Kristin Hannah

Je ferme les yeux et, dans une obscurité où règne une odeur de moisissure et de vies lointaines, mon esprit replonge dans le passé, ouvrant une brèche à travers les années et les continents. Contre ma volonté - ou peut-être en accord avec elle, qui sait encore cela ? -, je me souviens.

J'ai pris un coup de vieux au cours des mois qui ont suivi la mort de mon mari et l'annonce de mon diagnostic. Ma peau a l'aspect froissé du papier sulfurisé qu'on a essayé de lisser pour le réutiliser. Mes yeux me font souvent défaut - dans l'obscurité, quand je suis face à des phares, quand il pleut. C'est perturbant de ne plus pouvoir me fier à ma vue. C'est peut-être pour ça que je me surprends à jeter un regard en arrière. Le passé a une clarté que je ne peux plus trouver dans le présent.

Quand les crétins de votre acabit ont commencé à envahir ma vallée, j'ai passé une annonce dans dix grands journaux pour chercher un associé...

J’appuie trop fort sur l’accélérateur et recule dans la rue, reléguant mes souvenirs dans mon rétroviseur. Si seulement ils y restaient ! Ils se comportent, hélas ! comme des passagers importuns, qui m’encombrent et me privent d’oxygène.

Un divorce effraye tout le monde. Comme une pierre lancée dans un étang paisible, il s’entoure de cercles concentriques à n’en plus finir. Personne ne voudrait habiter cette maison frappée par le malheur.

Les périodes difficiles ne durent pas.
L'amour, oui.

𝑳𝒂 𝒗𝒊𝒆 𝒓𝒆́𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒔𝒆 𝒑𝒂𝒔𝒔𝒆 𝒂𝒗𝒆𝒄 𝒏𝒐𝒔 𝒂𝒎𝒊𝒔 𝒆𝒕 𝒏𝒐𝒔 𝒇𝒂𝒎𝒊𝒍𝒍𝒆𝒔, 𝒆𝒕 𝒄𝒐𝒎𝒎𝒆 𝒖𝒏 𝒗𝒊𝒆𝒊𝒍 𝒂𝒎𝒊 𝒎𝒆 𝒍’𝒂 𝒇𝒂𝒊𝒕 𝒓𝒆𝒎𝒂𝒓𝒒𝒖𝒆𝒓 𝒖𝒏 𝒋𝒐𝒖𝒓, 𝒋’𝒂𝒊 𝒃𝒆𝒍 𝒆𝒕 𝒃𝒊𝒆𝒏 𝒖𝒏𝒆 𝒇𝒂𝒎𝒊𝒍𝒍𝒆. 𝑬𝒕 𝒆𝒍𝒍𝒆 𝒂 𝒃𝒆𝒔𝒐𝒊𝒏 𝒅𝒆 𝒎𝒐𝒊 𝒎𝒂𝒊𝒏𝒕𝒆𝒏𝒂𝒏𝒕.

Si j'ai appris une chose dans cette longue vie qui a été la mienne, c'est ceci : dans l'amour, nous découvrons qui nous voulons être ; dans la guerre, nous découvrons qui nous sommes. (Début de la page 7)

L'amour dans les meilleures périodes, c'est un rêve,dans les pires un salut

Ils étaient pris au piège, par leur environnement et par les finances, mais surtout par l'amour tordu et malsain qui unissait ses parents. [...] Maman ne pourrait jamais quitter papa, et Leni n'abandonnerait jamais maman. Et papa ne les laisserait jamais partir. Dans cet horrible nœud destructeur qu'était sa famille, aucun d'eux ne pouvait s'échapper.

La nuit, dans ces contrées, le ciel paraissait infini et jamais tout à fait noir, il restait d'un profond bleu velouté. Le monde qu'il dominait semblait insignifiant : la lueur d'un feu, le reflet blanc ondulé de la lune sur les vagues ternes.

L'hiver avait ici une extrême importance. Leni l'avait appris. Ici, les gens faisaient constamment allusion à l'arrivée du froid. Même quand on allait pêcher par une belle journée d'été, c'était pour prendre du poisson pour l'hiver. On pouvait s'amuser, mais il s'agissait d'une affaire sérieuse. Leur survie, semblait-il, pouvait se jouer sur le moindre détail.

Les journées interminables remontaient l'horloge interne de Leni et lui donnaient le sentiment d'être déphasée par rapport à l'univers, comme si même le temps - la seule chose à laquelle on pouvait se fier - était différent en Alaska. Il faisait jour quand elle se couchait, et jour encore quand elle se réveillait.

Pour se faire de vrais amies, il faut prendre le risque de s'ouvrir aux autres. Parfois, les gens vont te décevoir- les filles peuvent être vraiment méchantes entre elles- mais tu ne peux pas baisser les bras à cause de ça. Si quelqu'un te fait du mal, tu dois simplement te relever, epousseter ton chagrin et réessayer.

C'était la particularité avec les meilleures amies. Comme des sœurs et des mères, elles pouvaient vous mettre hors de vous, vous faire pleurer et vous briser le cœur, mais en définitive, en cas de coup dur, elles étaient là et vous faisaient rire, même dans les pires moments de votre existence.

Elle resta plantée là, immobile. L'image abominable de ce bébé venant au monde sur un journal froissé étalé sur un sol en terre, ne s'effacerait jamais. Elle s'appellera Clea.

Cette ferme avait été transformée par le vent et la sécheresse, sculptée en désert jonché d'arbustes assoiffés et de boucles d'herbes virevoltantes. Des années de sécheresse, associées aux ravages économiques de la Grande Dépression, avaient mis la région des Grandes Plaines à genoux.

Ses beaux-parents ne dormaient plus non plus. Comme elle, ils se cramponnaient à l'espoir ou à la croyance infondée qu'ils pourraient sauver leur peau en travaillant davantage.

Elsa vit l'expression de Mme Martinelli changer à ces mots, son regard doux devenir suspicieux. Un regard scrutateur, inquisiteur, qui condamnait Elsa à être soit une menteuse, soit une femme facile, soit les deux.

Ça n'avançait à rien dans la vie de se languir de ce qu'on ne pouvait pas avoir.