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Crépuscule d'automne de Julio Cortázar
HAPPY NEW YEAR Écoute, je ne demande pas grand-chose, seulement ta main, la tenir comme une rainette qui dort contente ainsi. J'ai besoin de cette porte que tu m'offrais pour entrer dans ton monde, ce petit bout de sucre vert, joyeux de sa rondeur. Me prêtes-tu ta main cette nuit de fin d'année et de chouettes enrouées ? Tu ne le peux pas pour des raisons techniques. Alors je la tisse avec l'air, ourdissant chaque doigt, la pêche soyeuse de la paume et le verso, ce pays d'arbres bleus. Je la prends ainsi et je la soutiens, comme si de cela dépendaient beaucoup des biens du monde, la suite des quatre saisons, le chant des coqs, l'amour des hommes. 31-12-1951 |
Nationalité : Argentine
Né(e) à : Bruxelles , le 26/08/1914
Mort(e) à : Paris , le 12/02/1984
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Né(e) à : Bruxelles , le 26/08/1914
Mort(e) à : Paris , le 12/02/1984
Biographie :
Julio Florencio Cortázar Descotte est un écrivain argentin.
À sa naissance en 1914, le père de Cortazar travaille à la délégation commerciale de la mission diplomatique argentine à Bruxelles. Issus d'un pays neutre dans le conflit qui commence, sa famille et lui peuvent rejoindre l'Espagne.
En 1918, après un retour en Argentine, son enfance s'achève à Buenos Aires, dans le quartier périphérique de Banfield, en compagnie de sa mère et de sa sœur, son père ayant abandonné la famille. Fréquemment malade, il reste à la maison et lit des livres sélectionnés par sa mère, comme les romans de Jules Verne.
Malgré des études inachevées de Lettres et Philosophie à l'Université de Buenos Aires, il enseigne dans différents établissements secondaires de province. En 1932, grâce à la lecture d'"Opium" de Jean Cocteau, il découvre le surréalisme. En 1938, il publie un recueil de poésie, renié plus tard, sous le pseudonyme de Julio Denis. En 1944, il devient professeur de littérature française à l'université de Cuyo, dans la province de Mendoza.
En 1951, opposé au gouvernement de Perón, il émigre en France, où il vivra jusqu'à sa mort. Il y travaille alors pour l'UNESCO en tant que traducteur. Il traduit en espagnol Defoe, Yourcenar, Poe, Jarry et Lautréamont qui constituent des influences décisives sur son oeuvre.
Avec "Marelle" (1963), Cortázar a écrit l'un des romans les plus commentés de la langue espagnole. Le livre est salué par Marquez et Vargas Llosa. Son roman "Livre de Manuel" (1973) a reçu le prix Médicis étranger 1974. Plus tard, il s'intéresse aux droits de l'homme et à la gauche politique en Amérique latine, déclarant son soutien à la révolution cubaine, et aux sandinistes du Nicaragua.
Naturalisé français en 1981, il meurt de leucémie. Il aurait été contaminé par le virus du sida lors d'une transfusion sanguine.
+ Voir plusJulio Florencio Cortázar Descotte est un écrivain argentin.
À sa naissance en 1914, le père de Cortazar travaille à la délégation commerciale de la mission diplomatique argentine à Bruxelles. Issus d'un pays neutre dans le conflit qui commence, sa famille et lui peuvent rejoindre l'Espagne.
En 1918, après un retour en Argentine, son enfance s'achève à Buenos Aires, dans le quartier périphérique de Banfield, en compagnie de sa mère et de sa sœur, son père ayant abandonné la famille. Fréquemment malade, il reste à la maison et lit des livres sélectionnés par sa mère, comme les romans de Jules Verne.
Malgré des études inachevées de Lettres et Philosophie à l'Université de Buenos Aires, il enseigne dans différents établissements secondaires de province. En 1932, grâce à la lecture d'"Opium" de Jean Cocteau, il découvre le surréalisme. En 1938, il publie un recueil de poésie, renié plus tard, sous le pseudonyme de Julio Denis. En 1944, il devient professeur de littérature française à l'université de Cuyo, dans la province de Mendoza.
