Jean-François Parot

Peut-être tenait-on debout appuyé sur deux béquilles, l'inquiétude du jour et l'espoir du lendemain?

J'aurais dû suivre le conseil d'un mien parent qui soutenait qu'à l'instar du perroquet il convenait de ne lâcher un barreau que lorsqu'on avait la certitude d'en tenir un autre.

Une idée soudaine le poigna : ceux que nous avons aimés et qui sont disparus demeurent présents par des attitudes qui se transmettent de génération en génération. Leur mémoire demeure dans les gestes des vivants.

Quoi de plus beau en effet qu'un jardin à la française ?
Ses lignes droites ou doucement courbées, cette régularité, cette écriture géométrique de verdure et de fleurs, cette symétrie qui flatte l’œil et l'entendement, cette nature dominée prête à entendre des vers et des cantates.
Nos jardins, monsieur, sont des alexandrins en musique !

- Je vous demande de m'autoriser à poursuivre la vérité.

- C'est une garce qui vous glisse entre les doigts, votre vérité ! Et quand on la tient, elle vous brûle.

Le sage est éclairé sur ce qu'il doit faire, le prudent sur ce qu'il doit éviter.

Remettre en cause une justice imparfaite, c'était reconnaître qu'elle manquait son but et que, chargée de régler la société, elle en aggravait les travers.

Le peuple, Madame, est versatile par nature, un jour il chante, un jour il rit, un jour il pleure et un jour il acclame.

Acheter le silence des maîtres chanteurs encourage et multiplie ceux qui usent de cette voie odieuse.

Il est plus aisé de dire des choses nouvelles que de concilier parfaitement et de réunir sous un seul point de vue toutes celles qui ont été dites.

...Ce peuple pouvait être, selon sa réputation, le plus aimable de l’univers ou le plus redoutable... En pénétrer l'esprit était malaisé et le préjugé gâchait la tentative. Certains le méprisaient, lui supposant de l’imbécillité, d'autres fondaient d'utopiques espoirs sur sa transformation et lui réputaient, peut-être, un peu trop de finesse. Il lui paraissait que la vérité était dans l'entre-deux et que retentissait en chaque homme le débat de tout un peuple.

- Je dois vous prévenir d'une autre disparition, dit-il (Nicolas). Le commissaire Lardin n'a pas été revu depuis vendredi soir. Vous êtes, apparemment, la dernière personne à l'avoir vu.
La réponse de Secmagus fut simple et surprenante.
- Cela devait arriver.
La plume de Bourdeau se mit à crisser de plus belle.
- Que voulez-vous dire ?
- Que Lardin, à force de mépriser le genre humain, devait s'attirer des ennuis.
- C'est votre ami...
- L'amitié n'empêche pas la lucidité.

Nicolas n'était pas accoutumé à affronter un adversaire de cette nature. Sa jeunesse était un inconvénient et son registre d'expériences était trop limité. Il venait tout juste de commencer sa collection d'âmes. Il aimait que les formes fussent respectées, et le cynisme le déconcertait comme une monstruosité de l'esprit.

Laissez la sensiblerie à nos amis les philosophes qui dénoncent chez nous ce qui prévaut dans les Etats des princes étrangers auxquels ils réservent leur encens et dont ils attendent des pensions.

Il se rendit compte que, venant de la ville, la campagne s'offrait à lui comme une sorte de paradis bucolique, un pays idyllique à la Rousseau. Et pourtant, les villages et les bourgs traversés, pour riant que fût leur aspect, révélaient, à bien y regarder, les mêmes misères, mendiants et pauvres enfants en haillons, pieds nus dans la poussière.

La Bruyère disait bien que la jalousie tenait plus à la vanité qu'à l'amour.

J'ai toujours pensé qu'il y avait dans le phénomène des pressentiments quelque chose de surnaturel qui, même, mieux observé, fournirait la preuve de l'immatérialité de l'âme.

C’est elle qui a ruiné son négoce en le poussant à des affaires avec les sauvages du Nord où il a perdu son pécule.
- Les sauvages du Nord ?
- Oui, les Moscovites. Les peaux n’arrivaient plus de Nouvelle-France; il a cherché d’autres fournisseurs. Mais il s’est fait gruger par un beau parleur qui, pour toute quittance, lui a laissé un échantillon de zibeline avec lequel on ferait même pas un mouchoir.

Après quelques instants, il entendit un pas traînant, et une vieille servante apparut en tablier. Elle redressait la tête comme les tortues du Jardin du roi. Des mèches de cheveux jaunâtres s’échappaient de sa coiffe. Des rides profondes qu’encrassaient les ombres de la vieillesse sculpaient un visage affaissé aux yeux pâles. La poitrine tombait en débordant sur l’enflure du ventre. Aux taches qui souillaient le tablier, Nicolas supposa qu’il se trouvait devant Marie Chauffoureau, la cuisinière du logis.

Nicolas observait généralement chez les grands un mépris absolu des détails et des contingences. Laissaient-ils tomber un ordre ou une instruction qu'il revenait de vous débrouiller seul : la manière de faire ou l'information banale, qui auraient pu vous faciliter la tâche, ne participaient pas de leurs préoccupations