Jessica Moor

La Mort ?
On s'est croisés. Des paquets de fois.
Taille moyenne. Cheveux bruns. J'pourrais pas te dire la couleur de ses yeux, mais j'peux t'assurer qu'il a vraiment rien de spécial.
La Mort est juste un gars banal.
Il n'a pas l'ai en colère ou triste ou maléfique. Juste un peu blasé.
En fin de compte, c'est un mec qui a un boulot à accomplir. Alors voilà ce qui se passe : il s'approche de toi et il t'ouvre la bouche, puis il extrait simplement la vie hors de toi.
Comme un dentiste qui arrache une dent.
T'imagines.

Au moins, son père avait vu juste en affirmant que le moi était éphémère. Un accident de la route dissémina dans l'atmosphère les atomes qui le constituaient. Il conduisait ivre. Un comportement hors de toute logique - mais enfin, il n'avait jamais été quelqu'un de très cohérent.
Il avait fini réduit en cendres. D'abord dans l'épave carbonisée de la voiture, puis lorsque ce qui en restait fut incinéré au crématorium.

- Nous ne sommes pas imprudentes, inspecteur. (...) J'ignore si vous savez quelles pensionnaires se retrouvent dans ce genre de refuge, mais soyez bien conscient que notre priorité absolue est de les protéger contre des menaces réelles de féminicides. Nous faisons attention. (...) Elles comptent sur moi pour ça, pas sur vous. Pas sur la police ou les tribunaux.
(p. 46)

- (...) j'imagine que vous ignorez qu'une femme battue retourne en moyenne entre cinq et sept fois chez son bourreau, avant d'être finalement capable de partir pour de bon.
(p. 278)

Petit à petit, elles sont toutes rentrées au bercail [après leurs études]. Chaque jour, elles font le trajet jusqu'à la City pour remplir des tableurs Excel dans différents services, en se disant que cela doit bien avoir un lien avec leurs compétences, ou, simplement, que ça leur fait de "l'expérience".
(p. 14)

- Je ne parle pas à la légère, dit-il. Tu es vraiment géniale. Et tu mérites d'être bien traitée. Prends-le comme un compliment.
[Il] a tendance à diviser le monde des hommes en deux - celui de ceux qui traitent bien les femmes et l'autre. Les premiers comptent le temps en bouquets et fleurs, en petits cadeaux, en dépenses qui n'attendent rien en retour.
A quoi ressemblent ceux qui maltraitent les femmes ? Elle l'ignore, elle sait seulement que [lui] n'en fait pas partie. Inutile de creuser davantage.
(p. 129)

On aurait dit qu’elle essayait d’établir une espèce de sororité.

Que toutes ces putains de féministes aillent se faire foutre. Le féminisme est un cancer.

- Y a-t-il un type particulier de personnes qui se suicident ?
(...)
En son for intérieur, il sentait une réponse s'esquisser - "Oui, il y a un certain type, en effet, et ce sont les égoïstes, mais ça ne se dit pas."
Whitworth se demandait à quel point il serait plus facile de faire son travail [de policier] s'il n'avait pas à dépenser autant d'énergie à essayer de se souvenir de toutes ces choses qu'on était censé dire ou pas.
- Oui.
Ce "oui" était supposé signifier : "Oui, les personnes déprimées. Les gens qui ont juste besoin d'en finir, qui ont besoin que la douleur s'en aille. Le suicide est un remède qui les tue." Mais il n'alla pas plus loin.
(p. 171)

C’est ce qu’il y a de pire, quand on est victime. On n’arrive plus à regarder personne d’autre que soi.

Il n'avait jamais personnellement eu affaire à Valerie Redwood, la directrice du refuge pour femmes où avait travaillé Katie jusqu'à sa mort, mais tout le commissariat la savait aussi coopérative qu'un sac de ciment.

Aimer quelqu’un est important - ça lui donne le sentiment qu’où qu’elle aille, il y aura toujours une courroie élastique pour la ramener vers une base ferme.

Ça ne me dérange pas. Je vous donne juste les chiffres, et les chiffres ne mentent pas. Les femmes ne commettent pas de meurtres.

Katie se penche par dessus le bar. Elle hurle sa commande à l'oreille du serveur à l'air las, dont la longue queue-de-cheval paraît aussi coquette et soyeuse que celle d'une petite fille . ça fait à peine une heure qu'elle et ses amies sont rentrées dans le club ; la ruisselante agression des sens et l'euphorie calculée ont commencé à s'émousser, sans qu'elles soient encore suffisamment ivres pour se calfeutrer dans leur générosité et que l'argent cesse de compter. quelle plaie de devoir brailler une commande pour sept...

Whitworth [policier] trouvait que les mecs jeunes chialaient trop, de nos jours.
(p. 27)

Avec un témoin de ce genre, il fallait se montrer aimable, lui faire croire qu’elle parlait de son plein grès.

C’est à ce moment-là qu’il avait compris : il ne faut jamais présumer de ce qui se passe dans les relations d’autrui.

Quand les gens ne se donnent pas la peine de répondre à tes messages, c’est que tu ne comptes pas pour eux. Pourquoi t’en faire ?

Elle apprend à nommer son démon. À comprendre que, tout comme des villes tombent sans le moindre coup de feu, une femme peut progressivement abdiquer son être.

L'amour. Cet amour qu'elle éprouve pour Jamie.
Elle le cultive d'abord avec soin. Une jeune pousse fragile dont Katie commence par douter de la survie, qui rétrécit chaque fois qu'il lui sort un cliché ou une insanité. Puis, tant bien que mal, attentivement nourri par de longues matinées passées au lit, peau contre peau, l'amour devient une vaste plante grimpante qui recouvre tout son être.
Elle ne saurait dire à quel moment ce sentiment a pris vie de manière autonome, à quel moment elle a cessé de se dire qu'il serait bien commode de l'aimer en retour, et qu'elle a su que c'était le cas. Aimer quelqu'un est important - ça lui donne le sentiment qu'où qu'elle aille, il y aura toujours une courroie élastique pour la ramener vers une base ferme.