En 1951, opposé au gouvernement de Perón, il émigre en France, où il vivra jusqu'à sa mort. Il y travaille alors pour l'UNESCO en tant que traducteur. Il traduit en espagnol Defoe, Yourcenar, Poe, Jarry et Lautréamont qui constituent des influences décisives sur son oeuvre.
Avec "Marelle" (1963), Cortázar a écrit l'un des romans les plus commentés de la langue espagnole. Le livre est salué par Marquez et Vargas Llosa. Son roman "Livre de Manuel" (1973) a reçu le prix Médicis étranger 1974. Plus tard, il s'intéresse aux droits de l'homme et à la gauche politique en Amérique latine, déclarant son soutien à la révolution cubaine, et aux sandinistes du Nicaragua.
Naturalisé français en 1981, il meurt de leucémie. Il aurait été contaminé par le virus du sida lors d'une transfusion sanguine.
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Julio CORTÁZAR – Un siècle d'écrivains : 1914–1984 (DOCUMENTAIRE, 1998) Émission « Un siècle d'écrivains », numéro 173, diffusée sur France 3, le 4 novembre 1998, et réalisée par Chantal Rémy et Gérard Poitou-Weber.
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Octaèdre de Julio Cortázar
Trois ou quatre jours, sans qu'il me dise jamais qu'il veillera à ce qu'il n'y ait pas ce qu'on appelle une agonie, laisser le chien crever lentement, à quoi bon ; je peux lui faire confiance, les drenières pilules seront toujours vertes ou rouges mais dedans il y aura autre chose, le grand sommeil dont je lui suis déjà reconnaissant tandis qu'il reste là au pied du lit à me regarder, l'air un peu perdu parce que la vérité l'a vidé, pauvre vieux. (Liliana pleurant) |
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Crépuscule d'automne de Julio Cortázar
Non pas délibérément, mais à la fois en le voulant, nous devrions vivre le présent de telle façon que le futur soit le plus riche possible de passé.
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Julio Cortázar
"Porque, sin buscarte, te ando encontrando por todos lados, principalmente cuando cierro los ojos..." "Parce, sans te chercher, je te trouve de tous les côtés, principalement quand je ferme les yeux..." |
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Les Armes secrètes de Julio Cortázar
C'est drôle, les gens croient que faire un lit, c'est toujours faire un lit ; que donner la main, c'est toujours donner la main ; qu'ouvrir une boite de sardines, c'est ouvrir indéfiniment la même boite de sardines. "Tout est exceptionnel au contraire", pense Pierre en tirant maladroitement sur le vieux couvre-lit bleu.
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Crépuscule d'automne de Julio Cortázar
LE RECELEUR Celui qui s'en va de son pays parce qu'il a peur, il ignore de quoi, peur du fromage avec souris, de la corde entre les fous, de l'écume dans la soupe. Alors il veut se transformer, comme un figurant, les cheveux, pris dans les grilles de la gomina et du miroir, il les relâche en houppe, il ouvre sa chemise, modifie les habitudes, le vin et la langue. Il se rend compte, le pauvre, qu'il se maintient mieux, et il dort comme une marmotte. Il change même de style et il a des amis qui ignorent son histoire provinciale, ridicule, casanière. Par moments il se demande comment il a pu attendre si longtemps pour s'en aller du fleuve sans rivages, des cols durs, des dimanches, lundis, mardis, mercredis et jeudis. Partir à zéro, oui, mais attention : un même miroir signifie tous les miroirs, et le passeport dit que tu es né et que tu existes, et de peau blanche, le nez avec l'arête droite, Buenos Aires, septembre. De plus il ne l'oublie pas, cet art est limité à peu de gens, ce qu'il a voulu, cette soupe d'étoiles et de lettres qu'il mangera infatigablement dans de nombreuses tables d'hôtels variés, la même soupe, pauvre type, jusqu'à ce que le petit poisson intercostal se plante et dise assez. + Lire la suite |
