Kevin Lambert

Les adultes projettent sur mon mutisme leurs perversions les plus terribles. Ils arriveront jamais à m'expliquer complètement, à atteindre le fond de ma pensée, je suis sans fond et je pense rien.

La découverte de la dépouille de Querelle sur le terrain de baseball a lentement mené la police à trois voyous, trois septiques de quinze, seize ans, trois ragazzi pleins d’amour et de mort.

On n’arrête pas le progrès, surtout quand il paye.

Il est pas trop du genre à réfléchir. Ça lui est arrivé, une fois, de produire un raisonnement par lui-même et ça lui a foutu la chienne. Il avait découvert un grand vide en lui, s'était senti abandonné au bord d'un précipice sans fond dans lequel on voulait le voir perdre pied. Querelle préfère les opinions tranchées et emportées aux longues et laborieuses dissertations; un discours incarné suffit à induire en lui une certitude.

(...) il se verrait bien, un jour, s'il trouvait le boy élu, le garçon parfait, l'inséminer avec le fruit de ses couilles pour qu'ils élèvent ensemble une petite bestiole.

Il catégorise ses amants comme le font les sites sur lesquels ils trouvent leurs vidéos xxx: asian, black, blond, chub, daddy, teen, trans, white, etc., il veut tous les essayer, persuadé que les gars possèdent, d’un point de vue sexuel, des special features propres à leurs origines et à leurs caractéristiques physiques.

Les gens n’ont plus de valeurs, les itinérants t’agressent dans le métro et les rues sont pleines de nids-de-poule assez profonds pour scrapper ton char. Querelle découvre avec fascination, depuis son arrivée au Lac, la pensée des hétéros. Les journaliers parlent abondamment de leurs familles, ils s’étonnent dès que l’un d’entre eux n’est pas casé, certains n’ont pas trente ans et déjà un ou deux kids, cela l’ébahit. Il voit toutes les responsabilités comme un fardeau et a du mal à s’occuper de sa propre personne.

Une maison, c’est l’endroit où on vit, où on grandit aussi, où on taille les murs à notre portée. On porte le toit comme la poutre porte le toit, sans forcer, presque naturellement, et avec la craie, dans l’entrée du garage, on écrit «demeure».

Un militant ne lit rien qui puisse mettre au défi sa vision simpliste du monde, surtout pas de littérature, trop affamé qu'il est de comptes rendus schématiques de l'expérience humaine, de rapports sociaux manichéens, les films les plus populaires aujourd'hui ne mettent-ils pas en scène des luttes héroïques contre les "forces du Mal" ? (p.232, Le Nouvel Attila)

Elle possède un de ces visages atypiques, qui ne correspond pas aux critères stricts des magazines, mais qui s'affirme et se déploie avec l'âge, acquérant une forme de majesté, de prestance réservée à celles et ceux qui passent le cap de la soixantaine.

Aujourd'hui on ne va plus en voyage à Balbec, ces stations balnéaires ont été prises d'assaut par les classes moyennes qui ont fini par imposer leur mauvais goût sur tous les bords de mer, on se trouve plutôt des lacs privés, surpeuplés et ravagés par les constructions humaines, à quelques heures d'une grande ville, dans lesquels on peut à peine nager en paix sans se faire rentrer dedans par un yacht, les embarcations pullulent sur ces eaux souillées dans lesquelles engraissent des algues toxiques gavées d'essence et de chardonnay renversé par accident.

L'aveuglement idéologique fonctionne de cette manière, on se persuade par toutes sortes de rituels que notre point de vue est le bon, on s'enfouit dans son terrier, puis on se bricole une sorte d'écran qui déforme la réalité; et sans le savoir, on est en train de militer pour la régression de la société, l'abolition d'un projet qui vise à nous sortir de notre torpeur, on prétend lutter contre le pouvoir et on exige une intervention autoritaire du gouvernement, à qui on a délégué de toute manière notre capacité d'action. C'est toute l'idée de la démocratie représentative, ... ça induit une sorte de fascisme psychique, ...

Sous ses pieds s'écrase une ville sale et fondante, jaune de pisse et d'huile à moteur, une ville ténébreuse, misérable et sournoise, acide parfois, et ordinaire, une ville comme les autres; la sienne. Pas tout à fait la sienne.

Les horreurs que lancent sans gêne pour briller en société les personnages du Côté de Guermantes, qu’elle continue chaque soir avant de dormir, lui font penser aux vieux courriels qu’elle a relus.

(...) Elle pourrait leur fournir une liste de gens à assassiner.

Je le jure : j'ai jamais aimé quiconque hormis Almanach et quelques inconnus, surtout des morts que j'espère rejoindre le plus vite possible et dont j'imprime les photos pour les mettre sur ma porte de chambre. Kurt Cobain. River Phoenix. Sid Vicious.
James Baldwin. Jeff Buckley. Robert Mapplethorpe. Mes suicides ratés me font pas mal chier, ceux que j'imagine le soir dans mon lit avec le couteau de cuisine qui brille dans le lave-vaisselle propre. Je déteste ma ville qui est si laide, si banale, si triste : Chicoutimi qui fait naître tant d'imbéciles et leur apprend le goût de vivre, les empêche de s'ouvrir les veines alors que, vraiment, ça serait plus simple pour tout le monde s'ils séliminaient d'eux-mêmes.

Ce n'est pas la mort qui me fera quitter Chicoutimi. On m'enterre et j'entre plus radicalement dans ses profondeurs, je me fonds en elles, je suis son eau rancie, le venin qui circule et paralyse ses fonctions vitales. Des bombes exploseront.

Elles s'étaient brouillées pendant presque un an après une colère de Céline, qui avait engueulé son amie dans le but - c'était clair aujourd'hui, et elle le regrettait, avait honte de sa réaction émotive - de la faire souffrir, d'ébranler ses certitudes par la cruauté de mots tranchants comme des rasoirs, Céline accusait Cai de tous les torts et décrivait Dina comme une femme manipulée et soumise, elle remettait en question des décisions pourtant mûries, l'un des meilleurs esprits de sa génération détruit comme tant d'autres par l'amour et la soumission, oui, la soumission à un homme.

L'ennui se présente perversement, sans frapper, à l'entrée de l'appartement, il s'installe, ce vieil ennui qui connaît toutes les fêtes, qui arrive souvent tard, mais dont on voit presque toujours poindre le profil tordu, vieillard qui traîne ses bottes sales sur les tapis crème et termine les fonds de bouteilles en toussant, on l'a vu rôder ailleurs, il se meut jusqu'au salon principal et s'affale sur un fauteuil a oreilles près d'une bibliothèque. Il attrape une grosse Pléiad neuve, se met à lire de vieux poèmes sans qualités.

À la grandeur de Roberval, de Chambord à Mashteuiatsh, dans les partys de Noël du 24 au soir, des toasts se portent et des coeurs se brisent quand, trop stressé pas l'organisation de la soirée, on étouffe un sanglot sans la grosse pile de manteaux qu'on a faite sur le lit.

La restauration est rythmée par des produits usinés dans les grands centres, par des aliments californiens boostés aux antibiotiques et trempés dans l'acide pour la conservation. Des viandes abattues en masse, puis broyées dans des machines rouillées par le sang ranci des bêtes dont les cris incessants hantent le sommeil des bouchères.