Jonas T. Bengtsson

Ce sont toujours de petites sommes que Suz reçoit, elle n’a jamais eu de grosses sommes entre les doigts. Mais elle les voit enfler. Les petits ruisseaux font les grandes rivières.

Les derniers jours étaient toujours ceux où les choses disparaissaient, les autres savaient qu’elle n’allait pas tarder à dégager, qu’elle ne pourrait pas revenir faire des histoires. Ce qui est perdu est perdu, on ne la reverrait pas.

Quand les gens veulent de quoi se défoncer, ils le veulent tout de suite.

Quand on est né myopathe, on peut aussi bien avoir un prénom ridicule.

Les animaux sont bêtes, mais doués pour décoder les intentions. Elle n’en doute presque pas. Comme elle : pas de cerveau, que des réactions.

Les soldats ont besoin de divertissement, il leur faut du porno et des hamburgers. C’est ce que lui a écrit son frère dans l’une de ses premières lettres après son arrivée en Afghanistan. Suz est un soldat, et elle a besoin de shit. Pas beaucoup, juste assez chaque jour. Maintenant, elle va être obligée d’économiser, de fumer de minuscules joints de schtroumpf jusqu’à ce qu’il n’y en ait plus et qu’elle souffre du manque. Ce sera un test.

Elle sait que les mains ne servent pas à grand-chose dans une bagarre. Ou que n’importe quoi d’autre vaut toujours mieux. C’est plus dur. De petites phalanges toutes douces qui cassent si facilement. C’est le b.a.-ba. Servez-vous de tout ce qui vous tombe sous la main. Une bouteille. Un verre. Une chaise.

Suz affûte ses couteaux. Elle les adore. Elle les sort souvent pour les observer. Ce sont des armes qui ne demandent qu’à pénétrer les chairs, trancher, découper, tuer. Des outils avec un but précis. Elle ressent toujours une sensation de puissance quand elle les regarde. Les couteaux rallongent ses bras, ils contredisent son poids et sa taille.

Suz méprise, mais elle espère qu’elle pourra un jour haïr. On peut transformer la haine en fureur, et la fureur est le meilleur remède à la peur, elle n’en doute pratiquement pas.

Suz déteste des tas de gens. Et des tas de choses. Non, en fait, détester, ce n’est pas le bon mot. Suz méprise. Elle méprise tant de choses que ça l’épuise presque. Et Suz habite dans un quartier où ce n’est pas difficile de mépriser.
Elle méprise les primeurs et les fruits pourris qu’ils n’ont pourtant aucun scrupule à exhiber chaque matin en devanture. Leurs sales bonbons allemands et leurs smileys agressifs planqués au fond du magasin.
Suz méprise les alcooliques qui se comportent comme si la petite épicerie du coin était un bar dont la terrasse serait ouverte trois cent soixante-cinq jours par an.

La seule chose qui batte le poids, c’est la méchanceté. La brutalité et l’indifférence. La méchanceté pure peut battre le poids, mais même elle a besoin d’un peu de poids en renfort. Le gringalet le plus méchant au monde n’arrive pas à grand-chose.

Suz a dix-neuf ans, bientôt vingt, mais elle en fait douze, elle ne le sait que trop. Elle ne peut rien pour sa taille, mais elle doit grossir. Le poids joue beaucoup dans une bagarre, plus qu’on ne le croit souvent. Suz aimerait se dire qu’il ne s’agit que de technique et de volonté. Elle a grandi avec les films de kung-fu de son frère, dans lesquels un petit Asiatique règle son compte à un adversaire deux fois plus grand que lui, mais elle a aussi grandi dans cet immeuble et elle a constaté que celui dont les coups étaient portés par le plus de poids était souvent le dernier debout.

La peur, la douleur, l’endurance. Et la force de caractère. Voilà ce qu’elle teste. Même si la force de caractère ne se teste pas, c’est plus une lutte constante contre le besoin de tout oublier, de se recroqueviller dans une petite bulle parfumée au shit et de regarder les émissions pour enfants à la télé.

Suz a besoin de sa force de caractère, et elle ne fumera pas avant que les tâches de la journée soient expédiées. Le test du jour. Parce que c’est ce qu’elle fait. Suz se teste. Hier, sur le toit, c’était un test. Il ne lui viendrait pas à l’idée de se suicider. Bon, il ne faut jamais dire jamais, mais pas maintenant. Elle a quelque chose d’important à faire, pour la première fois de sa vie, et elle n’est pas prête du tout. Alors elle se teste. Elle était déjà montée trois jours plus tôt, avec un marteau qui s’est vite révélé insuffisant face au cadenas.

C’est super rare que des gamins de douze ans envisagent le suicide. Eux, ils sont plus occupés à écluser de la gnôle bon marché et à trouver quelqu’un qui leur permettra de lui fourrer un doigt où je pense pendant la grande récré.

"Les lapins mangent leur merde. C'est leur seul moyen d'ingérer assez de nourriture."
J'aimerais participer. Mais je me contente de le regarder.
"Ils mangent, puis ils chient, et ils mangent ce qu'ils ont chié. Deux fois, donc. Manger d'abord, puis chier, puis remanger."
Je hoche la tête. J'ai compris. Puis remanger.
"Ils ne mangent pas la merde numéro deux. Il n'y a plus rien dedans."

Il peut me frapper, me mettre une jolie raclée, à condition que je rentre à la maison avec un shoot pour ce soir.