Katherine Mosby

Je gravis les marches du perron au moment où elle sonna. Hadley s'était épilé les sourcils et portait une robe d'été en vichy qui ne lui allait pas; elle lui donnait une petit air innocent et naïf qui tranchait avec sa voix rauque et son tempérament de mégère. J'imagine qu'elle possédait cette beauté blonde qui plaît à certains, mais pas à moi, sauf s'il s'agit de Veronica Lake.

En plus, elle aimait les Nègres et elle fumait des cigarettes. Voilà ce qui arrive, disait-on, quand on lit trop de livres : ça ramollit le cerveau.

Il ne lui vint jamais à l'esprit qu'elle mentait à ses enfants à propos des pérégrinations des occupations de leur père. Les histoires qu'elle racontait contenaient une probité fondamentale en ce qu'elles représentaient correctement les grands traits de la situation – Willard était en vie, Willard était au loin, et Willard n'était pas en mesure de rentrer. Pour le reste, Vienna ne voyait pas de mal à embellir ou à déformer les détails. Elles se contentait d'interpréter la vérité et de la rendre poétique, lyrique, savoureuse et instructive. En cela, elle pensait faire honneur à la maxime d'Aristote selon laquelle la fonction du poète n'est pas de raconter ce qui s'est passé mais ce qui pourrait se passer, de préférer ce qui devrait être à ce qui est. Elle suivait l'injonction du philosophe pour révéler des vérités universelles plutôt que particulières.

-Elle n'est pas folle , Willard. Elle est cultivée. Il est parfois difficile de faire la différence, c'est tout.

Si j'avais eu la bonne idée de consulter Spencer, il m'aurait sans doute rappelé qu'on ne peut véritablement connaître une personne qu'à l'instant présent. Le passé a aussi peu de consistance que le futur : hypothétique et faussé, romancé par un millier de forces déformantes et filtré par le voile trompeur de l'émotion. De plus, nous sommes par nature en mouvement, et nous nous transformons imperceptiblement en d'autres êtres qui ne partagent que les apparences superficielles de nos précédentes incarnations.

- D'après moi, commença-t-elle lentement, les gens prennent de nouveaux noms dans l'espoir que, grâce au pouvoir de création verbale, ils deviendront des gens nouveaux, comme si, en vivant un mensonge, on pouvait lui donner corps, le rendre vrai.

Il est aussi vrai, j'imagine, qu'un premier amour est une toile sur laquelle on peint ses propres désirs.

Les plaisirs passagers ne sont que cela, passagers.

...le plaisir fébrile qui s'était emparé de moi, cette chaleur qui palpitait dans mes veines, tel le grand éclat crépusculaire de l'alcool sur un estomac vide.

Si tu comptes te sacrifier pour une cause, choisis la avec soin et fais en sorte qu'elle soit digne de ce que tu risques de perdre pour elle.

trop est un signe de vulgarité, mais trop peu est la marque de l'échec.

[...] c'est peut-être la honte de ce qui nous manque qui nous fait parfois vouloir des choses qu'on serait mieux avisés de ne pas vouloir, et c'est peut-être aussi la honte qui fait que nous nous accrochons à ces erreurs, et nous empêche d'admettre que nous nous sommes trompés.

Elle n’est pas folle, Willard. Elle est cultivée. Il est parfois difficile de faire la différence, c’est tout.

Tu vois ses petites mains ? Elle prie, Buba. Ca veut dire qu'il y a forcément un Dieu si même les abeilles prient quand elles meurent !

"Promets moi que tu les liras, lui avait murmuré Vienna un jour, levant la main pour montrer les rangées de volumes qui tapissaient son bureau. Ils peuvent te sauver.

De cette façon, elle avait atteint un singulier équilibre, dans lequel le cérébral et le séculier s'entremêlaient au physique et au spirituel comme les branches croisées des arbres fruités taillés. Elle prenait modèle sur les arbres qu'elle connaissait et aimait, et imitait le génie de la nature qui leur permettait d'être solidement ancrés dans le sol et par la force de la gravité, tout en couronnant vers le ciel, embrassant du même coup la terre et les cieux.

Elle parla jusqu'au matin, recroquevillée sur le canapé, la tête du chaton, qui s'était assoupi sur ses genoux, posée sur son bras ; Spencer et moi étions assis dos à la fenêtre, comme pour bloquer la lumière et retenir le jour qui risquait de nous arracher Lillian et de sonner la fin du conte de fées, quand le bûcheron se retrouve de nouveau tout seul dans les bois.

L'important, c'est ici et maintenant. Le paradis,c'est le nocturne de Chopin que tu viens de jouer au piano, ce sont les champs et les arbres qui l'ont entendu. Ce n'est pas au futur que tu dois chuchoter, mais au présent.

-L'orgueil précède la chute
-Docteur Barstow, je suis tombée le jour où je suis venue aux Hauts

Puis elle avait peint la grange en bleu. Elle était entrée à la quincaillerie Henshaw en demandant de la peintre couleur lapis-lazuli. Il avait fallu cinq questions et quatre personnes pour découvrir ce qu'était le lapis-lazuli — Tout ça pour une grange !