Hunter S. Thompson

Sale voyage, en fin de compte... Assez dément par moments, assez minable à d'autres... mais plutôt déprimant, somme toute.

Toute la différence entre un étudiant gauchiste et un Angel, c'est que l'étudiant se révolte contre le passé, tandis que l'Angel se révolte contre l'avenir qui l'attend. Et tout ce qu'ils peuvent partager, c'est leur mépris pour le présent et le "statu quo".

Un après-midi, à l'Adobe, en voyant un Angel revendre une poignée de barbituriques à deux voyous boutonneux de seize ans, je compris subitement que, loin de perpétuer le véritable rêve américain, cette petite transaction annonçait une société prenant tout juste forme.

L'acide déclenche parfois des crises de folie furieuse chez le commun des mortels ; pour autant que je sache, pas chez les Angels - peut-être affligés d'un inconscient trop stérile pour nourrir des délires secrets, susceptibles d'être réveillés par l'acide.

En fait, en écraser, c'est tout simplement s'écrouler, rétamé de fatigue, bituré. [...]
Jimmy d'Oakland, un agneau parmi ces loups, a eu le malheur d'en écraser pendant une virée à Sacramento : les autres l'ont balancé dans le feu.

Une trentaine de zombies traînait autour du feu de camp, les uns plantés à fixer les flammes d'un œil vide, d'autres broyant du noir en hurlant par moments des insanités dont l'écho se répercutait au-dessus du lac comme des hurlements de fous.

Pour les filles qui se font sauter aux fiestas des Angels, police ne rime pas avec secours.

Loin de me laisser une impression de sensualité, le spectacle me frappa par sa sauvagerie agressive et vengeresse.

À qui leur poche un œil, ils en crèvent deux ; à qui leur pète une dent, ils démantibulent toute la mâchoire.

Sur la route, un motard est constamment en danger de mort.

C'est là que se trouve ce qui est drôle et passionnant : ne pas savoir ce qui va se passer.

A la station-service de Mariposa, le pompiste - un gosse de quinze ans- à qui je venais de demander la route de Bass Lake me conseilla gravement de faire demi-tour.

Réalité de merde, ça passe par-dessus la défonce.

Un mot de plus et je te couvre de sangsues ! T'as pigé ?

« Dans une société fermée où tout le monde est coupable, le seul crime est de se faire choper. Dans un monde de voleurs, le seul pêché définitif est la stupidité. »

Quelques secondes ne s’étaient pas écoulées qu’il m’appelait en hurlant. « Au secours ! Espèce de fumier ! À l’aide ! »
Je me ruai dans la salle de bains, pensant qu’il s’était coupé une tranche d’oreille accidentellement.
Mais non… il tendait les bras à travers la salle de bains pour essayer d’attraper la radio sur l’étagère de Formica blanc où elle était posée. « Il me faut cette foutue radio », grommelait-il.
Je l’éloignai de ses mains. « Imbécile ! Remets-toi dans la baignoire ! Touche pas à cette satanée radio ! » m’écriai-je en la poussant loin de ses pattes. Le volume était tellement élevé qu’on aurait bien eu du mal à reconnaître ce qui passait à moins de connaître Surrealistic Pillow presque note par note… ce qui était à l’époque mon cas ; et je savais donc que White Rabbit était fini. L’apogée était passé.
Mais mon avocat lui, semblait-il, n’avait pas suivi le mouvement. Il en revoulait. « Remonte la bande ! gueula-t-il. Faut que je l’écoute encore ! » Et ses yeux étaient emplis de démence, incapables de converger. Il paraissait être au bord de quelque abominable orgasme psychique…
« Et que ça roule ! s’exclama-t-il. Aussi haut que peut monter ce fichu bidule ! Et quand ça arrivera à cette note fantastique où le lapin se coupe lui-même la tête avec ses dents, je veux que tu balances cette putain de radio en plein dans la baignoire avec moi. »
Je le dévisageai, sans lâcher prise sur la radio. Je finis par lui dire : « Pas question. C’est avec joie que je te planterais un poinçon à bétail de 440 volts dans cette baignoire à l’instant même, mais pas cette radio. L’explosion te ferait passer à travers le mur – raide mort en dix secondes. » J’ajoutai en riant : « Merde, ils m’obligeraient à expliquer la chose – ils me traîneraient devant je ne sais quel pourri de juge d’instruction pour me cuisiner sur… oui… les détails exacts. Je n’ai pas besoin de ça. »
Il s’écria : « Conneries ! T’aurais qu’à leur dire que je voulais monter Encore Plus ! »
Je réfléchis quelques instants, et finis par dire : « D’accord. T’as raison. C’est probablement la seule solution. » Je pris la radio-magnétophone, qui était toujours branchée, et la tins au-dessus de la baignoire. « Laisse-moi seulement vérifier que j’ai bien compris ce qu’il faut faire, dis-je. Tu veux que je lance cet appareil dans la baignoire à l’instant où White Rabbit arrive en haut – c’est ça ? »
Il redescendit dans l’eau et sourit avec gratitude : « Bon Dieu, oui. Je commençais à croire qu’il faudrait que je sorte pour qu’une de ces foutues femmes de chambre vienne me le faire.
— Ne te tracasse pas, lui dis-je ; t’es prêt ? » Je poussai le bouton de marche et White Rabbit recommença à monter.

Il reste un instant avec l'énorme bête entre ses jambes et puis il l'arrache... dans un feulement étouffé ou un rugissement à faire trembler les vitres du voisinage - mais toujours avec maestria. Et c'est en se tirant avec style chaque soir qu'il laisse aux autres la meilleure image de lui. Chaque Angel est le miroir complaisant des autres : c'est la société de l'admiration mutuelle. Ils se rassurent les uns les autres en se renvoyant l'image de leur force et de leurs faiblesses, de leur folie et de leurs triomphes... et chaque nuit, à l'heure de la fermeture, ils se tirent en beauté ; sur le dernier juke-bose, les lumières du bar s'éteignent et, avec l'assurance des ivrognes, le "Rebelle" décolle dans le clair de lune...

C'est l'éthique du requin qui l'emporte - bouffer les blessés. Dans une société bloquée où tout le monde est coupable, le seul crime est de se faire prendre. Dans un univers de voleurs, le seul péché définitif est la stupidité.

Qu'est-ce qu'on fichait ici ? Quelle était la signification de ce voyage ? (...) Etais-je simplement en train d'errer sur les escaliers mécaniques de l'hôtel Mint en plein coeur de je ne sais quelle frénésie de drogues, ou bien étais-je réellement venu à Las Vegas pour travailler sur une histoire ?

Nous étions quelque part dans le coin de Barstow aux abords du désert quand les drogues ont commencé à nous travailler. Je me souviens que j'ai dit quelque chose du genre : "je me sens la tête un peu vide ; tu ferais peut-être mieux de prendre le volant..." Puis tout d'un coup il y a eu un énorme grondement tout autour de nous, et le ciel était empli de choses ressemblant à de gigantesques chauves-souris qui fondaient et piquaient sur la voiture avec des cris perçants, tandis que nous foncions sur Las Vegas, capote baissée à 160 et des poussières. Et il y avait une voix qui hurlait : "Doux Jésus ! Mais d'où sortent ces satanés oiseaux ?"