Guillaume Musso

Nous ne sommes jamais aussi mal protégés contre la souffrance que lorsque nous aimons

Il avait vu la mort lui enlever brutalement la femme qu’il aimait. Ils n’avaient eu droit qu’à quatre années de bonheur parfait. Quatre ans d’une entente profonde, à peine le temps de poser les jalons d’une histoire qu’ils ne vivraient pas. Une rencontre comme ça n’arrive qu’une fois, il en était certain. Et cette idée lui était insupportable.

Une bonne enquête électrisait votre vie, lui injectait un flux d'adrénaline. A l'inverse, la clôture d'une enquête avait quelque chose de déprimant. Elle s'apparentait à la fin de la lecture d'un bon livre. On ressentait le même vide, le même abattement, la même tristesse de quitter des personnes auxquelles on commençait à s'attacher. Une gueule de bois qui vous rappelait à la triste réalité de votre vie.

Pour beaucoup d'artistes, reprit Fantine, écrire est une porte de sortie. C'est le miracle de la fiction: elle vous soustrait momentané ment au réel.

“Il suffit d'un instant. Un regard. Une rencontre. Pour bouleverser une existence. La bonne personne, le bon moment. Le caprice complice du hasard.”
“Il est des épreuves que l'on ne surmonte jamais vraiment, mais auxquelles on survit, malgré tout.”

Mais il ne faut pas trop en demander aux livres. Ils vous racontent des histoires vous font vivre par procuration des bribes d’existence, mais ils ne vous prendront jamais dans leurs bras pour vous consoler lorsque vous avez peur

Je sais que tu es habitée par la peur. Je sais que tes nuits sont agitées, peuplées de fantômes, de cadavres et de démons. Je connais ta détermination, mais aussi cette part de noirceur et d'autodestruction que tu portes en toi. Tu l'avais déja lorsqu 'on s'est rencontrés au lycée et le cours des choses n'a fait que l'amplifier. Tu passes à côté de ta vie, Maddie. Il faut que tu sortes de cette spirale avant de basculer dans un précipice d'où tu ne reviendras pas. Je ne veux pas que tu aies cette existence. Je ne veux pas que tu prennes le chemin où je me suis perdu: celui qui s'enfonce dans les ténèbres, la violence, la souffrance et la mort.
La vie ne repasse pas les plats. Les occasions perdues le sont pour toujours. La vie ne fait pas de cadeau. La vie est un rouleau compresseur, un despote qui tient son royaume en y faisant régner la terreur par son bras armé : le Temps. Et le Temps gagne toujours à la fin. Le Temps est le plus grand exterminateur de l'histoire. Celui qu'aucun flic ne parviendra jamais à mettre sous les verrous.

Ses yeux vert absinthe miroitaient comme des flaques de pétrole. La vapeur d’eau soulignait la blancheur lactée de son visage piqué de discrètes taches de rousseur qui s’éparpillaient comme une traînée de poussières d’étoile. 

Le passé rattrapait le présent. Des sensations anciennes faisaient de nouveau surface, libérant en lui une foule de souvenirs contradictoires qui crépitaient comme des flashes. 

Il devait se rendre à l’évidence : il n’avait rien tant aimé que rire avec elle, se chamailler avec elle, discuter avec elle. Elle rendait le quotidien riche et intense, allumant la petite étincelle qui faisait le sel de la vie.

– Pourquoi pas un numéro de téléphone ?
– Avec le préfixe 48 ? Ça m’étonnerait. En tout cas, ça ne correspond ni aux États-Unis ni à la France.
– Je ne sais pas si l’information est remontée jusqu’à toi, mais il y a d’autres pays dans le monde. 

Loin de chercher à brider ses sentiments, elle leur ouvrit les vannes. Elle laissa les larmes affleurer et les images se bousculer dans sa tête. Le présent, le passé se mélangeaient. Il fallait cependant qu’elle trouve la limite, la bonne position du curseur. Ne pas se laisser submerger par l’émotivité, mais l’utiliser de façon constructive pour en capter le message. 

– Pourquoi n’as-tu jamais cherché à le connaître ?
Il hésita un moment, puis se résigna :
– Parce que c’est trop dur.
– Qu’est-ce qui est trop dur ?
– Il te ressemble trop. Il a tes expressions, ton rire, ton regard, ta façon de parler. Lorsque je le vois, c’est toi que je vois. Et c’est insupportable, avoua-t-il en détournant les yeux. 

Dès les premières secondes de sa visite avec l’agent immobilier, avant même d’entrer dans la maison, elle avait su que c’était ici qu’elle voulait vivre… et peut-être un jour y élever un enfant. Elle en ferait son refuge, une enclave préservée de la pollution, du béton et de la folie des hommes. 

La meuf n’allait pas fort depuis qu’elle n’était plus sous les feux de la rampe.
Souvent, le soir, elle s’habillait comme pour un gala avec tutu, justaucorps, chaussons et tout
le tremblement.
[...]
On aurait dit un cygne mort échoué sur le trottoir.

Je sais qu'on porte tous en nous une grenade à côté du coeur. Certains n'osent jamais la dégoupiller, d'autres prennent ce risque et s'exposent au danger. Celui de faire bouger des lignes de faille capables de déclencher un séisme qui détruira leur vie.

Il y a des moments rares dans l'existence où une porte s'ouvre et où la vie vous offre une rencontre que vous n'attendiez plus. Celle de l'être complémentaire qui vous accepte tel que vous êtes, qui vous prend dans votre globalité, qui devine et admet vos contradictions, vos peurs, votre ressentiment, votre colère, le torrent de boue sombre qui coule dans votre tête et qui l'apaise. Celui qui vous tend un miroir dans lequel vous n'avez plus peur de vous regarder. Il suffit d'un instant, un regard, une rencontre pour bouleverser une existence. La bonne personne. Le bon moment. Le caprice complice du hasard.

L'éclat de quelques heures de bonheur suffit parfois à rendre tolérables et les désillusions et les saloperies que la vie ne manque pas de nous envoyer.

J'ai bien aimé ce roman il se lit très bien point les personnages sont très intéressants l'histoire est très bien ficelé. Les petits flash black, le jeu avec le temps donc est habitué Guillaume Musso rend cette histoire très passionnante. Et finalement dans ce roman il n'y a pas autant de personnages que ça..............!!!!!!

Si l’art existe parce que la réalité ne suffit pas, peut-être arrive-t-il un moment ou l’art non plus ne suffit pas et passe le relais à la folie et à la mort (p.121)