James S.A. Corey

L'histoire est maculée de sang, et l'avenir le sera sûrement aussi, mais pour chaque atrocité commise, il y a mille petits gestes de gentillesse qui passent inaperçu.

Ils étaient tous les deux mortels, et Jim n'était certain que d'une seule chose : tout cela ne durerait pas éternellement. Un jour, il y aurait un dernier repas en compagnie de Naomi. Une dernière nuit passée sans dormir. Un dernier instant à entendre le Rossinante vrombir autour de lui. Il saurait possiblement quand cela viendrait, ne s'en rendrait peut-être compte que par la suite, ou bien sa vie prendrait peut-être fin si brusquement qu'il n'aurait jamais le temps de remarquer tous les splendides petits moments qu'il perdait.

Les gens tentaient toujours de faire leur travail, même lorsque les atrocités se multipliaient autour d'eux, détournant le regard dans l'espoir que les flammes ne s'étendent pas à eux ou à leurs proches.

- Il y a encore des choses capables de vous tuer? demanda-t-il.
- Je suis presque sûr d'être en train de mourir de faim, répondit Amos.

Aucun répit pour ceux dans le camp du mal. Aucun repos pour ceux dans le camp du bien.

Tu sais bien comment c'est. Quand tu as un pitbull sur ta gauche et un rottweiller sur ta droite, la première chose que tu fais, c'est de laisser tomber ton steak.

Cent cinquante ans plus  tôt, alors que la querelle de chapelle entre la  Terre et Mars menaçait de se transformer en conflit ouvert, la Ceinture avait constitué  un horizon lointain recelant des richesses énormes en minerais mais hors de toute atteinte économique viable, et les planètes extérieures échappaient encore aux projets d’exploitation industrielle les plus irréalistes. Puis Solomon Epstein avait conçu son petit propulseur à fusion modifiée, l’avait installé à l’arrière de son modeste yacht trois places et l’avait mis en marche. Avec un bon télescope, vous pouviez toujours voir son appareil filer un peu en dessous de la vitesse de la lumière en direction de l’infini. Les funérailles les plus longues et les plus réussies de toute l’histoire de l’humanité. Par chance, il avait laissé les plans de son invention dans son ordinateur, chez lui. Si le propulseur Epstein n’avait pas offert les étoiles aux êtres humains, il leur avait livré les planètes. 

Il commanda une boisson et se vit servir un verre empli d'un liquide clair d'une telle volatilité que Miller pouvait le voir s'évaporer. Le garçon le but d'un trait.
- Ça ne marche pas, dit Miller.
L'autre le regarda.
- On raconte que la boisson aide, mais c'est faux, expliqua-t-il.
- Non ?
- Non. Le sexe, parfois, si tu connais une fille avec qui tu pourras parler ensuite. Ou le tir sur cible. L'exercice physique, parfois. Mais l'alcool ne te fait pas te sentir mieux. Il t'aide seulement à ne pas trop t'en faire de ne pas te sentir bien.

Durant ses derniers jours, son grand-père parlait quelquefois de l'étrange clarté avec laquelle ses lointains souvenirs lui revenaient. Il ne se rappelait peut-être pas le nom de son infirmier ou le moment où il était venu lui rendre visite pour la dernière fois, mais les détails de son enfance étaient proches, vivaces. Comme si le passé s'intensifiait à mesure que son présent et son avenir s'usaient.

Elle détestait la manière dont on réécrivait l'Histoire sous ses yeux. "Le système Sol a rejoint l'Association des Mondes" était une sacrée manière de dire "Laconia a débarqué sur un vaisseau à moitié alien pour défoncer tout le monde jusqu'à ce que nous baissions notre pantalon."

Assis sur une chaise pliante en toile devant l'appartement de Miller, Anderson Dawes, l'homme de l'APE, lisait un livre aux pages en papier pelure et à la reliure peut-être en cuir véritable. Miller en avait déjà vu des images : il trouvait décadente l'idée d'un tel poids pour un seul mégabyte de données.

Les morts l'entouraient encore, car il n’arrivait pas à croire que ce n’était plus le cas. ll était capable de le réaliser. Capable de le comprendre. Mais à l’instar d'un enfant ayant perdu quelque chose de précieux, il n’avait jamais pu se défaire de l’idée que peut être, seulemene peut être, ce serait là s'il regardait une nouvelle fois. Les gens qu'il aimait n’avaient peut-être pas disparu à tout jamais.

Peu importe ce que nous disons de Laconia en public, quand on lui retire ses vêtements, c'est une dictature.

E les hommes aiment faire la guerre, ajouta Naomi, qui continua d’une voix ben plus sinistre : Et les femme sont douces, attentionnées, et restent à la maison avec les enfants Ça a toujours été comme ça. Nous réagissons toujours aux histoires qui courent sur les gens, pas à ce qu'ils sont réellement.

- Attendez une minute, dit Holden. J'attends de me poser avec un chargement de produits consommables pour les habitants de Ganymède censés manquer de tout, et cette lune en expédie quotidiennement cent tonnes ?

- C'est plus près de cinq cents, avec le retard, répondit Sam. Mais ces denrées ne nous appartiennent pas. Presque toute la production alimentaire de Ganymède est la propriété de firmes qui n'ont pas leur siège ici. Chaque jour qui passe sans expédition représente beaucoup d'argent perdu pour eux.

Elle n'avait rien d'un animal politique. Pour elle, c’était la deuxième invention la plus nocive de l’humanité , juste derrière les tripes marinée à la vodka.

Votre empire a les mains beaucoup moins sales en décidant quand commence l'Histoire et quelles périodes doivent être passées sous silence.

Le monde irait mieux s’il y avait toujours au moins une bonne solution, et pas toute une flopée d’options pourries.

Certains ont besoin de tout avoir. Pour eux, poser les yeux sur quelque chose qu'ils ne possèdent pas, c'est comme avoir une écharde dans le doigt.

Ils n'étaient plus si jeunes, à présent, mais peut-être ne remarquait-on la véritable beauté d'une personne que lorsque l'âge avait entièrement forgé sa personnalité.