avaient pas lu,

Mais ils s'aimaient tout's voil's dehors,

Tout's voil's dehors,



Jean, Pierre, Paul et compagnie,

C'était leur seule litanie

Leur Credo, leur Confitéor,

Aux copains d'abord.



Au moindre coup de Trafalgar,

C'est l'amitié qui prenait l'quart,

C'est elle qui leur montrait le nord,

Leur montrait le nord.

Et quand ils étaient en détresse,

Qu'leur bras lancaient des S.O.S.,

On aurait dit les sémaphores,

Les copains d'abord.



Au rendez-vous des bons copains,

Y'avait pas souvent de lapins,

Quand l'un d'entre eux manquait a bord,

C'est qu'il était mort.

Oui, mais jamais, au grand jamais,

Son trou dans l'eau n'se refermait,

Cent ans après, coquin de sort !

Il manquait encor.



Des bateaux j'en ai pris beaucoup,

Mais le seul qui'ait tenu le coup,

Qui n'ai jamais viré de bord,

Mais viré de bord,

Naviguait en père peinard

Sur la grand-mare des canards,

Et s'app'lait les Copains d'abord

Les Copains d'abord.





Je vous souhaite à tous une très belle année. Qu'elle vous apporte du bonheur, du plaisir, des sourires. Sans oublier, bien entendu, une multitude de lectures étonnantes, vivifiantes, passionnantes... (à nous faire partager) !

Je serai triste comme un saule

Quand le dieu qui partout me suit

Me dira, la main sur l'épaule

" Va t'en voir là-haut si j'y suis"

Alors du ciel et de la terre

Il me faudra faire mon deuil...

Est il encor' debout le chêne

Ou le sapin de mon cercueil ?



"Le testament"

Le premier Mai c'est pas gai,

Je trime a dit le muguet,

Dix fois plus que d'habitude,

Regrettable servitude.

Muguet, sois pas chicaneur,

Car tu donnes du bonheur,

Pas cher à tout un chacun.

Brin d' muguet, tu es quelqu'un.



(Extrait de "Discours des fleurs")

Toi l'épouse modèle

Le grillon du foyer

Toi qui n'a point d'accrocs

Dans ta robe de mariée

Toi l'intraitable Pénélope

En suivant ton petit

Bonhomme de bonheur

Ne berces-tu jamais

En tout bien tout honneur

De jolies pensées interlopes

De jolies pensées interlopes...



Derrière tes rideaux

Dans ton juste milieu

En attendant l'retour

D'un Ulysse de banlieue

Penchée sur tes travaux de toile

Les soirs de vague à l'âme

Et de mélancolie

N'as-tu jamais en rêve

Au ciel d'un autre lit

Compté de nouvelles étoiles

Compté de nouvelles étoiles...



N'as-tu jamais encore

Appelé de tes vœux

L'amourette qui passe

Qui vous prend aux cheveux

Qui vous conte des bagatelles

Qui met la marguerite

Au jardin potager

La pomme défendue

Aux branches du verger

Et le désordre à vos dentelles

Et le désordre à vos dentelles...



N'as-tu jamais souhaité

De revoir en chemin

Cet ange, ce démon

Qui son arc à la main

Décoche des flèches malignes

Qui rend leur chair de femme

Aux plus froides statues

Les bascul' de leur socle

Bouscule leur vertu

Arrache leur feuille de vigne

Arrache leur feuille de vigne...



N'aie crainte que le ciel

Ne t'en tienne rigueur

Il n'y a vraiment pas là

De quoi fouetter un cœur

Qui bat la campagne et galope

C'est la faute commune

Et le péché véniel

C'est la face cachée

De la lune de miel

Et la rançon de Pénélope

Et la rançon de Pénélope...



- Pénélope (in 'Les Funérailles d'antan', 1960)

♪♫ https://www.youtube.com/watch?v=wSNt1tdiJOg

Alors, aux soirs de lassitude,

Tout en peuplant sa solitude

Des fantômes du souvenir,

On pleure les lèvres absentes

De toutes ces belles passantes

Que l'on a pas su retenir.



Les passantes (poème d' Antoine Pol)

Bonhomme



Malgré la bise qui mord,

La pauvre vieille de somme

Va ramasser du bois mort

Pour chauffer Bonhomme,

Bonhomme qui va mourir

De mort naturelle.



Mélancolique, elle va

A travers la forêt blême

Où jadis elle rêva

De celui qu'elle aime,

Qu'elle aime et qui va mourir

De mort naturelle.



Rien n'arrêtera le cours

De le vieille qui moissonne

Le bois mort de ses doigts gourds,

Ni rien ni personne, car Bonhomme va mourir

De mort naturelle.



Non, rien ne l'arrêtera,

Ni cette voix de malheur (e)

Qui dit : "Quand tu rentreras

Chez toi tout à l'heure,

Bonhomm' sera déjà mort

De mort naturelle".



Ni cette autre et sombre voix,

Montant du plus profond d'elle,

Lui rappeler que, parfois,

Il fut infidèle,

Car Bonhomme, il va mourir

De mort naturelle.

L'antéchrist



Je ne suis pas du tout l'antéchrist de service,

J'ai même pour Jésus et pour son sacrifice

Un brin d'admiration, soit dit sans ironie,

car ce n'est sûrement pas une sinécure,

Non, que de ce laisser cracher à la figure

par la canaille et la racaille réunies.



Bien sûr, il est normal que la foule révère

ce héros qui jadis partit pour aller faire

L'alpiniste avant l'heure en haut du Golgotha,

En portant sur l'épaule une croix accablante,

En méprisant l'insulte et le remonte pente,

et sans aucun bravo qui le réconfortât !



Bien sûr, autour du front, la couronne d'épines,

L'éponge trempée dans la bibine,

Et les clous enfoncés dans les pieds et les mains,

C'est très inconfortable et ça vous tarabuste,

Même si l'on est brave et si l'on est robuste,

et si le paradis est au bout du chemin.



Bien sûr, mais il devait défendre son prestige,

Car il était le fils du ciel , l'enfant prodige,

Il était Messie et ne l'ignorait pas.

Entre le père et lui, c'était l'accord tacite ;

Tu montes sur la croix et je te ressuscite !

on meurt de confiance avec un tel papa.



Il a donné sa vie sans doute mais son zèle

Avait une portée quasi universelle

Qui rendait le supplice un peu moins douloureux,

Il savait que, dans chaque église, il serait tête

D'affiche et qu'il aurait son portrait en vedette,

Entouré des élus, des saints, des bienheureux.



En se sacrifiant, il sauvait les hommes.

Du moins le croyait-il ! Au point ou nous en sommes,

on peut considérer qu'il s'est fichu dedans.

le jeu si j'ose dire, en valait la chandelle.

Bon nombre de chrétiens et même d'infidèles,

Pour un but aussi noble, en ferait tout autant.



Cela dit je ne suis pas l'antéchrist de service.