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Crépuscule d'automne de Julio Cortázar
ABATTAGE Cherchez, cherchez, oiseaux... Jules SUPERVIELLE L'arbre se changea en main qui chasse des nuages inutilement tendue vers la lumière au loin ; sur ses doigts se promenaient de minuscules lézards qui guettaient entre les feuilles un souvenir obscur. Des haches l'abattirent, on lui ouvrit la poitrine à l'aide de crochets, rengaines et paumes baveuses ; le faîte reposait son oreille sur le sol enrobé dans sa pluie de grenouilles violacées. Tombèrent le pin, l'ombu, le mauve eucalyptus, le peuplier de lait et le saule de douleur. On les passait la nuit par la scie ou la hache pour tromper les oiseaux et recenser le bois. ( Les papillons inlassables dans les creux de l'air de tous côtés cherchaient l'emplacement des feuilles ; le criquet égaré déambula longtemps et les oiseaux nichèrent dans l'image disparue ). |
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Crépuscule d'automne de Julio Cortázar
Double invention Lorsque la rose qui nous émeut chiffre les termes du voyage lorsque dans le temps du paysage s'efface le mot qui dit neige, un amour nous reconduira jusqu'à la barque du passage, et dans ces lèvres sans message, ton signe ténu s'éveillera. Je suis en vie car je t'invente, alchimie d'aigle dans le vent au ras du sable et la pénombre, toi dans cette veillée tu animes l'ombre avec laquelle tu m'éclaires et le murmure qui m'imagine. (Crépuscule d'automne, p.179) |
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Crépuscule d'automne de Julio Cortázar
POLYCHROMIES Il est incroyable de penser qu'il y a douze ans j'en ai eu cinquante ni plus ni moins. Comment pouvais-je être si vieux il y a douze ans ? Bientôt il y en aura treize depuis le jour où j'ai eu cinquante ans. Ça ne paraît pas possible. Le ciel est de plus en plus bleu et toi de plus en plus belle. Ces preuves ne disent-elles pas que quelque chose s'est détraqué dans les montres ? Le tabac et le whisky se promènent dans ma chambre, ils se plaisent avec moi. Pourtant il est incroyable de penser qu'il y a douze ans j'ai eu deux fois vingt-cinq. Lorsque ta main voyage sur mes cheveux je sais qu'elle cherche des fils blancs, un peu étonnée. Il y en a dix ou douze, tu auras un prix si tu les trouves. Je vais me mettre à lire tous les classiques que j'ai manqué étant vieux. Il faut se dépêcher, ceci ne tombe pas du ciel, d'ici peu cela fera treize ans à partir du jour où j'en ai eu cinquante. Quand il en fera quatorze, je pense que j'aurai peur, quatorze est un chiffre que je n'aime pas du tout pour te dire la vérité. Nairobi, 1976 + Lire la suite |
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Marelle de Julio Cortázar
Tu me regardes, tu me regardes de tout près, tu me regardes de plus en plus près, nous jouons au cyclope, nos yeux grandissent, se rejoignent, se superposent, et les cyclopes se regardent, respirent confondus, les bouches se rencontrent, luttent tièdes avec leurs lèvres, appuyant à peine la langue sur les dents, jouant dans leur enceinte où va et vient un air pesant dans un silence et un parfum ancien. Alors mes mains s'enfoncent dans tes cheveux, caressent lentement la profondeur de tes cheveux, tandis que nous nous embrassons comme si nous avions la bouche pleine de fleurs ou de poissons, de mouvements vivants, de senteur profonde. Et si nous nous mordons, la douleur est douce et si nous sombrons dans nos haleines mêlées en une brève et terrible noyade, cette mort instantanée est belle. Et il y a une seule salive et une seule saveur de fruit mûr, et je te sens trembler contre moi comme une lune dans l'eau.
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