Jennifer Haigh

Dick est à ce stade de la vie où, s’il était une voiture, on le mettrait à la casse avant que la transmission ne lâche.

La vérité pure et simple est qu’elle lui avait couru après, elle avait cherché à attirer son attention. Elle avait été plus loin qu’il était permis à une fille. Il n’y avait aucune raison, désormais, d’avoir honte. Elle portait un anneau au doigt et la façon dont elle l’avait obtenu n’avait plus vraiment d’importance. Ils avaient été rapidement mariés par son oncle à elle, Fergus, qui avait, discrètement, laissé tomber l’étape trop longue de la publication des bans. Fergus avait deviné ce que tout le monde saurait bientôt, que Mary avait eu exactement ce qu’elle voulait, et un peu plus.

Elle avait alors dix-sept ans, trop jeune pour de tels plaisirs. Mais il était assez facile de se glisser dehors un vendredi soir, maman dormant d’un sommeil lourd, épuisée après avoir baigné et mis au lit les trois petits. Et ce n’était pas vraiment un mensonge d’aller danser le mercredi, puisque Mary assistait réellement à la neuvaine, à neuf heures, comme elle était censée le faire, l’église pleine de filles trop bien habillées et d’hommes ayant déjà bu un verre ou deux, qui se retrouveraient plus tard en face, au Fontaine’s Café et feraient des projets pour la soirée. D’accord, alors. On se rejoint au dancing. Les hommes étaient nombreux le mercredi ; on pouvait changer de partenaire toute la soirée, si on le voulait .